Coleção pessoal de EdnarAndrade
(Criança)
Ela alimenta um sonho:
Sonho feito de Sorvete,
Barbie,
Esconde-esconde,
Amarelinha,
Bola,
Balão,
Figurinhas,
Chocolate,
Macarrão.
Ela acredita na vida colorida
Do Fantasminha,
Pateta,
Margarida,
Príncipe,
Rainha,
Emília e Picapau.
.......................................................
Quando o seu sonho acabar,
A fantasia deste mundo medonho
Vai lhe ensinar o caminho
Que ninguém pode evitar.
Correr?
Ficar?
...
.
,
!
Em um sonho feito figurinha
Terá, então, sua vida:
Príncipe
Sem Princesa,
Rei sem
Rainha,
Pateta sem
Margarida,
Bola sem
Macarrão,
Sorvete sem
Barbie,
Esconde-
esconde
sem Amarelinha,
Bola sem
Balão,
Figurinhas sem
Chocolate,
Quando o balão não voar:
Para onde irão seus sonhos?
Como será sua vida?
(: , ... ! ?)
(Ednar Andrade).
Doces alegrias*
Um tempo que vai longe... Um tempo onde tudo parecia bom e cada sonho tinha uma especial doçura. Longe vai o raio de Sol que gerou o tempo... E como disse tão bem Caetano Veloso: “És um senhor tão bonito quanto a cara do meu filho... Tempo, tempo, tempo, tempo... Faço um acordo contigo: tempo, tempo, tempo, tempo...”.
Assim, entre o calendário e as lembranças, "cá" estou numa tarde morna, ainda saindo do pós-dengue... E detive-me a pensar no efeito dos dias sobre o homem; em como tudo é. E apenas com o passar dos anos, sem aquela euforia própria da mocidade, onde tudo nos parece infinitamente "infinito", lá, naquela viagem que fazemos naturalmente, a busca da realização, a fé no outro, o amor para sempre, o nome do primeiro filho, a faculdade concluída, a primeira viagem a tão sonhado país (seja ele qual for), o emprego, o casamento... Enfim... Tudo nos parece fazer crer no acontecimento. "Agora" aquele instante em que temos a mera ilusão do timão da besta vida.
Não, não estou deprimida. Estou é feliz pela certeza de que o tempo tudo ajeita, tudo molda; na medida em que ele vai passando por nós, ou... Nós por ele... Difícil é fazer tal comparação, não há no homem o domínio sobre o seu desgaste inevitável, a sua vaidade se esvai de qualquer maneira; nada permanece, nada vira estátua... Costumo dizer para os amigos que, por vezes, me chegam aflitos com ou, sem razão, a eles digo na busca de socorrê-los do seu momento de dor, do medo, da insegurança, esta luta vã que nos acode para mostrar que somos frágeis diante do dragão. Então, olho nos olhos do amigo aflito e numa tentativa de socorrê-lo, digo: problemas não criam mofo. Verdadeiramente não criam é óbvio, mas somos tão frágeis, bichinhos encolhidos diante das emoções que nos arrastam ao inseguro instante que nos joga contar os mares da vida.
Com o passar dos tempos, nos tornamos naturais herdeiros da segurança. Os sonhos agora são tingidos de verdades tão amigas como: o amor não é para sempre, os sonhos são substituídos por realidades sonhadas, as alegrias permanecem sem serem como nos contos de fadas, os amigos continuam amigos - mas deles não sabemos as estradas -, lembramos, com felicidade, um tempo lindo vivido e que sem ele não há biografia. O espelho nos diz com total segurança que o que vale é o que foi vivido e sentido, nada além do que se dá e se recebe... O que passou não passou apenas, nos deixa a certeza das experiências e um grande conforto na alma, uma calma que só se alcança, mesmo, com o santo tempo... Bem, é possível que para muitos o tempo tenha trazido apenas rugas ou rusgas, isso também é possível. Claro que sinto saudades de certos momentos vividos, lembranças felizes não faltam: pessoas que amamos e não damos aquele abraço que queremos ainda dar, o segredo que a ninguém revelamos... É assim a bendita vida para quem se deu e quem se dá. "Quem nunca curtiu uma paixão, nunca vai ter nada não", já disse o nosso poetinha... Sou grata ao tempo que tudo nos dá: das dores, as experiências; das tristezas, o aprender a sorrir; dos amores, as incertezas que nos fazem fortes; da criança, o homem; da mãe, avó... E... Já é quase noite, dou-me conta do tempo, que é bendito sempre... Feliz é o homem para quem o tempo passou, sem deixá-lo triste, sem deixá-lo amargo. Preciso declarar que o tempo só me fez melhor... Como um velho vinho... Um apurado sabor, um definido aroma, e me debruço sobre ele com uma certeza: bendito seja o tempo, que nos traz as noites, que nos traz os dias e com suas horas, no seu tique-taque, doces alegrias...
(Ednar Andrade).
A noite existe
A noite existe, para que o poeta sonhe
Para que o poeta cante ou até encante
Com o seu sorrir ou o seu chorar.
A noite existe, para que a Lua chegue,
Para que ilumine a noite e a madrugada
E faça sonhar…
A noite existe para que meu canto triste
Torne-se poesia; torne-se verdade.
Existe, para que eu não sofra,
Para que eu não durma,
Para que eu te espere,
Para que nasçam versos…
Que nos dê alento,
Dê contentamento,
Para que tudo possa,
Onde a dor se apossa…
No silêncio vago dos corações tristes,
Onde tudo existe:
A saudade, o canto,
A dor, o espanto
Para tudo isso,
É que a noite existe…
Um sorriso
A música, a dança do meu pensamento,
Viajando para além do espaço que alcanço;
Um papo com amigo, um sorriso...
Que fez hoje o meu sorriso sorrir...
Um dia pronunciando o fim.
Abro a janela, entra a luz;
Gal cantando “Folhetim”.
Olho pro nada de tudo
Que no fundo é assim:
Passageiro, ou até quando?
Mas, viver é bom;
Ruim é não saber viver.
Mas tudo vale, tudo vale muito
(Pesado no quanto vale).
Agora o Sol cai,
Caindo... Qual a canção suave...
Da Ave Maria... Fim de Tarde.
Eu imagino o silêncio vindo de uma floresta
Com folhas secas no chão, com passarinhos nos galhos.
E ao longe um humilde casebre...
Foi o papo que me deixou assim...
Poética e leve.
Quimera Matinal
Deixa-me sonhar...
Deixa-me divagar
Nas asas da ilusão,
Enquanto posso...
Deixa-me que eu coma as manhãs
Nesta ceia matinal
Com sabor de vida fresca.
Deixa-me mergulhar
Neste azul de mar
Que invade minha janela
E que este vento
Possa passear todas manhãs
Na minha face
E beijar toda a manhã
Com essa ternura infinda
Que a natureza premia.
Deixa que eu esqueça as dores,
O sofrer, as agonias, os dissabores
E me derrame nesta “doce poesia
De cada amanhecer.”
Ai! que não quero esquecer jamais...
Este azul (quase violeta),
Que desta paisagem brota.
Das águas doces da lagoa,
Possa eu sempre me banhar.
Que eu deixe neste mergulho
Qualquer desconforto
Da minha carne sofrida.
Deixa-me, mãe natureza,
Que em teus braços,
Assim como um pássaro, eu cante
Sem me queixar... Do que não tive
Ou do que não tenho.
Leva-me, terno sonhar...
Para teus bosques distantes...
Faz de mim flor,
Flor brejeira, flor do campo.
Que eu me sinta feliz
Como orquídea em Primavera,
Enfeitando a vida
Que há na morte e na dor.
Mas não me deixe
Vagar sem sonho,
Sem verde, sem o canto das aves
E sem versejar o amor que canto,
Sem a água deste mar...
Não me deixes.
Quero morar nas frias tardes
E dormir serena e morna nas noites,
No balançar destes ventos,
Nesta rede de contentamentos,
Refrescar meu coração cansado.
Beijar meus netos
E com eles dormir
Um sono sossegado...
Saber-me não sei, diga-me quem sou
Digam-me, quem sabe,
Quem sou eu afinal. Sabes tu?
Sou por acaso, quem?
Fui ou serei o que ainda nem sei se sou?
Sou tua imaginação fértil,
Sua desgraça ou sorte
Que o tempo abortou.
Sou ciranda, serpentina,
Inquieta, bailarina, sabes tu?
Dizes quem sou.
Não sou de nada,
De ninguém,
Não fui, nem vou,
Além do além.
Diga-me, então se souberes
O que quero ou o que queres.
Sabes tu o que não sei?
O que não digo, nem direi?
Digas-me tu o que não sabes
Deste meu ser o que não cabe
E se derrama nas levadas,
Nos escombros, nas madrugadas
Que me leva a alma errada.
Diga-me, pois não direi
O que até agora não sei.
Estou no vento, na chuva,
Nas flores, no teu olhar escondido,
Num poema esquecido,
No que é morno, no que é feio,
No que dizem bizarro, não sei...
Sou profana, alheia, noite, tarde,
Estou no seio da verdade,
Não me escondo, não sou maldade.
Mas, mesmo assim, não sei,
Sabes tu? Digas, quem sou...
...Eclipse...
Eclipse total.
Encontro da vida,
Fatal, inevitavelmente lindo,
A Lua e o Sol...
Na solidão da noite ou no fim da tarde...
Eclipse sem final,
Liberdade dentro da prisão,
Sufocante e bom...
Acontecimento divino,
Plena amplidão do amor,
O Sol dentro da lua,
Ou a Lua dentro do Sol...
E nada a mais importa*
Dança do amor
... E ela dança...
Com seu corpo nu...
Na lua "cheia de amor”,
Para dar...
E pulsa em rodopios incontidos...
Sangue nas veias,
Paixão...
Emerge do fundo do mar com seus lábios rubros,
Agora sem véus...
O ventre incendeia em desejos,
Num incessante prazer, amar...
Beija, com boca salgada...
Beijos com gosto de mar.
Reflexão sobre o Tempo
O tempo me traz,
De repente...
A verdade
Que há nas mentiras;
A face real do escondido;
O tempo pode ser um inimigo
Ou a Justiça sutil.
O tempo...
Anjo ou monstro;
Apenas existe
Sem que alguém conceda-lhe
O direito de existir ou não;
Monstro cruel ou espada justa?
Assim como se fosse Salomão
Com sua Justiça,
Separa para unir;
Une para separar.
O tempo...
Este que nos dá cabelos brancos
Mostra-nos maravilhas
No espanto;
Reduz o soberbo a pó;
Nivela, unifica, arrasta
Ou traz de volta.
O tempo...
Com asas transparentes
Caminha lado a lado
Com o seu alado:
O homem,
Tolo, distraído,
Não o vê chegar,
Fica esperando,
Como que para abrir um livro
Para a cara dele mostrar.
O tempo é fiel
E caminha contigo.
O tempo...
Ele fez de mim, avó;
Ele faz de mim, melhor;
Ele une ou desfaz o nó;
O tempo...
Só o tempo,
Pode te fazer homem;
Pode te tornar imortal;
Só o tempo...
Pode perpetuar o teu
Tempo.
É preciso ter tempo
Para poder buscar
No tempo
O bem do tempo.
O Amor
O amor dorme/
No leito de um rio que corre dentro da alma de quem cala/
(...)
Vagueia ...e delirante nos ofusca/
Diz que não ama, mente/
Faz com que as nervuras das águas molhem corações/
Mente...minto, mentes.../
Mas calma , apenas sinto/
O amor desperta/
Quando o sol da vida encontra uma fresta/
Invade irreverente/
Ele apenas chega/
Assim chega as vezes sutil/
te pega, te deixa/
Abre ou fecha a porta/
Mas é o amor/
Nada a mais importa/
Quando ele chega*
Homo Libris
O homem carrega dentro de si um livro,
Alguns com páginas jamais editadas...
Alegrias derramadas, sofrimentos contidos,
O homem carrega dentro de si o seu próprio livro.
Entre verdades e fantasias,
Seu habitado mundo
Pode ser seu próprio sepulcro.
Homem, bicho que pensa.
Escreve, arquiteta seu destino;
Feito para amar e mata;
Feito para beijar; maltrata.
O homem, arquitetura de Deus;
Obra feita com graça;
Órfão ruim, largado na desgraça.
Homem, tradução imperfeita
Do seu absoluto e reticente ser
É de si cruel e capataz.
Condenado está de si mesmo;
Sentencia-se por pura opção:
A ser feliz ou viver em vão.
Escreve tantas vezes,
Com letras invisíveis, histórias negras.
Em sua secreta alma habita o anjo
Do bem ou do mal
E com ele bebe fel, destila veneno
E perde a própria essência...
Mas há também o homem,
Aquele raro homem,
Que ao seu anjo atende,
Desfaz-se em amor
E vive contra qualquer sorte
Na guerra de vencer
O seu anjo da morte.
Uma história
Desliza no ar um véu cinzento,
Em algum lugar toca um sino…
“Toca um sino”!
Um homem faz a mochila,
Uma mulher passa o café,
Uma criança pede a mamadeira,
Muitos sobem uma ladeira,
Outros descem na volta,
As máquinas vão silenciando,
Despede-se o operário,
O mestre reserva as ordens…
O gato cochila e dorme…
Ou mia comemorando a noite que já vem vindo.
O gado muge enfadado…
Os animais se aconchegam.
Agora o véu é mais denso,
E a moça então se perfuma, sente-se mais bonita.
O rapaz assobiando caminha pensando na namorada,
As escolinhas vazias ficam sem a criançada…
É que está vindo num açoite, silenciosa, a noite…
E eu fico mais inspirada
Sépia
Estou com cara de fotografia em sépia;
Com saudade do verde…
Da minha casa…
Do vento, da paz.
“Estou em sépia”.
Quero ser beijada pelo vento,
Tocada pelo Sol da tarde.
Quero sentir o cheiro verde do mar,
Deixar que o entardecer me envolva de prazer…
Estou como uma folha,
Como uma folha seca,
Caída e esquecida no bosque da minha vida,
Esperando a Primavera chegar
Com seus florais de mil cores…
E minhas tardes… Perfumar.
Estou em sépia e sou o outono antecipado;
O silêncio morno do Deserto
E o meu olhar tem o açoite do tempo;
O murmúrio das ondas
E um poema largado.