Valdiclayton Pontes

Morrer é igual a dormir. Se bem que nunca morri, mas deve ser a mesma coisa.

Considere-me inocente e verás que a inocência será toda sua.

Se há beleza em perder, esta eu não vejo. De ilusões vivo, de maldições sobrevivo, e é só essa vontade de vencer que me mantém de pé. Tire-me a vitória, e a vida, esta linda, bela, dos adjetivos cheio estou para esta bela e indomável, vida, bela, recheada de possíveis vitórias. Falo da grande vitória, se é que sabes qual vitória é. Aquela que diz quem somos, o verdadeiro eu, e se tirar que se não ouso pensar nas consequências, levantarei em busca de outra grande vitória, pois o tempo e espaço são relativos, e por que não falar o mesmo da nossa querida e bela, a vitória?

Se não está preparado para sofrer, não há vias para amar.

A dor ensina. O primeiro passo para se livrar de uma dor, é compreendê-la. Se você compreende, evolui.

Felicidade é quando me deito na relva e todos os pensamentos me levam até você.

O eu - objeto

Qual a objetividade dos objetos?
Para que são feitos?


Se fosse eu um, notável seria?
Não sei... mas seria eu um reflexo do meu modo de pensar ou as pessoas me veriam como elas quisessem?

E se eu fosse um objeto? Talvez eu fosse um lápis, acordando com a minha vontade de mudar a minha própria história.

Ou talvez uma borracha? Se você me ver como uma pessoa que finda, sem a sua aceitação?

Acredito que talvez eu nada seria, como um vácuo... mas o que é o vácuo?


É diretamente importante o que eu faço aqui? E se for para mim, é para a pessoa ao meu lado?

Seria o objeto eu ou o próprio sendo observado?

Talvez eu fosse um dinheiro, mas bem pouco, como pagamento pela minha alta ambição, mas dinheiro em objeto, tocável, palpável...

E se fosse para ser o objeto que eu quisesse ser?
Escolheria ser um livro-objeto, não para que mostrasse outras histórias, mas para que lessem a minha, a história de um grande bobo que já pensou em ser um homem-objeto.

É uma nação pobre aquela que não lê. A leitura faz parte do desenvolvimento intelectual dos cidadãos, e sem a leitura, ficamos mais alienados aos preceitos da mídia televisiva e suas inclusões de pensamentos coletivos, na maioria deturpados de senso moral.

Em que mundo você vive? - Ela perguntou.

Vivo em um mundo estranho a você! - Respondi.

Como assim? - Indagou.

Fé. Se você não tem fé, você não conhece o meu mundo.

Não entendo. - Argumentou.

Aqueles que não acham impossibilidades, dificuldades, tem fé. A você resta o mundo da realidade, das possibilidades.

Isso é ruim? - Indagou novamente a garota.

Talvez. Ser possível lhe faz bem?

Não. - Respondeu ela.

Eis a sua resposta. Para os "loucos", a felicidade. Para os sãos, a infelicidade. Porém, há poucos loucos firmes, e nenhum dos sãos felizes.

Existe uma maneira infalível de me motivar:
Dizer que eu não vou conseguir.

Há uma maneira de me irritar:
Mexer com aqueles que eu amo.

Se tem um jeito de tirar minha paz?
Julgamentos.

Quer me deixar sem vida?
Tire de mim as coisas que amo.

Só tem duas coisas que você nunca vai conseguir me arrancar:
Deus e meus sonhos.

É nos olhos d'alma,
é no abraço dos sonhos,
e na alegria de um sorriso,
é no fortalecimento de um abraço,
que tenho o terror de não querer que isso acabe
que me não falte maneiras de te amar


É no rugir das trombetas,
é no vago que beija as montanhas
é no amanhã que se vem se o ser vive
que se veem as destrezas unidas em simples gesto
como em lábios de sol e lua a se tocar

Sem o que e sem porque o amor à lua
Labaredas se soltam se eu vejo e toco o meu sonhar.
Só peço a ti prata profunda
que os dilúvios não destruam o que se viver.

A inexistência precede a criação.

É um amor pequeno aquele que não te faz voar.

A vida é uma série de repetições. O amor é uma série de eu te amo, e a inveja uma série de eu quero amar.

Lentamente eu revido as dores do passado, com a luta honrada do presente.

Quando fecho os olhos, vejo você.

Eu era um vão
tornado do mais puro e denso do nada
talhado e usado para bens não úteis.

Eu era o anão em meio aos gigantes
O perdedor que mais perdia
A chuva que não molhava

Era a calha que não sugava
A mentira boa que cegava
Os olhos do bem na escuridão

Era o erro de certeza e certo
o mais puro cetro que de esforço morria
nas asas da solidão



Com você tornei ao ar
e até mesmos as almas tem que resistir
e assim caem tanto quanto é a vontade
não há maldade
no ato de coexistir

Por isso eu rogo, imploro
aos cantos mais antigos
eu digo felicadade
e me dizeis "não partis".

Pois toda vez que chorar
é o lavar da alma pelo amor
e o meu clamor de longe
e o de ter, querer
você junto a mim.