Coleção pessoal de bellablanco

E quando tudo acabar, não se intitule mais machucado do que, de fato, você está. O drama é mesmo uma arte, mas se levado a diante, pode ampliar sua dor e criar mais do que realmente existe.

Sinto-me eternamente apaixonada por todos aqueles que já me apaixonei um dia. É a minha forma mais palpável de respeitar a intensidade dos sentimentos que um dia tive.

Não sei, verdadeiramente, deslembrar de alguém. Só esqueço, de fato, aqueles que nunca chegaram a entrar em minha mente.

Você sempre parece querer tudo e nada comigo ao mesmo tempo. Como uma tempestade que destrói tudo e depois desaparece sem saber.

A paixão descontrolada tem um poder destrutivo maior que o do próprio ódio.

É o que faz da paixão tão cheia de poesia. É o eterno clássico! Sempre dando tudo e então arrancando. Fragmentando outro coração. Fazendo doente mais uma alma.

É clássica a minha falta de jeito com extremidades. Tornou-se habitual esperar uma frieza natural em todos os inícios e em todos os terminos. Talvez por medo, talvez por costume.

Nenhuma autopreservação em relação ao amor é realmente relevante. Já que no fim, tudo se torna coisa nenhuma. O momento já se foi, nada resta. E aquilo que é feito por amor, será perdoado.

Tu não és merecedor de alguém que tu queres transformar.

Somente os que realmente são dignos de minhas frações imaculadas, seriam também merecedores das impudicas. Aqueles que não estimam minha candidez, jamais fariam jus a minha volúpia.

Então você me toma. E eu que jurava estar tão congelada, vejo tudo derretendo dentro de mim. Significa que minha frieza não é tão irreversível assim.

Posso não te oferecer a formosura das promessas ditas em voz alta, mas abrasar-te-ei em um temperamento passional. Afinal de que adiantaria ouvir tanta paixão e não sentí-la?

Reciprocidade. Se não existe, nada existe. Não sei mais sentir sozinha, não combina mais comigo.

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

A maioria pensa com a sensibilidade, e eu sinto com o pensamento. Para o homem vulgar, sentir é viver e pensar é saber viver. Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.

Ainda que esta seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que eu lhe escrevo.

Nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria.

Se os sentimentos são ajustados de acordo com a intensidade de quem os sente, e sabendo que tudo que sinto é esse momento... Então este instante é eterno.

Constituir-se-á eterno. Não importa o quanto dure. O que foi, ainda é! O que é, permanece! O agora é ininterrupto. Já que o que o que sinto é meu momento, e o momento é tudo que eu tenho.

Tornou-se um pedaço inteiro de mim. Não saberia viver sem a poesia. Talvez até poderia existir, mas não viver.