Coleção pessoal de ingridllemes

Não estou neste mundo para viver de acordo com as suas expectativas e nem você com as minhas

O Homem Escrito

Ainda está vivo ou
virou peça de arquivo
sua vida é papel
a fingir de jornal?

Dele faz-se bom uso
seu texto é confuso?
Numa velha gaveta
o esquecem, a caneta?

Após tantos escapes
arredonda-se em lápis?
Essa indelével tinta
é para que não minta
mas do que o necessário
é uma sigla no armário?

Recobre-se de letras
ou são apenas tretas?
Entrará em catálogo
a custa de monólogo?

Terá número, barra
e borra de carimbo?
Afinal, ele é gente
ou registro pungente?

Às vezes, a única coisa verdadeira num jornal é a data.

Guarda-Me, Como a Menina dos seus Olhos.
Ela é a Tal, Sei que Ela pode ser Mil, Mas não existe outra igual.

Dirão, em som, as coisas que, calados, no silêncio dos olhos confessamos?

Também acho uma delícia quando você esquece os olhos em cima dos meus.

Quando penso em você, fecho os olhos de saudade.

Tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Goste-se, observe suas formas com olhos de querer, sinta-se bela. O resto.. virá. Sensualidade tem mais a ver com atitude que com beleza...

A imaginação consola os homens do que não podem ser; o sentido de humor consola-os do que são.

Na música, o próprio silêncio tem ritmo.

Nunca me senti só. Gosto de estar comigo mesmo. Sou a melhor forma de entretenimento que posso encontrar.

Tudo o que era mau atraía-me: gostava de beber, era preguiçoso, não defendia nenhum deus, nenhuma opinião política, nenhuma ideia, nenhum ideal. Eu estava instalado no vazio, na inexistência, e aceitava isso. Tudo isso fazia de mim uma pessoa desinteressante. Mas eu não queria ser interessante, era muito difícil.

O amor é uma espécie de preconceito. A gente ama o que precisa, ama o que faz sentir bem, ama o que é conveniente. Como pode dizer que ama uma pessoa quando há dez mil outras no mundo que você amaria mais se conhecesse? Mas a gente nunca conhece.

Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura.

Lembro-me do passado, não com melancolia ou saudade, mas com a sabedoria da maturidade que me faz projetar no presente aquilo que, sendo belo, não se perdeu.

Melancolia: Maneira romântica de ficar triste.