Coleção pessoal de useumnomequalquer

Detesto, de saída, quem é capaz de marchar em formação com prazer ao som de uma banda. Nasceu com cérebro por engano; bastava-lhe a medula espinhal.

Quero conhecer os pensamentos de Deus... O resto é detalhe.

Nenhum homem realmente produtivo pensa como se estivesse escrevendo uma dissertação.

Nenhum cientista pensa com fórmulas.

Tudo deveria se tornar o mais simples possível, mas não simplificado.

Se minha Teoria da Relatividade estiver correta, a Alemanha dirá que sou alemão e a França me declarará um cidadão do mundo. Mas, se não estiver, a França dirá que sou alemão e os alemães dirão que sou judeu.

Se A é o sucesso, então A é igual a X mais Y mais Z. O trabalho é X; Y é o lazer; e Z é manter a boca fechada.

O nacionalismo é uma doença infantil; é o sarampo da humanidade.

Quando vires um homem bom, tenta imitá-lo; quando vires um homem mau, examina-te a ti mesmo.

O importante não é vencer todos os dias, mas lutar sempre.

Chorar é diminuir a profundidade da dor.

Chorar sobre as desgraças passadas é a maneira mais segura de atrair outras.

A alegria evita mil males e prolonga a vida.

Os homens de poucas palavras são os melhores.

É mais fácil obter o que se deseja com um sorriso do que à ponta da espada.

Lamentar uma dor passada, no presente, é criar outra dor e sofrer novamente.

Choramos ao nascer porque chegamos a este imenso cenário de dementes.

Quem sabe um dia

Quem sabe um dia
Quem sabe um seremos
Quem sabe um viveremos
Quem sabe um morreremos!

Quem é que
Quem é macho
Quem é fêmea
Quem é humano, apenas!

Sabe amar
Sabe de mim e de si
Sabe de nós
Sabe ser um!

Um dia
Um mês
Um ano
Um(a) vida!

SIMULTANEIDADE

- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
- Você é louco?
- Não, sou poeta.

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.