Coleção pessoal de ideniramos
No final das contas mesmo o que não vivi inventei um jeito malicioso de sentir, por isso sairei dessa vida assim soberbo, cheio dessa coragem transgressora como se tivesse ferido a vaidade do mundo e ultrapassado a teia do meu destino.
Se minha vida fosse um filme não seria um blockbuster, talvez um filme indie daqueles que quase ninguém entende, mas que o cineasta é aclamado como gênio pela crítica especializada.
Escreva sempre; escreva sobre tudo, depois guarde esses escritos numa gaveta e deixe que amadureçam, no futuro quando você for ler essas memórias sentirá algo estranho e surpreendente como se outra pessoa tivesse escrito. Isso é a mágica do tempo, a metamorfose de suas convicções. A intenção mais nobre é apenas não reprimir - deixar a alma adejar pelo infinito criando sombras no papel.
Sonho genealógico
Era uma noite de verão, estava quente e eu dormia.
Alguns instantes após comecei a sonhar e o que sonhei agora relato.
No sonho eu estava em minha própria casa revirando compartimentos e gavetas em busca de documentos que me permitissem convergir para o meu passado.
Queria descobrir o nome de meus bisavôs e trisavôs, etc. Contudo todo meu esforço era vão. Subitamente minha mãe apareceu no sonho e explicou-me que os papéis aos quais eu anelava estavam na antiga casa de meus avôs, naquele sitio onde passávamos todos os anos-novos.
Despedi-me da minha mãe e corri com afinco e esperança para a casa mencionada; enfim eu desbravaria minhas origens. Naquela paisagem onírica a casa estava tão bela quanto era na realidade - claro que minha mente usara minhas antigas lembranças para arquitetar aquele sonho - e toda uma atmosfera nostálgica pairava por sobre as arvores, a casa e os animais. Quando atravessei os umbrais da casa deparei-me com uma montanha de papéis amarelecidos atirados sobre os cômodos e o chão enquanto outros estavam fixados ao teto, como se a casa já estivesse a minha espera.
De repente ajoelhei-me sobre aqueles documentos e no primeiro que pus as mãos li o nome e o sobrenome do meu bisavô materno. Meus olhos pareciam não acreditar no que estavam lendo, parecia um sonho dentro de outro sonho. Eu descobriria tudo, tudo o que sempre ansiara para descobrir.
Tomado de euforia e já rascunhando e esquematizando minha arvore genealógica senti com se meus sentidos estivessem me abandonando, suave e perversamente eu acordava chocando-me com a realidade, a triste realidade onde estou perdido em um emaranhado de dúvidas que se conectam a outras dúvidas numa teia infinitamente colossal.
O golpe de misericórdia veio quando recobrei a consciência e lembrei-me que eu jamais encontraria essas respostas na casa de meus avôs, porque ela não passava de cinzas. Em futuro algum eu decifraria meu passado.
Minhas raízes sempre desapareceriam um pouco além dos meus pais, como se minha família tivesse surgido a pouco mais de cem anos nesta terra anciã, consumidora de vidas, algoz de todos os séculos.
Somente os sonhos trazem o que a realidade se nega a revelar.
Um silêncio dentro de outro silêncio:
O que ela não quis me dizer, dentro do que ela pensou em me dizer, mas não disse.
Sou aquele tipo de sujeito que aprendeu a ler as entrelinhas das entrelinhas, traduzo lacunas, percebo o inexprimível, sou meticuloso, concentrado e por isso o mundo é meu, as mais suaves nuances da comunicação humana me são familiares, nada me é estranho ou absolutamente novo.
As palavras não precisam estar impressas para serem lidas; as palavras são os signos sagrados sobre os quais se movem nossos espíritos.
E quando ela tentou guardar a sete chaves o que seu coração gritava, gesticulava e escrevia em letras garrafais ficou mais patente meu talento sobrenatural de entender almas, descobrir mistérios.
Talvez uma das diferenças entre eu ela seja, olhem só, Clarice Lispector: Ela vive citando Clarice, e eu vivo o que ela vive citando. Confesso que devo muito a ela e muito a Clarice se não fosse por essas duas mulheres eu seria um homem...um homem normal.
Idiossincrasias
A forma como visto meu sapato
como sempre prefiro um casaco preto
o jeans surrado, sempre o mais confortável
as músicas que fazem minha cabeça
e me fazem sorrir já pelo amanhecer
os fones sempre nos ouvidos
uma batida compassada
uma guitarra arrebatadora
uma voz altissonante
meu cabelo desgrenhado - minha vaidade
As frases impactantes
que tenho sempre na ponta da língua
as ruas por onde andei e sempre retorno
as arvores que admiro e desenho
a sombra projetada pelo vôo do pássaro
sobre as pedras - a sombra que eu queria poder pintar num quadro com cuidado e elegância
Meu cérebro, meu intelecto
as memórias que retenho e sempre visito
dia após dia beijo a boca das mulheres
que amei um dia
uma a uma, beijo sobre beijo, beijo e mais beijo, infinitas camadas sobrepostas de beijos
Céus como eu amo os lábios femininos!
as palavras que elas usam para me ferir
ou me conquistar ainda mais
a forma como conseguem tudo de mim
com apenas um toque ou um olhar meigo
A curva do amanhã, o horizonte resplandecendo
a sepultura que jamais me assusta
meu epitáfio já escrito e corrigido
a esperança - minha mão sendo segurada no escuro pela fé
As brigas e as discussões com meu pai
as brigas um pouco mais suaves com a minha mãe
as brigas com meus irmãos e amigos
o arrependimento instantes depois
As palavras que li nos livros
dos clássicos aos best sellers
a ordem enlouquecedora das palavras no dicionário
os poemas, eternos poemas
de todos os grandes poetas
Meus passos sorrateiros pelas avenidas da morte
- sou amigo do abismo a tempos
meus vicios, minhas loucuras
minha vida enigmática
como um conto de Jorge Luis Borges
Minha vontade de escrever sem parar
rasgando a carcaça do tempo
cuspindo sobre tudo que se diz beleza e não é
Eu, minhas idiossincrasias
meu modo de pensar e agir
de repensar e desistir ou prosseguir
Minhas indagações filosóficas e teológicas
meu estoicismo misturado com epicurismo
meu cristianismo livre, solto, despojado
minha profunda admiração pelo eclesiastes
Meus dias cinzentos, azuis
as manhas cheias de sol e sentio
as tardes sempre sonolentas
as noites sedutoras, enluaradas
O perfume das primeiras flores da primavera
a possibilidade de visitar a praia no verão
o outono camaleônico e amarelecido
a pressa de me abrigar do frio do inverno - a gripe
Novamente a presença da morte
e do amor
binomia que me intriga
o que é melhor inexistir ou amar e ser amado?
na morte não existe sofrimento
no amor o sofrimento é presença constante
não amar é não viver
Não disse tudo, sempre fica algo por dizer
que se dane! Tudo é devaneio, palimpsesto de sonhos, pesadelos, delírios.
Escrevo, não porque eu saiba ou tenha grandes pretensões.
Escrevo porque a folha esta em branco e a cabeça demasiada cheia.
Escrevo para enfrentar a insônia na noite e preencher a lacuna do dia.
Escrevo porque sinceramente não cogito não escrever.
Escrevo para desvelar ideias, alimentar a imaginação.
Escrevo para edificar no papel um absurdo qualquer.
Escrevo tomado de euforia, as vezes entorpecido de café.
Escrevo para desvendar o mundo, descortinar mistérios.
Escrevo porque espero alguma coisa, uma retratação do tempo talvez.
Escrevo por vicio, não por virtude, se eu fosse prudente recolher-me-ia ao silencio onde a dignidade repousa.
Escrevo por contradição, por pura vontade de perturbar as letras.
Escrevo sem preocupar-me com nexo ou beleza ou sabedoria.
Escrevo porque sou louco e minha loucura abomina laconismo.
Escrevo para resguardar as cinzas da vida na ânfora perene da literatura.
Escrevo porque quero escrever, oras....
O sol nascendo urgente e cálido, descortinando meu hoje, chamando-me para a vida e empurrando-me para o precipício...
Aqueles livros que ali jazem empoeirados sobre a prateleira são meus cartões postais e os mapas de onde meu pensamento esteve.
Primeiro aprendemos a viver, depois a pensar, e por fim aprendemos a pensar sobre a vida - e é aqui que realmente tudo começa.