Coleção pessoal de AmandaSeguezzi

“Somos pequenas granadas de hesitação, não somos? Quem sabe até bombas atômicas implosivas. Flertes impulsivos, cartas que não foram enviadas, quiçá escritas. Somos lençóis de aromas distintos, hálitos, diferentes hálitos. Pra você o céu é vermelho, já o meu um cintilante lilás. E continuamos assim, um camuflado de folhas caídas. Calmaria que esvai junto ao vento. Tão leve... Somos as somas dos erros e as sobras das palavras. Somos o diminutivo de carinho: que não existe. Por que não sermos um? Somos aquelas frases clichês ditas no calor da hora, as malditas risadas durante um beijo. Um furacão que não cessa. Paz que não se acomoda, somos um trilho sem fim que não aceita paradas bruscas dentre as estações. E o que eu faço? Se procuro qualquer rastro teu nos variados desatinos dos querubins, em rostos indiferentes, eu procuro. Descubro então que tenho tratado a dor e não a causa dela, que não encontro a melodia que tanto preciso se não for me arrastando por tua rodovia de quase-estrelas. Até o tempo está me perdendo e parece não se importar. Em todos os sentidos, os opostos, os corretos, os incertos. Não acompanha meus rastros, minhas pegadas num sentido torto ou noutro que eu desconheça. Não se convence de que, por sentir demais, minhas direções se tornaram incontáveis. E era assim, apesar do teu todo ser uma tempestade infindável eu sempre me perguntava como conseguira roubar todo o brilho do sol só para si. Aí, entre as queixas, entre a curva do teu queixo, eu compreendo que também somos criminosos, eu com a selvageria imprudente do coração e tu com as gotas de mal-me-quer escorrendo pela boca disfarçadas de veneno doce. Rodopiávamos na mesma sinfonia, contudo não no mesmo ritmo. Os teus olhos expressavam a pressa, os meus procuravam conforto na eternidade de apenas um segundo. Eu até podia supor que éramos os suspeitos habituais de uma pesarosa mágoa que não traz culpa nem vontade, mas sim voracidade e descaso. Entendi que nossos laços, sanguíneos, sarcásticos, abrasadores não se encontravam nas mesmas vielas. Porque nós somos um camuflado de folhas caídas que correm por veias diferentes. Coágulos de finitos desamores.”

♦ No último segundo de vida a gente pensa em quem?

“Tem gente que deixa a nossa vida mais bonita, e chego até a suspeitar que morem em algum beco do arco-íris. Acho que os invejo de certa forma, porque do meu ponto de vista as estrelas estão espalhadas ao chão e eu nunca teria a capacidade que pregá-las junto ao céu de novo. Vejo um mundo antagônico com cores invertidas, ventos contrários e até me acomodo no avesso. Já não me reconheço e isso é uma das piores sensações que se pode existir. Tem gente que é tão linda por dentro que chego até a cogitar que tomem perfume doce. Elas não conhecem conversas, muito menos sentimentos unilaterais, e eu também as invejo, uma vez que sempre acabo confirmando a teoria de que o mundo é uma fábrica de chateações. A partir disto, vou me enchendo de coisas inacabadas, meia garrafa de vinho barato, meio cigarro, meia-vida. Valorizando objetos inanimados e seres humanos do mesmo escalão, evitando a refração dos raios solares e até me aliando aos redemoinhos convidativos que passam por aqui de vez em quando. E não há o que me comova ou fé que aguente, paz em outros tons, esperança de cheiro afetivo. Porque assim que a solidão me surra eu a encaro com pesar, ela até sorri com os olhos e me faz acreditar que meu coração apenas acordou mal humorado. E com a mesma frequência com a qual eu tento me reinventar, percebo que sou parte de um todo indivisível, que apenas mostro aos outros o que os cativa e encanta. Na verdade, sinto a podridão de dentro e o recesso da alma, sinto uma verdade escondida bem no fundo de onde nunca pensei em procurar. E eu sinto muito, mas não por mim. Partindo do pressuposto que de nada me importa e que por muitas vezes até consegui me imaginar sendo feliz com alguém nesse muro de lamentações. Mas não importa. Saúde é o que importa. Saúde absoluta que não se compra em farmácia, amor muito menos. E saúde e amor nem sempre são relativos, o que me intriga, porque eu me sinto saudável quando as pessoas que me rodeiam se encaixam em metáforas que ouso até afirmar como amores reais. E até que gosto. Porque meu coração palpita esperança repentina quando vem o cheiro de calmaria dentro de um livro. Porque o meu coração fareja doses inconstantes de confiança de quem está disposto a ser lido e não ter medo do resultado. Tem gente que traz nos olhos milhares de fogos de artifícios e eu até desconfio que eles cultivem furacões. E se as tempestades da alma forem igual um pré-temporal de fim de tarde, eu até consigo encher o meu vazio de sentimento bom e ser feliz por alguns minutos. Ou horas.”

“Ali estava eu, construindo árvores com suspiros, girando na órbita errada e tendo espasmos dos sentimentos mais variados possíveis. Bukowski, com profunda certeza, estaria me fitando com uma mão na testa e certo ar de desapontamento do outro lado da praça. E ali estava você. Daquilo que não temos controle, senti dores musculares como se tivesse carregado um peso de cem quilos nas costas, mas, na verdade, apenas fiquei lendo os seus pensamentos em posições desconfortáveis. Estranho, você tem cheiro de poesia mansa que me dá a motivação errada para fazer a coisa certa. Tem cara de gente que dá carona no guarda-chuva, que não dorme com o barulho da tempestade. Olhar incisivo, rugas cansadas, expressão vacilante de quem soletra os clichês de trás pra frente. O rosto descarregava pieguice na escrita e frieza nas ações. Será que estaria disposto a compartilhar um silêncio confortável comigo? Tinha cara de quem aparecia, parecendo até que gostava que ficar, daqueles que gosta quando a pessoa chama pelo nome como se fizesse carinho nele. Então vamos numa apresentação de circo, num bosque de ecos convictos e alívios imediatos conversar e “sentimentar” sem compromisso, sem descaso. Ne me quitte pas dançando com a saudade, não deixe a solidão sem par. Vamos compartilhar dessas motivações que renascem do nada, vasculhar gavetas, estantes, instantes, coisas que a gente pode empilhar. Dormir para adiar dores, quem sabe até amores.
Vale a pena, não vale a pressa.
Olhei dos pés à cabeça e disse: “Moço, até que você é abraçável.”
E ele sorriu de volta.
Minha alegria naquela tarde me embalou num sussurro e não queria soltar mais.

Uma vez ele me falou que sou tão previsível tanto as Estrelas do Norte, disse também que sou feita de instantes, que fui um bem súbito em sua vida. Eu espero que tenha sido a estrela mais brilhante que orbitou naquele mundo sombrio. O admirava dormindo e apenas lamentava o gosto ácido da dúvida, meus olhos vacilantes denunciavam um “por que” a cada contratempo de sua respiração. Então me atingiu de inesperado o dia que o conheci, ele usava botas de couro, aquelas botas de motociclista, sabe, e um chapéu engraçado, me falou que estava terminalmente apaixonado por mim usando o termo “razões óbvias”. E eu não compreendia, mas apreciava que dançávamos no mesmo ritmo e sabíamos até descarrilar o mundo no mesmo compasso. Então, passo a passo, reconhecia um pouco de mim naquele enclave e me sentia confortável por isso, por fazer parte de um reduto de paz e, quem sabe até, ser a fonte desta sensação. Daí percebo que talvez ele seja o “de repente” que eu tanto aguardava e o frio na barriga que jamais cogitei provar. Mas como? Tantas perguntas e não esbarro com resposta alguma e sinceramente, eu não preciso. Daí descubro que também o encontro no meu “onde”. Na direção concreta, no ponto de referência confiável e exato, desvendo por trás do sorriso largo uma alegria recíproca, e na constelação de euforia, o desenho como Estrela do Sul. Minha estrela, jóia rara. E nós somos um. Por quanto tempo? Eu não sei, mas desculpa a falta de jeito, é que eu não posso resistir à tentação de pecar pelo excesso de desconfiança com o destino por ter o atravessado como um meteoro no meu céu. Era o tempo que cura fazendo cócegas no umbigo e ressaltando o meu gargalhar frouxo. E eu sentia isso também, todos os dias. Sentia as cócegas daquele riso baixo, do sopro leve na curva da minha orelha, sentia cócegas no olhar infame e até ousava a desvendá-lo.
- Razões óbvias? – Indaguei.
- Razões nucleares, menina, seu coração é uma bomba atômica e não sei se aguento o peso das explosões.

Tarde demais.
Acho que foi amor à primeira crise de riso.

Eu te usei.
Usei mesmo, sem dó ou prestações.
Usei tuas manias desajeitadas nos trejeitos dos nossos pequenos. Eu criei a cor dos olhos teus, transformando-o em remédio para um mundo melhor. Sim. Prenda-me. Eu explorei o teu vazio e inventei edifícios de sentimentos aí por dentro. Desenhei as tuas impressões digitais em algum cantinho do meu corpo e até ousei desabotoar tua cara amarrada com a largura do meu sorriso. Eu te usei das piores formas possíveis, b’shert. E até quem via de longe podia perceber que era eu quem manejava os nossos caminhos para que os mesmos rasurassem as linhas do destino. Porque eu te admirava como quem tira a sorte grande na loteria da vida. Perdoa-me por persuadir as coisas a tua volta e decorar tuas mil e uma manias, por fingir ter medo das trovoadas apenas para conseguir um abraço teu. Eu te usei como válvula de escape por sempre fugir de algo que tenho medo de conhecer, entende? Estar contigo, te reinventando, invertendo os sentidos, criando monomanias é o que ainda me matem viva, controlando o teu pulsar, as minhas costumeiras reações... Tenho medo de nunca mais encontrar o conforto que a tua íris proporciona, medo de vasculhar lembranças e não colidir com um “Pare de ser assim, tão amavelmente bonita”, mesmo que eu tenha inventado isto também. Acho que te peço desculpas, pela falta de jeito, pelo sufoco do inexistente, pelo sopro de insistência e acima de tudo, pelas fichas apostadas. E eu te usei até como moeda de troca com o infortúnio, b’shert, de anjo protetor, de floresta incendiária. Eu te usei. Desculpa revidar a indiferença dos ombros com a chuva dos olhos, o tapa de realidade com um beijo no cenho, desculpa diluir o medo da senescência na paz do teu sossego. Desculpa se transformei o teu perfume num ponto de serenidade. Perdoa ser o antônimo dos teus acasos, enfim, chegou a hora de voar com as próprias asas, não é? E mesmo depois de tudo, eu ainda te desejo o incalculável.

E uma rua iluminada de lembranças nossas.
Se é que tenha algum.

♦Olhava-me com o queixo baixo e dizia: “Você não gostaria de estar na minha pele”.

Ah como eu queria.

Infinitos Universos Paralelos

"Pra quê se preocupar com um momento que já está perdido em algum outro campo infindável por aí, não é mesmo? Espaço e tempo estão ligados, e o minuto passado se encarregou o próprio tempo de deixar de existir. Não que isso assuste, entretanto consegue confortar-me a partir do pressuposto das relações humanas e suas afetividades. E nesse mundo de caos, meus caros, a dor da lembrança egoísta é o pior veneno, contudo doce, que pode estar correndo por suas veias. E eu respiro passado, confesso, e não só exalo decepções como sou amante da memória, aspirante a fotossíntese de intuições. Sou a agonia de um looping reminiscente e invariável de desencanto. E aqui estou. Por não saber o caminho dos trilhos, o peso das bagagens nos vagões eu não me permito seguir viagem. Não. E há quem diga que pior do que não reencontrar o passado é descobrir o que se perdeu do futuro, tarde demais. E eu sofro de dores fortes de antecipações agudas o tempo todo, enfim, por entender, mesmo não entendendo, que para alcançar o que desconheço, preciso primeiramente me conhecer. E ponto. Sou dotada de um pseudônimo oblíquo que ainda não se localizou pelas veredas desse mundo. Na inexatidão do ser, eu consigo compactar os meus anseios e até fingir que estou feliz selecionando uma de minhas tantas outras máscaras. Aí sim, tomo por conta de quê em algum universo paralelo, talvez, só talvez, meu nome seja sinônimo de partidas. E eu até gosto. Porque o desejo de bater as asas para uma terra que ninguém conhece ainda é mais aceitável do que permanecer. A ilha da fantasia dos que não tremem ao enfrentar palavras sólidas e cheias de trepidações ao mesmo tempo, local este onde eu consiga distinguir os sentimentos bagunçados na gaveta e jogados pelos cantos de um poema que não cessa. Percebi então que nunca terminei de escrever um único livro. Nunca chegara ao final de um capítulo, tampouco matei algum personagem por sua péssima conduta e atos relativamente falhos justamente por não gostar de fins, exatamente por não saber justificá-los para alimentar os meus princípios. Acredite nas partidas, e quem sabe em um desses universos paralelos eu consiga, ao menor dos males, ter confiança na ilusão do que não existe e goste de ficar. Por ora. Trilha de dois caminhos irrevogáveis, uma vez que eu não posso esquecer o que ficou pra trás. Se por acaso me desfizer das lembranças, meu corpo esvai junto. Porque eu sou feita de recordações, amor, e ainda há quem diga que quando teu sol reflete na minha pele, eu até consigo sorrir e novo.
O que há muito não faço.”

“La Petite Fille

O espelho diz todo dia que tenho uma aura branca envolta no corpo, mas como? Por que não reconheço o reflexo que parece tão vívido diante de mim? E ali está quem não conheço, ela possui os olhos grandes de excitação e não dispõe de nenhuma marca de ressentimento. Sim, fille, tua farsa começa nas pontas dos teus cabelos, desce pelos becos que percorrem teu corpo e chega ao teu coração, mostrando a todos que tua vontade de vencer e ser sempre a última a mover as peças do tabuleiro era maior do que qualquer vício de presença, e que tuas intenções vazias de serenidade acertavam em cheio os corações desesperados por manhãs ensolaradas. E tu eras uma esfinge, menina, surgia como manhã ensolarada, tarde fria, noite seca, ou qualquer outra forma que se adaptasse ao que tu ambicionavas. Teu mundo era uma mentira, assim como a fraude dos olhos doces que sucumbia os enamorados, teu vestido vermelho justo apresentava o paraíso inconsciente para os amantes insensatos. O sorriso de Mona Lisa que trazia exorbitante enfeitiçava os imaturos e persuadia os inquietos. E eu não me encontrava nessas horas de impetuosidade. E por dentro a bile esgotava-se, e a carnificina do próprio ego me destruía em pequenas frações de luto. Refluxo, refluxo, refluxo. Como o movimento da maré que se afasta da margem, como se carne e alma não estivessem mais nas pregas da mesma costura. E a sensação intrínseca que não surte mais deliberado efeito corrói a animália do ponto de não-retorno, alimentando a fera devoradora de males errantes. Aí eu me dou conta de quê guerra mesmo ocorre aqui por dentro, e as paredes do corpo não permitem a notoriedade do eco, e eu até me conformo de que minha parte sombria não seja exposta contando que a máscara de “mundo justo que no final não vale a pena” ainda instigue. E mesmo com mantras desconexos e o veneno do bálsamo escarlate, o meu arsenal de desafeto implica a morte uma fase bonita, contudo não dos sentimentos necrosados. E para continuar viva, eu precisava morrer um pouco por dentro apenas para que a minha subjetividade não alternasse. O espelho pode assumir diversos significados simbólicos e quase todos estão ligados à verdade, à sinceridade e à pureza. E eu ficava aliviada quando os seres à minha volta acreditavam na aparência do olhar que não vê direito. A porta abriu sozinha com a força do vento, e pela primeira vez pensei: “Fique tranquila, fille, os fantasmas cá estão dentro de nós”.”

“Ela gosta de ser desafiada ao erro e ser provocada instintivamente. A menina é daquelas que sai faísca ao menor toque. E você gosta disso. E fica admirado por saber que ela é assim só com sua presença. Você fede à precipitações, meu bem, e tem um aroma doce de convencimento com boas doses de mau caminho. E ela é indiferente, te faz de tapete, pisando e se enrolando à pior circunstância. Ela te tem nas mãos e você nem nota, pois está enfeitiçado, enfeitiçado pela menina que te atiça, que entra em sintonia com tua boca suja e atitudes inconsequentes. Ah querido continua fingindo que ninguém percebe. Talvez, se você for bonzinho, ela te dê dois beijinhos no rosto e um prêmio de consolação. Só não a subestime. Ela se apaixona por detalhes, menino, desafie-a a esquecê-lo, garanto que basta dois tempos e ela encontra alguém que a provoque, mas não vá embora depois. E há quem diga que o teu olhar desvia quando ela passa rasante por perto. Tudo é estranho quando o olhar é insano. Tudo é estranho onde o sentido é não se conhecer mais o que já não tinha explicação. Mas você não entende, não é? Você não consegue compreender que ela só queria alguém que cantasse pra ela, na sua casa, em sua varanda num domingo qualquer...”

Pra Ela

"Então ali está, a menina do sorriso misterioso que transcende os dias. Ela é dotada de vários vícios e o sonho lhe inunda os olhos a cada hora do dia. Ah os olhos. Traz com si duas esferas de céu azul e a cor rosada da fruta proibida do paraíso nos lábios. Ela é a Branca de Neve que não precisou morder a maçã para descobrir os venenos do mundo. Bem no fundo, ela compreendia que quando o coração apertava, um amor de meia estação atravessava o vento como possibilidade seca, e que se uma lágrima lhe escapasse, parte de uma frase não dita saía junto. E ela é feita de mares de frases não ditas, amor. É a tempestade intensa e tanto quanto intempestiva que abala as estruturas de quem não ousa ser atingido por tal sensação. Ah o sentimentalismo visível que exala por seus poros como cheiro de poesia fresca. Porque a Branca de Neve deste conto não precisa de castelos para que a felicidade lhe capte, tampouco da brutalidade do mal-me-quer para que a tristeza lhe instigue. A Branca de Neve não precisa de meias palavras, mas gosta delas. A menina destes versos eu encontro num conceito textual de Caio F. Abreu e até ouso cogitar que a expressão “Que seja doce” fora escrita especialmente para quando o gosto amargo e efêmero da incerteza a raptasse. E ela gosta de ser desafiada pelas incertezas, não? E até se sente extraordinariamente sagaz assim que o efeito de tendenciosidade lhe atiça os sentidos e o proibido agrada a saliva úmida. Pra ela, que ainda acredita na boa fé do mundo, que deixa um pedacinho de verdade jogada pelos cantos da existência. É ela que tem esperança no que já é invisível, assim como não exibe sua armadura cética uma vez que ainda acredita no amor. Ah ela, que me cativa quando se mostra frágil, que almeja um afeto imensurável. Acho que escreveria outras dúzias de frases para cada tristeza que lhe consome justamente para que as palavras nunca a ferissem. Eu estancaria feito sutura, uma vez que sua tristeza é parecida com a minha nas diversas lacunas de hesitação, a diferença, a sutil diferença é que, os olhos dela meio que lampejam a qualquer sinal de notícia boa. O que a muito não me consolidava. Mas ora veja, quando ela sorria eu até conseguia ficar contente. A Branca de Neve desta história não faz a menor ideia de quê é mais forte e autossuficiente do que imagina."

Pra ela.

Utopia

Ela tem uma constelação tatuada um pouco a baixo da costela e eu me pergunto se faria mal eu dedilhar aqueles traços escuros em uma noite qualquer. Ela tem calos nos dedos da mão esquerda e eu nunca tinha associado as coisas. Ela canta baixinho na cozinha quando faz o café e cruza os braços quando aparentemente está sem paciência. Ela traz o tom do fogo nas tramas do cabelo e a relva nos olhos. Ela é diferente, quando a tristeza lhe inunda a vida, ela não alaga os olhos, ela apenas escreve, escreve, escreve... Ela é perfeita. É o que completa a minha insuficiência. Logo eu, vazio da realidade, tratei de ocupar-me com os sonhos. E a quem engano? Ela não existe. Ela é minha realidade inventada. E me aventurar num mundo perfeito sem sair da minha zona de conforto não me transtornava tanto. Por ora.

Para ele: juro-te que não é uma declaração de amor, mas é que sonhei contigo na noite passada. E sei lá, me deu vontade de dizer que não consigo amenizar essa saudade nem a separando em sílabas. Não, não estou me declarando, contudo, perguntaram-me a definição de estrelas cadentes e eu só conseguia descrevê-las de um jeito. Do nosso jeito. O jeito como cada vez que o teu coração encostava ao meu, eles tocavam o céu, e assim as estrelas caíam. É estranho, porque apesar de não te querer para sempre, eu te quero bem, e muito. E esse não é mais um verso de amor, uma vez que digo te adorar para não dizer que te amo, e tento me amar mais a cada dia para não deixar este sentimento escapar a alheios. Das oportunidades perdidas, descobri que amor é tipo colher flores. Não que eu gostasse de colher flores, mas eu sabia que se as arrancasse, não seriam mais as mesmas. E da nossa primavera não se aproveita nem meia estação. Por isso que amor é verbete proibido, e cada um propaga suas palavras e isola o que sente por dentro e descobre a força no vento contrário, e não seguindo na mesma direção, enfim. E a vida é feita de ventos contrários, não é? Onde quinze semanas são brisa e o resto é tempestade, e eu te perdi nessa atmosfera infindável, aprendendo com as circunstâncias que não somos senhores do tempo, nós somos finitos. É difícil compreender a efemeridade das sensações, a culpa do engano, o desejo da carne. Nunca foi uma declaração de amor. Porque para te ter por perto eu precisei congelar por dentro, e as emoções resultaram em estalactites no céu da minha alma. Não que eu me orgulhasse da criatura em que me transformei, entretanto, aprendi da pior maneira que o amor não é justo, é egoísta. Perde-se na trama dos pensamentos, focam os objetivos num plural. A queda é imensuravelmente mais dolorida do que pular de um prédio de seis andares. Cada estrofe é um passo desregulado e sem ritmo e eu não entendo o porquê de insistir no inexistente, na valsa sem som que ecoa quando o acaso te traz para perto. Descobri que me encontro num rosto que nunca vejo, contudo, conheço as mil facetas que traz, as linhas firmes que almeja. E não é uma declaração de amor, uma vez que se por acaso, algum dia, se eu bater na tua porta é porque errei de endereço.
No sonho, não me recordo ao certo, nós éramos bêbados e felizes. Você apostava em nós e eu desejava a gente. E poxa, como se respira mesmo? E é isso, são os enigmas sem sentido, os labirintos da tua alma repletos de paraísos desconhecidos que me instigam, e eu até atrevo a me perder por essas terras, amor. E isso não é uma declaração de amor. É perceber que eu era boa com palavras até precisar caminhar no sentido contrário a elas só para ter certeza da minha força, ou das sobras dela. É te esquecer por um segundo e recordar do que nunca pareceu fazer sentido nas outras horas do dia. É te querer não querendo, evitar ouvir as batidas do teu coração justamente por decorar os trechos acelerados. É sentir o silêncio pro conforto da minha arritmia. Me despe e não se despede, aprende que na despedida eu me torno perecível ao resto do mundo e insensível aos outros dias. Aprende que se por acaso isso tudo parecer uma declaração de amor, é coincidência. O que não significa nada para ti é o meu fim distribuído em pequenos fragmentos, e ou eu te mato agora, ou continuo me deteriorando aos pouquinhos. E “se dessa vida nada se leva”, por que eu ainda insisto em te levar comigo? Eu não entendo, realmente não entendo. Ninguém nunca disse adeus e a esperança ainda é superlativa. Ainda acredito em tudo que eu não disse, mas jurava que tu compreendias.
Mas se eu voltasse, nunca me permitiria partir novamente. E pela primeira vez te vi à toa e pensei: “Por favor, não sinta a minha falta”. Desculpa, moço, é que eu interpreto pro meu mundo até o que você não diz. E isso não é uma declaração de amor.

“Pense nas casualidades que fizeram você gostar de quem se gosta, conhecer quem se conhece. Pense nas milhões de escolhas que levaram você a estar lendo este conto. Ou em como cada ação pode ser modificada em um pequeno instante.
Pense nas aleatoriedades que levaram Cecília a conhecer Enzo.
A maioria das pessoas não se dá conta de que um simples acaso pode mudar qualquer rumo. Em uma escolha, seu inimigo pode virar seu chefe, ou em outra, seu chefe pode transformar-se no amor de sua vida. Vai entender..
Era dezembro de 1963.
Uma eventualidade numa fila de cinema. Um encontro. Uma história. Tempos difíceis. E o escondido passara a ser comum e deliciosamente perigoso. Ela lia histórias para ele, já ele cantarolava pra ela. E assim o tempo passava. Enzo era um destemido viajante que possibilitou Cecília a ser desafiada, encarando um mundo fora de sua zona de conforto. Mas não podiam ficar juntos. Enzo era liberdade bruta e ela um diamante lapidado de estímulos bem pensados. Cecília era medrosa, acima de tudo.
Como uma história de final premeditado, a pequena Cecília viu-se obrigada a partir. Medo. Prometera que seria a última vez que veria seu amado. Numa bela tarde nas montanhas, ela chorava, desarmada.
“-Não se preocupe, Cecília. Não se preocupe que nada reluz mais do que o brilho do teu sorriso.” – disse Enzo enxugando suas lágrimas.
Por um momento ela acreditou e sorriu pela última vez. O pôr do sol era um aviso e o nascer dele uma advertência imutável. Ah Enzo, mal sabias tu que nunca mais tornaria a ver Cecília.
Enzo nunca conseguira compreender o que fizera de errado para ser esquecido daquele jeito.
Mas é assim mesmo, pessoas vem e vão, entretanto algumas não conseguem partir. São as mesmas que não conseguem expulsar o que já deveria ter ido embora há muito tempo. Não se consegue encontrar a força com que as outras pessoas têm de desatar esses nós de convivência com tamanha facilidade. Você tem medo de quê uma vida não seja suficiente e que só lá no final perceba o que a sensibilidade nunca lhe pareceu consentir. Que a gente morre. E renasce. Re-descobre. Re-conquista. E morre de novo, mas nunca é igual. Era para ser revigorante, evolução obrigatória. Era pra ser. Observa-se que o coração palpita, mas está morto. As ilusões o abastecem e a esperança o deixa pulsando leve. Encontra-se um vazio. Levando todos os pensamentos de toda uma vida à uma falência múltipla de um todo. É como um sopro. É um fantasma emocional que transpira arrependimentos e lhe faz notar que não existe apenas um rumo, eles são infinitos.
Esta é Cecília no dia de hoje.
Ela não gostaria tanto assim dele se não fosse aquele cinema em 1963. Não o conheceria.
Não visitaria a velha sala de cinema a cada década mesmo sabendo que aquele instante nunca retornaria. Saudade é aquele sentimento egoísta o qual não queremos que a pessoa saia de perto e não admitimos que elas possam ser felizes distantes de nós. Enzo não conseguiu ser feliz. Ela também não. Apenas com ele, Cecília aprendeu que o futuro é incerto e o presente é realmente um presente. Uma dádiva.
Mas o futuro deles nunca existiu. Não se pode reprimir a coragem e fazê-la ser menor que o medo. 1963. O trem saía às 12hs e tanto ele quanto Enzo partiram sem Cecília. Medo de novo.
A única coisa que Cecília recordava era de que Enzo sempre ria alto quando James Dean roubava um beijo da moça bonita do filme. Enzo nunca a roubara um beijo, mas iria pedi-la em casamento assim que se acomodassem no tal trem, contudo ela nunca aparecera.
Cecília tinha medo de que não fosse o que queria para si ou que não realizaria seus sonhos de menina ao lado de Enzo. Que covardia. Mal sabia ela que se jogasse suas malas num vagão rumo ao Leste de algum lugar, nunca seria tão feliz e completa. Ah Cecília, vocês teriam filhos lindos. Ela ainda lembra-se do olhar cinzento de Enzo a convencendo de que qualquer problema seria resolvido num abraço e palavras confortáveis.
Ela não esquecera os lugares da poltrona vermelha, assim como o número da plataforma, o mês, o ano.. Ela apenas esquecera de que o tempo não era seu amigo e que apesar de viver por tantos anos, não sabia de onde tirar algumas histórias felizes para contar aos seus netos. Ah Cecília, quantos desenganos.
Mesmo depois de décadas ela ainda consegue ouvir as gargalhadas dele ecoando nas paredes do tal antigo cinema. O que a deixa momentaneamente feliz e a faz se arrepender amargamente por não se entregar de corpo e alma a loucura quando teve chance de ser plenamente feliz. Indo ao encontro de Enzo na plataforma 7 naquele dia de chuva...”

Decidi fazer algo diferente por mim.

"Dormi do outro lado da cama, inverti a mania de colocar primeiro o café depois o leite e até estampei um sorriso no rosto em plena manhã de segunda-feira. Dei bom dia pra quem não gosto muito, mudei a estação do rádio e não dei seta para dobrar a esquina. Decidi orar por um dia melhor, colocar meias de outras cores e atravessar a cidade a pé para trabalhar. Acordei de madrugada por medo das trovoadas, coisa que nunca fiz. Tive uma conversa de meia hora com o porteiro, comi coisas saudáveis pela manhã e acordei cedo para correr. Decidi fazer algo diferente por mim. Gorjeta alta pro garçom, chá das cinco em pleno sol do meio dia, mandei flores pra quem há muito não me dava notícias. Saí sozinha sexta à noite e parei num bar que nem sabia que existia, conheci alguém e não me apaixonei no primeiro canhão de palavras apaixonantes, tampouco peguei o seu telefone. Deixei a televisão desligada e fui ler um livro, cochilei no sofá da sala e despertei rindo por perder a noção do tempo e espaço. De tanto me sacrificar por ti, decidi fazer algo diferente por mim. De tanto morrer por nós, decidi não me importar, esquecer tua mania de dormir de bruços e com os pés descobertos, de gostar de café amargo, do mau humor de segunda-feira. Decidi esquecer tuas músicas favoritas, tua descrença com o mundo e os teus maus modos. Decidi fazer algo por mim te matando nos detalhes, fatiando em pedacinhos para que o meu inteiro não fosse afetado de forma alguma. E era só a gente, viu, do início ao fim, sem meio termo ou carinho pela metade. Tua tristeza era minha agonia. E as tuas idas também. Decidi fazer algo diferente por mim, evitando ao máximo tuas chegadas incertas, os aromas que exalam da tua inquietude e o vício de presença. Decidi fazer algo diferente por mim não me encantando com o brilho do Sol e modificando minhas ideias a cada fase da Lua. Decidi fazer por mim, o que nunca pensastes em fazer por ninguém, decidi me tornar algo diferente do que você se transformou. Não por você, por mim. E eu ainda lembro o dia que te conheci. Lembro também que não gostava de chuva, mas até me atrevia a pular nas poças das ruas para arrancar um sorriso teu. Qual das máscaras estavam no teu rosto? Quantos sorrisos diferentes tens aí? Decidi fazer algo diferente por mim preenchendo as lacunas da solidão com meios que não me deixassem mais triste, que não me oprimissem. Decidi fazer algo diferente por mim te encarando com outros olhos. Você preencheu um vazio e não uma necessidade. Agora a necessidade é vazia de ti, amor."

Ainda que eu altere minha rotina ou pensamento, tudo volta pra você.

"Descobri que a palavra “Saudade” provém do latim "solitáte", que expressa solidão. Não que solidão me completasse, mas sempre servia de ombro amigo quando tua ausência se desfazia em ecos pelos cantos da memória. Por muito pensar, levei-me a ideia de que saudade não se encaixa em solidão, saudade é mais do que isso. Saudade é ver uma miragem ao final de uma estrada deserta, é andar de braços dados com um espectro de esperança errônea, é se enganar pela milésima vez caminhando no sentido contrário do tempo. Saudade então seria a dosagem contra a amnésia, o passo estreito em direção a lugar algum, é fatiar os anos para que nunca corrompa a lembrança boa. Porque o ser humano se alimenta de lembranças o tempo todo, calcula em quantidade de abraços o que não pôde expressar em horas vividas, entende? O ser humano é o único animal estranho que sofre para se sentir bem, que perde um ano para regressar dois, que se encontra em pegadas menores as quais costuma dar. Solidão é marcha lenta, solidão estende os solstícios e depreda qualquer tipo de sentimento crônico disposto a retornar. Ou que adormecera ali. Solidão é aprender a dançar sozinho, beber sozinho, sonhar avulso. Você não entende a diferença, tampouco compreende que uma estrela na imensidão do céu não se sente sozinha por atrair todo o brilho para si, você não entende que dentre mil e uma estrelas do céu aquela constelação ao qual você sempre encontrava nas noites quentes de Maio ainda estava ali, e nem se preocupa se a mais brilhante estrela estiver na ponta do seu nariz. Saudade é isso. É deparar-se com si mesmo em detalhes jamais vistos por quem isola a alma, é se importar com a nuvem dispersa lá no canto do horizonte, entretanto a mais bonita já admirada, nunca notada. Saudade é sentir o choque da solidão do outro e mesmo assim aceitar este feito como sinal de fraqueza e entrega. Solidão é olhar para os lados e descobrir que a saudade continua batendo à porta, não a sua porta, mas sim a de outro. Solidão é uma saudade definitiva, é ter a coragem que encará-la em cada esquina e descobrir que a solidão de quem antes lhe dava força ainda lhe traz saudade. Solidão é sentir saudade da covardia do outro, do desprezo do outro e diante disso ainda relevar as particularidades que só você atinava e ainda se sentir bem com tudo isso. Saudade é a sua armadura contra as ações de um destino cruel e pertinente. É pior do que solidão, é mil vezes mais temido do que as mais variadas formas de tortura. Saudade é a incerteza do que poderia ter sido ou do que pode um dia ser, é enrolar o fim em camadas de expectativas e aceitar como presente. Solidão sempre será a convicção da perda, do que foi e deixou de ser. Talvez eu prefira caminhar com a solidão, sabe, ao menos não preciso ansiar com o teu fantasma em cada beira de estrada. A solidão condiz com a antítese da nossa saudade, enfim, uma vez que eu comprovava a solidão quando estava ao teu lado e tu te davas conta da saudade quando me via ao longe."

"Você batia à porta e eu esquecia totalmente os meus conceitos de auto-erotização. O solo de Knockin’ on Heaven’s Door me preponderavam, mas não tanto quanto teus atos intencionais. Eu persuadia os teus dedos, tu me amordaçava a alma e, em meio aos gritos sem tom e travesseiros mordidos, eu me perguntava se era amor. Não entendia o porquê de me afundar no cheiro do teu perigo, na trama do teu ego. Sinceramente, tuas costas são mais largas do que as oitavas de qualquer outra melodia, e eu me perdia contando os arranhões que a minha sanidade deixava na porta do bom senso. Como Bukowski uma vez citou: "She’s mad but she’s magic. There’s no lie in her fire.". Em tradução livre, digo a mim mesma que o segredo do teu delírio infame está no fogo que eu nunca pensei em conter, no olhar que deixei vacilar ou até mesmo nos abraços de despedida inesperados. Eu te falei do meu vício em cigarros,whisky e dramatização, meu fogo sempre gritou a verdade, estranho, eu jamais omitiria que faço do inferno um paraíso quando te cravo as unhas e tu te encaixas nas minhas pernas. Sabes das minhas loucuras e tornou-se uma delas. Um vício. Dotado de palavras bonitas pouco verídicas, faro de vagabundo e ainda trazia consigo sete notas silenciosas de fetiches ocultos. O que te faz me procurar nas preliminares da noite? O que te atrai? Será meu gosto literário, musical ou esse meu gosto por mentiras bonitas de serem contadas. Sei lá. Eu não precisava do teu carinho, mas queria teu afeto. Em contrapartida, desprezava tuas teorias falhas de ser fiel, contudo mastigava as atitudes tomadas de lealdade. Só não tenho culpa de me encantar pela tua canalhice, pelos contornos na tua pele, o aroma convidativo da tua tendenciosidade. Não tenho. Mas quando quiser, não esquece da minha amnésia de bancar a trouxa que não sabe o que quer, que lê Bukwoski para se convencer de que o amor é uma praga, que fuma para se auto-afirmar, que escuta Bob Dylan apenas para encontrar os teus gemidos de histeria entre os acordes. Não esquece que a porta está aberta, assim como a janela e o coração também. Eu nunca te disse que quando a cama rangia alto, não estava necessariamente pedindo um ajuste e que o meu pescoço pulsava por uma mordida tua. Posso ter omitido algumas coisas, assim como retalhei certos sentimentos. Eu precisava me impor como máquina para que o arrepio da falta que o teu sossego me traz fosse cessado e controlado. Eu jurei que o amor não existia, porém não prometi que a paixão não viria como penitência. Eu lhe apresentei ao fogo e não esperava sentir o efeito contrário das queimaduras tão cedo.”

“Acho que das dezoito primaveras que já vivi essa expressa com clareza que o colorido da veracidade depende do estado impulsivo da alma. O meu brilho estava camuflado, baby, assim como qualquer tipo de realce infame que me abatia. Percebi que a estação mudou e você também, compreendi do mesmo modo que era o teu lampejo que fatiava a felicidade em vinte e quatro horas e os dias em semitons. Dependia dos teus batimentos para que minha respiração regulasse, encontrava minhas vontades na curva da tua boca. Espalhei alguns pedaços de medo por cima da mesa e descobri que unindo esses fragmentos de fobia o teu rosto era facilmente identificado nas entrelinhas. Selvageria talvez nos definisse de alguma forma. Não que importasse a cama vazia durante a noite, mas sim as lacunas incompletas que me sondavam os dias. Cravei minhas unhas nas tuas costas para mostrar às outras que aquela pele já era arranhada por minhas mãos. E a marca dos teus dentes expôs a mordida não cicatrizada no meu braço esquerdo. Estaria você incitando aos outros que alguma coisa ali lhe pertencia? Tirando tuas vindas o resto era monotonia. É que eu não sei amar pelo avesso, entende? Eu não sei sair dos labirintos das tuas palavras sem escoriações visíveis. Eu não sei te amar pela metade, muito menos evitar a desgraça de cair na armadilha que tu inventas para o mundo, que faz dela tua verdade. Eu não sei mais conjugar os verbos sem ao menos pensar na consequência de encaixar o teu nome nos espaços ininteligíveis. Teu nome comum que dobra cada esquina aparece de repente quando eu me desprendo do que aflige, e sinto o arrepio do ultraje em conhecer outros corpos que trazem as sete letras que me congelam dos pés a cabeça. Sete letras, estas que se encaixam em uma frase que você nunca ousaria em dizer. Não pra mim. Admiti a perda, contudo não constatei o erro, forjei alívio e atribuí ausência à nostalgia. Saudade da tua respiração, saudade de perder o fôlego contigo. Porque saudade vai ser sempre a palavra por trás do que ninguém conheceu e nunca ousou em pensar que existiu. Eu transpiro saudade, e a primavera o teu perfume. Só vamos supor que eu não te ame. Se eu amar, que você não saiba. Que nossa história nunca acabe. Que a necessidade nunca cesse. Teorias. Suposições à prática de perder um pouquinho de ti a cada frase, querendo gritar aos quatros cantos que o calor da temperatura amena me causava calafrios pelo entrelaçar das nossas pernas e não por culpa do equinócio. Não venha me dizer que fez tudo o que podia, pois não fez. Não encontrei buquês de flores espalhados pela minha casa ou tuas frases batidas pintadas em forma de protesto nos muros. Não que eu precisasse de provas de amor, mas eu só precisava de alguma prova. Não que eu precisasse de você inteiro, eu só queria uma fatia do teu sorriso ou um pedaço de alegria e pronto, me bastava. Agora nem um quarto disso posso conseguir."
A primavera já fora mais florida - pensei.
E a vida também.

“Aqui jaz o que parecia ser e nunca foi.
Dos piores passatempos do mundo descobri que olhar pela mesma janela todos os dias envelhecia-me vinte ou trinta anos. Era basicamente como todos os outros dias, entende? Acordar pela manhã, passar o café amargo, ler Bukowski, empacotar lembranças e sentar numa cadeira de balanço. Todos os dias. A mesma xícara sobre a mesa de mármore que há anos ilustrava o cômodo da casa. Perdia-me numa fase ao qual não possuía muito que se perder. As horas pareciam rasgadas ao meio e a cada tique-taque do relógio de parede, um grito de tempo perdido inundava a sala. Deduzi então que o arco-íris ficava lá fora por não saber lidar com a tristeza que alagava os hiatos dos meus pensamentos. Transcrevia então sonhos para o papel e nunca os vivia. Dotava que recordações asperamente jogadas nos cantos da aparência, esquecidas nos becos da saudade e nos lapsos de realidade, o azar agregava-se como um ombro amigo. Não sentia a vibração da alma, tampouco a sensação de liberdade multicolorida que a submergia. Vivia então num paraíso bordado em preto e branco, tal qual dos instintos mais puros, a percepção de espírito livre há muito não me arrepiava. E era isso, eu era um fantoche do passado e de certa forma o que eu já conhecia sempre me encantou, não que fosse encanto, mas o conhecido é sempre mais confortável e palpável, o que não entendemos com clareza vai além do intuito de medo.Medo do inesperado, do que parece certo, medo de não se livrar dos grilhões de um período que ainda habita no presente. Eu era um prisioneiro do tempo e nessa ida e vinda de apreensão a estímulos imediatos a coragem retraia-se até findar. O sentimento de bravura sentia-se num prato fundo de escassez e valentia. Meia-vida representara o rompimento dos valores que antes me moviam, nada estava no devido lugar. Incógnitas nunca entrariam no paraíso e, consequentemente, eu não pisaria nas nuvens dos céus. E isso não me importava, de alguma forma. Hipnotizado, não permiti sentir os pedaços de caco de vidro espalhados ao chão. Minha falha fora pensar que só o teu semblante me sustentaria e que o caminho ainda não percorrido equivaleria às lacunas ainda não preenchidas, as que eu desconhecia, contudo, sabia que as encontraria num ser perfeito. Podias ter sido esse ser, amor. Sou refém da minha memória e de tudo que ainda não vivi, porque mesmo que os anos passem eu ainda vou lembrar a cor do teu vestido, e isso era para me fazer bem. Era. As lembranças que nos cercam podem ser classificadas como containers nas prateleiras da memória e os teus milhares de trejeitos espremessem nas quatro paredes de aço como o que não pode ser contido. É como eu te falei um dia em alguma conversa à toa, me encanta tudo aquilo que não compreendo, que escapa pelos meus dedos. Nós gostávamos dos mesmos contos de Edgar Allan Poe. Nada que surpreendesse muito, a tragédia virava doce quando mastigada por tua voz, e as tragédias de hoje preenchiam minha brechas. Sutura. Eu caçava o pretérito pelas vielas de lugar algum todos os dias e não te encontrava. Tinha esperança em colidir os últimos capítulos da nossa história e até esbarrar com tua presença em formas irregulares no vento, uma vez que não precisava ser sólido para que eu te sentisse.
E morreu, sabe.
Vivíamos ansiando o fim, sendo assim concluí que o desencontro nos pesava as costas e as situações que nos prendiam não passavam de um breve elogio fúnebre. E nas artimanhas na rotina colateral uma voz me dizia que epitáfio também é arte."

- E eu escrevo até hoje
só pra te encontrar.

Acho que eu te medi pelas proporções erradas.

Enxerguei os teus destroços pelo avesso, fui descobrindo um pouquinho de ti no que ninguém vê. Ouvi dizer que você tem mais de doze vidas, sete sorrisos e olhares infinitos. Percebi que o teu abraço envolve dezoito prestações de culpa e as linhas das tuas mãos desenham marcas de ressentimento. Descobri no amargo da tua saliva coágulos de nostalgia, e nos poros que te rompem, um quarto de engano. E costurado a tua carne, encoberta pela pele convidativa, lá estavam as quarenta parcelas de covardia, assim como esculpido nos ossos o medo se destacava em auto-relevo às beiras do buraco negro do teu ego. Você fede à precipitações, estranho, e até o arrepio que o vento frio lhe manda como presente reflete tuas intenções vazias. Da visão que nunca pensei em ter de coisas que nunca prestei atenção, nunca chegara a perceber o teu aroma de desgosto invadindo a sala. Teu nome de trás pra frente ressoava o sinônimo de azar e as pontadas de melancolia que te afligiam, me bloqueavam um sorriso de alguma forma. E eu nunca entendia. Não entendia quem cobrava a cota de saudade que me acompanhava como um peso nas costas. Não compreendia o motivo de decorar os teus infinitos olhares e traçar um mapa de utopias nas tuas pálpebras, fazendo da tua íris uma armadilha mortal dotada de venenos que apenas eu sentia. Eu me apeguei as tuas dimensões, eu acho, porque o céu é uma linha estreita quando as proporções erradas te estruturam na certeza da minha hesitação. Então percebo que, por um erro de cálculo, tuas cotas de equívocos se encaixam nas minhas invariáveis e que a solidão tem, mais ou menos, o contorno dos teus braços. E me acomodo até descobrir que o chão se desfaz nos meus pés assim que as equações subentendidas do destino me fazem cócegas no umbigo. E na franqueza da realidade eu não te encontrava nos erros.
E eu te matava todos os dias.Afinal, quantas vidas você tem?
E se quanto mais perto da morte, mais vivo a gente se sente, me explica então como continuo respirando enquanto espalhas os meus pedaços por aí..."

E o
“Mas é claro que ele tem sentimentos, só que nenhum deles é por ti”
atravessou os meus poros como uma rajada de vento frio
ecoou nas paredes de euforia que me protegiam
e eu tombei no abismo da verdade,
que o meu olhar não era o que buscavas
tampouco tinha a cor dos que antes te sucumbiam
que o meu perfume era mais doce o qual ele ansiava
que o meu sorriso era mais largo
minhas piadas as mais sem graça
meus olhos mais fechados
o tom da minha pele um oitavo mais claro
mas foi pra mim que um
“lembro do dia que vi você pela primeira vez”
saiu quase que num sussurro rasgando a madrugada fria
e eu não tinha certeza se o que te chamou a atenção em mim
fora o meu perfume enjoado
minha risada desafinada
até mesmo as anedotas sem sentido
mas eu sabia que
eu lutaria por você mesmo que não fosse eu o alegrar dos teus dias
porque tu é uma confusão dos pés à cabeça
e eu me perco no teu vazio
fico boba com a forma como tu ambicionas o mundo
só queria pegar na tua mão
entrelaçar os nossos pés
e te mostrar que incerteza é um dos males da alma
queria te dizer que o teu sorriso
fica mais bonito quando teus olhos brilham mais
e eu só percebia esse efeito quando
minhas palavras faziam cócegas no teu pensamento
e tu sorrias por dentro
e eu só presenciava essa sina celeste
a partir da hora em que passavas pela porta
e a faísca dos teus olhos acertavam as minhas
e eu acho que quando estamos juntos
até faço-te acreditar que sou a meninas dos teus sonhos
será que sou?
Um poema torto refletindo a nossa história do começo ao fim.
Fim?

"Com a estrela azul a história era diferente.
Eu gostava de vê-lo dormir e me apaixonava por cada suspiro leve que escapava por seus lábios. Desfrutava do impulso louco de passar o indicador na pele macia, tinha o defeito de transformar o ronco baixo em uma sinfonia sem som facilmente traduzida em palavras. Contudo percebi a indiferença do último encontro. Eu dormia no outro canto da sala e ele não parecia se surpreender. Inconscientemente eu sabia que não tinhas vontade de correr com as pontas dos dedos pelo meu queixo ou afagar o meu cabelo enquanto eu abria um ou dois sorrisos involuntários. Eu era um peso morto jogado no sofá e, bem no fundo sempre pude perceber que quem se entregava era somente eu. Então transformava qualquer sinal teu em poesia e até me perdia nessas situações inventadas. Encontrei aqueles sessenta contos que traziam consigo uma dose da tua personalidade e, como se limpa uma velha gaveta, rasguei um por um como se a liberdade do sentimento me desafiasse. Passei então a redigir narrativas que ainda não sucederam, que ainda não me machucaram. Coisas aleatórias que desconheço e que não faço a mínima questão de conhecer. Passei a devanear sobre nossas missões na Terra, almas gêmeas, caminhos cegos que trilham para situações tortas, imprevistas e tão corretas. Você percebe que nesses mais de sessenta contos, doar-se ao vazio fora o pior defeito, renunciar finais felizes, entrelaçar os versos com cordas de devastação mútua. Irás notar que não se dedica o passado a quem nunca existiu. Inesperadamente, conhecerás uma estrela com brilho desconhecido, uma nova cor cintilante e sem nome, um fim de tarde tão belo quanto qualquer sonho bom. Ele vai se apaixonar pelas palavras que você nunca diz, pelas expressões que nem você mesma havia percebido que tinha. Vai não só ter a vontade de afagar o teu cabelo enquanto dorme, mas também quando se sentir desprotegida, com medo ou infeliz. Ele vai ser aquele refúgio que tu procuravas em cada curva das letras cuja voz nunca ousou clamar. E nos olhos fundos que ainda não tem cor, não acharás o azul que te oprime, que reflete os céus, pelo contrário. Gostarás do brilho do dia e não te importarás quando os raios solares tocarem os teus poros. O nome do teu futuro, o louco que emprestará o sobrenome para que o teu não passe o resto dos dias solitário, está em forma de enigma nas palavras que você sequer cogitou em passar para o papel. Você vai perceber que, não só as linhas das mãos se completam, como o vão entre os dedos se encaixa perfeitamente. E as mãos dele irão deslizar por teus pulsos, contornarão o teu cotovelo e se ajustarão na aresta da tua cintura, e vais sentir a segurança que nenhum olhar firme do passado lhe proporcionou. Qualquer lembrança será esquecida a partir do momento em que o que valer a pena passar pelas lacunas da porta. Ele vai ser aquele último truque de uma apresentação circense. Só que desta vez, o circo dele vai passar por tua vida, acampar no coração e vai fazer perceber que, ao invés de entrar às avessas em mais de sessenta textos, mais de sessenta frases sem sentido, ele optará por escrever um livro contigo. E na última estrofe, ele ainda vai te olhar como se a poesia fosse eterna, e o passado sem amor, apenas um borrão de tinta.
Quem é você que eu ainda não conheço?
As palavras estão cansadas e querem dormir também.”