Sandra Boveto

Leve, levito
e levo comigo cada poeira do que passou.
Lívida estou.
O que restou da poeira menos algo que fui é o que sou:
Poeira que pensou
não ser poeira.

Para que ponte onde não há pontas?

Era uma era
sem eira nem beira.
Beirava um buraco negro
no vácuo da criação.

Na sua testa há um texto,
um pretexto teso,
preso
num contexto
sem contestação.

Naquela cápsula de café,
encontrei livre um momento
perdido numa cápsula do tempo
qualquer.

Fazes a cada fase frases diferentes,
pois difere em ti tudo o que sentes.
Senta-te aqui e ouvirei o novo,
novamente.

Vontade de não saber quem sou...
ou de não ter vontade de saber.
Vontade de não ter vontade,
pois, saber mesmo, ninguém sabe
de nada.

Não lido bem com um único ângulo.
Essa gula de ângulos me afasta de vértices.
Graus me confundem, quero a circunferência inteira.

Sou avessa ao amor?
Então me vire do avesso, por favor.

humana
uma anã
uma nau
sem norte

Fui herói quando calei
dores, revoltas e aflições.
Herói eu fui quando gritei
a vida fora dos padrões.

Sou bicho ou lixo.
Vivo nesse nicho
esférico, famélico,
em giro psicodélico.

dançar
é
ser
escrita
no
ar

Vejo o escuro.
Somente o escuro realmente enxergo,
sem ruídos multicoloridos.
Ouço o silêncio.
Somente o silêncio posso ouvir,
sem ruir em ruídos.

Foi um marcador de muitos textos que eu não havia lido.
A cor do marcador? Não importa.
A vida do marcador é marcada por marcar, seja lá qual for a cor.
O que importa é que marcava, era marcante, e marcou!
Todos os textos seriam lidos agora com esse marca-dor.

Ser livre é não ser percebido
ser esquecido
e ser.

Sou um constante antes,
antes que me percebas
e sejas meu presente
que, enquanto embrulhado,
é futuro permanente.

Espero, pois quero.
Não quero esperar, portanto!
Por tanto espero, que o que eu quero não mais espero.

Fui logo ali e voltei. Eu sei, não avisei.
Mas não vou chorar sobre esse leite que derramei.
Limpá-lo-ei!

Nunca diga nunca, porque o sempre não existe,
pois nada é absoluto.
Se nada é absoluto, o nada mesmo não existe.
Então algo é absoluto.
Se algo é absoluto, nem tudo é relativo
Mas o tudo também não existe, pois é absoluto
Seria o tudo, então, o algo absoluto?

Tanto penso, que quase não existo.
Na existência do meu pensamento
está a essência da minha inexistência.
Então não penso,
para pensar que existo.
Pensando que não penso,
pretendo existir além de todo o pensamento.

Se não escrevo, sofro.
Se sofro, escrevo.

Ser livre é ser livre de ser
seja lá o que for.

Ao Poeta

Poeta, eu te suponho santo,
pois se hoje há verso, já houve pranto.
Do pranto que dá medida à alegria
pariu-se o verso da tua poesia.

Santo, eu te suponho poeta,
pois sua dor não é mais secreta.
Mesmo os versos de contemplação
foram embriões na dor e na paixão.

META: METAMORFOSE

Isso ainda me mata...
A vida!
Hei de morrer disso.
Quero que a vida me mate,
para permanecer viva.
Que me desmantele,
que me dilacere e
que me desintegre.
Depois me reconstrua,
pois a vida continua.
Serei o fruto da boa morte,
em vida,
até que isso me mate...
outra vez,
e até que me mate...
de uma vez.