Coleção pessoal de caffemia

Eu vi portas que jamais imaginei se fecharem para mim. E sempre achei que pular a janela fosse um ato de vandalismo, mas não era, era de coragem. Nem pulei, eu me joguei.

Eu tenho vontade de segurar sua mão e isso me assusta. Não, me apavora.
Eu não sei pedir ajuda, eu não quero pedir ajuda,
mas quase desabo em palavras pra você. Isso é errado.
A vontade de gritar seu nome quando estou com medo de mim. E, veja bem, as coisas nunca foram… Assim.
Eu não sei “ser cuidada”.
Não sei dizer que preciso de alguém do meu lado porque nunca precisei. Mentira.
É que poucas pessoas entraram em mim.
E as poucas, fizeram estragos, embora seja clichê.
Eu não tenho estomago pra deixar alguém ir embora, nunca tive.
Por isso que você me dá tanto medo.
A quantidade de segurança da sua presença faz com que eu dê dois passos pra trás porque me apavora dar três passos pra frente suas mãos estarem lá na frende do abismo.
E amor, eu já cansei de tentar construir escadas.
Por isso não digo nada. Resisto aos impulsos de gritar pelo seu nome todos os dias e calo minha boca diante de cada palavra que escapole pela minha língua que possa te dizer ou não o que está trancafiado em mim.
O problema é que não dá mais pra fugir.
Eu sei que preciso de você.
Não, é pior que isso.
Eu sei que já deixei suas mãos segurarem as minhas.

A pergunta da vida é:
Pra quê essa maldita mania de olhar nos olhos?
Sabe, eu queria ser forte dessa vez,
eu preciso da minha liberdade,
não posso depender dos nossos encontros para sempre.
Respeite meu pedido de não aparecer nos sábados de madrugada, de não me ligar dizendo que sente falta,
de não me mandar músicas que irá me fazer lembrar,
que irá me fazer voltar atrás.
Respeite meu pedido de não me olhar nos olhos,
de não chegar perto demais,
de não me segurar pela cintura ,
de não me deixar, enfim, sem saída.

Reflexões do fim da madrugada de sábado. 06:05am

Existem sorrisos que arrepiam até a alma.
Então eu te digo, menina, pra quê tanto esforço?
Pra que usar de nuca, pescoço, orelhas, costas, pernas;
Quando você consegue tudo com um sorriso?
Somos o que somos e somos nós
Até quando você vai abaixar a cabeça
quando perceber que te encaro por algum tempo?
Aceito as restrições mas não pelos seus motivos
Você justifica seus motivos com medos e traumas
e eu estou aqui justamente para afastá-los!
Pare de não saber
pare de fugir
pare de obedecer suas próprias regras
e de uma vez por todas olhe nos meus olhos,
deixe que o reflexo do teu sorriso
te arrepie por inteira.

Eu sou lúcida na minha loucura, permanente na minha inconstância, irriquieta na minha comodidade... Amo mais do que posso e, por medo, sempre menos do que sou capaz... Quando me entrego, me atiro, e quando recuo não volto mais.

Se eu te dissesse que você anda mais pela minha cabeça do que pela sua rua, você acreditaria?
Se eu te pedisse pra ficar um pouco mais, você iria?
Se eu despejasse minha bagagem em cima de você, meio que sem querer, você se disponibilizaria a me ajudar a arrumar tudo de novo?
Caso eu esqueça das coisas e fique louca, você me ajuda a lembrar de tudo e a entender melhor o mundo?
Sou uma pequena parte da complexidade do universo, e preciso que você me ajude.
Me ajude com o peso, me ajude com as palavras, com o fôlego. Você me ajuda?
Eu sou a parte que fica calma quando você chega.

Lenitivo, 22 de Abril de 2014

Confesso que me dá uma saudade irracional de você. E tenho vontade de voltar atrás, de ligar, de te dizer mil coisas, e cair em suas mãos, sem me importar com nada, simplesmente entregar-te meu coração. Mas não, renuncio, me controlo e digo para mim mesmo que não é assim, que não pode ser, que você se foi, e não volta.

Não confie na frase de sua avó, de sua mãe, de sua irmã de que um dia encontrará um homem que você merece.

Não existe justiça no amor.

O amor não é censo, não é matemática, não é senso de medida, não é socialismo.

É o mais completo desequilíbrio. Ama-se logo quem a gente odiava, quem a gente provocava, quem a gente debochava. Exatamente o nosso avesso, o nosso contrário, a nossa negação.

O amor não é democrático, não é optar e gostar, não é promoção, não é prêmio de bom comportamento.

O melhor para você é o pior. Aquele que você escolhe infelizmente não tem química, não dura nem uma hora. O pior para você é o melhor. Aquele de quem você procura distância é que se aproxima e não larga sua boca.

Amor é engolir de volta os conselhos dados às amigas.

É viver em crise: ou por não merecer a companhia ou por não se merecer.

Amor é ironia. Largará tudo — profissão, cidade, família — e não será suficiente. Aceitará tudo — filhos problemáticos, horários quebrados, ex histérica — e não será suficiente.

Não se apaixonará pela pessoa ideal, mas por aquela que não conseguirá se separar. A convivência é apenas o fracasso da despedida. O beijo é apenas a incompetência do aceno.

Amar talvez seja surdez, um dos dois não foi embora, só isso; ele não ouviu o fora e ficou parado, besta, ouvindo seus olhos.

Amor é contravenção. Buscará um terrorista somente para você. Pedirá exclusividade, vida secreta, pacto de sangue, esconderijo no quarto. Apagará o mundo dele, terá inveja de suas velhas amizades, de suas novas amizades, cerceará o sujeito com perguntas, ameaçará o sujeito com gentilezas, reclamará por mais espaço quando ele já loteou o invisível.

Ninguém que ama percebe que exige demais; afirmará que ainda é pouco, afirmará que a cobrança é necessária. Deseja-se desculpa a qualquer momento, perdão a qualquer ruído.

Amar não tem igualdade, é populismo, é assistencialismo, é querer ser beneficiado acima de todos, é ser corrompido pela predileção, corroído pelo favoritismo. É não fazer outra coisa senão esperar algum mimo, algum abraço, algum sentido.

Amor não tem saída: reclama-se da rotina ou quando ele está diferente. É censura (Por que você falou aquilo?), é ditadura (Você não devia ter feito aquilo!). É discutir a noite inteira para corrigir uma palavra áspera, discutir metade da manhã até estacionar o silêncio.

Amor é uma injustiça, minha filha. Uma monstruosidade.

Você mentirá várias vezes que nunca amará ele de novo e sempre amará, absolutamente porque não tem nenhum controle sobre o amor.

A ruiva é má
Tem olhos azuis da cor do mar morto
e um mau humor encantador...
Costuma reclamar dos palavrões, das coisas que digo
mas reclama mais das que eu não digo.
Tem a pele incrivelmente branca, porém
suja de sardas alaranjadas e veias aparentes.
Raramente sorri,quando acontece fica com as bochechas vermelhas. Tem vergonha de sorrir.
Seu sutiã preferido é de renda preta
com fundo cor vermelho magenta
Passo horas reparando todos os detalhes e contrastes.
Nunca foi sentimental, não assiste comédias românticas,
Gosta de ler Nietzsche e Dostoiévski.
Sabe que nunca pertencerei a ela e jura não se importar.
A ruiva é do blues,tem gosto de Vinho branco.


A morena é a louca,
tem olhos de cigana oblíqua e dissimulada como os de Capitu.
Está sempre rindo, consegue de fazer piada de tudo
seu sorriso parece muito grande para uma pessoa só
é impossível ficar triste perto dela.
Quando falo demais, me puxa pela cintura,
põe seus lábios tão próximos aos meus
que me sujo de batom sem tocá-la.
Enlaça suas pernas negras sobre as minhas pálidas
ri e diz que parecemos "Casadinho", seu doce preferido.
A morena é do samba, tem sabor de café.

Não posso pensar em escolher entre as duas,
temo que esse dia chegue.
Uma é extremo da outra, preciso viver no equilíbrio.
Aprecio o cobertor quente quando está frio demais,
aprecio a brisa fria quando está quente.
Gosto do blues e do vinho branco gelado de noite,
mas também preciso do café quente de manhã ouvindo samba.