Coleção pessoal de BN1996

A política é uma guerra sem derramamento de sangue, e a guerra uma política com derramamento de sangue.

A política tem a sua fonte na perversidade e não na grandeza do espírito humano.

Toda a poesia - e a canção é uma poesia ajudada - reflete o que a alma não tem. Por isso a canção dos povos tristes é alegre e a canção dos povos alegres é triste.

Que a consciência da própria inimportância é o acume do conhecimento da vida.

O universo é o sonho de si mesmo.

Tão cansado de ter achado como de não ter achado. O fim e a soma do que somos, já o Pregador o disse: vaidade e aflição de ânimo.

O homem é um animal que quer existir.

" Porque o único sentido oculto das coisas ,é elas não terem sentido oculto nenhum"

Às vezes, quando penso nos homens célebres, sinto por eles toda a tristeza da celebridade. A celebridade é um plebeísmo. Por isso deve ferir uma alma delicada. [...] O homem que se torna célebre fica sem vida íntima. Tornam-se de vidro as paredes da sua vida doméstica. [...] É preciso ser muito grosseiro para se poder ser célebre à vontade. [...] Todo o homem que merece ser célebre sabe que não vale a pena sê-lo. Deixar-se ser célebre é uma fraqueza, uma concessão ao baixo-instinto selvagem de querer dar nas vistas e nos ouvidos.

"O homem mentalmente são não está certo de nada, isto é, vive numa incerteza mental constante; quer dizer, numa instabilidade mental permanente; e, como a instabilidade mental permanente é um sintoma mórbido, o homem são é um homem doente."

Tudo é ousado para quem a nada se atreve.

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
Á parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto, ...
...Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente, para uma rua inacessível a todos os pensamentos, Real...

Há tanta suavidade
Em nada se dizer
E tudo se entender

Sou definitivamente contra o definido, porque o definido é o bastante e o bastante não basta

E não sei o que sinto, não sei o que quero sentir, não sei o que penso nem o que sou. Verifico que, tantas vezes alegre, tantas vezes contente, estou sempre triste.

As nações são todas mistérios. / Cada uma é todo o mundo a sós.

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

⁠⁠ Sabemos onde está a saída!
As vezes não conhecemos outra entrada que aceite o nosso único, exclusivo jeito.

BN1996
14/11/2020

Um sentimento morto, não se alimenta de amor!
Apenas lhe mantém vivo,
em sua vaidade e ego.

BN1996
14/11/2020

⁠ Se você entendesse o sentido da vida, perderia a graça. Como um jogo que você aprendeu a passar todas as fases.

BN1996
14/11/2020