Pâmela Martini

Eram pobres para os luxos maiores da vida e sabia que a idade lhes fazia mal. Viviam a si próprios o paraíso da pele, mapeando curvas e vales de espinhas e quadris. Não tinham tempo para o mundo, pois ser os consumia, obrigava-os a fugir da responsabilidade dos sonhos paternos, do subalterno, sofriam o custo de decidirem seus destinos mais de duas, três vezes ao dia. Foram tudo e de todos, juntos. Ela sentia falta do peso exato de seu corpo, da barba por fazer e de quando ele a empurrava contra a parede, tanto quanto os dias em que ele cozinhava de surpresa as mesmas coisas de sempre e fumava na janela do corredor quando estava chateado. O sorriso. A falta era igual. Sentia saudades de fazer de conta que sabia das coisas, de diagnosticar e fazer curativos no dedinho do pé dele, e de como ele realmente acreditava. A casinha de brinquedo onde ele disse tudo antes que o sol nascesse, o colchão velho, as roupas gastas, as cicatrizes. Dinheiro fácil que eles beberam. Foram suas mães, seus amantes, inimigos e traidores. E ela sofria de desgosto quando lembrava de escolher o que relevar, pois estar viva era o que lhe bastava.

A verdadeira beleza é aquela que se reconhece de olhos fechados.

Não. Realmente não existe 'a' mulher perfeita, estilo chave-mestra, que se encaixe nas preferências de todos os homens da terra, ou vice-versa. Existe o perfeito particular, o perfeito para um, que não o será para mais ninguém.

Perfeito humano tem que 'ser' humano, antes de qualquer outra coisa - meio tortinho, com seus medos, salpicado de vida aqui e ali.

Não consigo medir o que falo quando sinto muito forte alguma coisa. Não importa se for amor, raiva, ciúmes. Se eu falo é verdade, mesmo que daqui a 15 minutos eu tenha que desmentir tudo. Mesmo que eu meta a cara numa furada de vez em quando.
Meu coração vaza pela boca, e não me permito traí-lo.

Nunca acreditei na felicidade absorta, morna e calma como água empoçada, na paz interior dos budistas, cheia de desprendimentos e renúncias. Essa idéia de vida sem exageros, sem taquicardia, sem indecisões, me é isípida, e mesmo o vazio sobre a cama deve tragar-me para dentro da consciência conturbada, das lembranças irremediáveis, do prazer inquieto das sensações. A paz vazia de experiências soa mórbida como um cão morto na beira da estrada - sem sinapses. E por outro lado, tudo vai de encontro mortal com a necessidade que tenho de me organizar, de encontrar tempo para escolher prioridades responsáveis, de me tornar essa coisa pobre que é ser adulto...

Não adianta. A vida tem sido tão intensa que sinto a inércia jogar-me pelo pára-brisas, toda vez que ela para... e quando o efeito cessa, eu sofro de abstinência.

Preciso de ajuda.

Uma pessoa pode ser comparada a uma receita. Uma vez que ela estiver pronta, você não poderá mais tirar seus ingredientes, apenas acrescentar alguns elementos que mudem o seu sabor. A essência permanecerá a mesma sempre.

Amor não é onda de rádio que só pega em uma região.
Nem latão pra enferrujar com o tempo.

(...) as pessoas não precisam de razão pra curar a dor. Só consolo. E verdade nunca foi o melhor dos consolos para as pessoas de consciência pequena.

Não vou mais desejar o passado, o hoje também tem que valer as saudades do ano que vem.

Silênciar não é esquecer. Antes o silêncio que dar aquilo que não tenho, aquilo que ainda está verde dentro de mim. Prefiro calar a ser negligente, pois não concedo espaço para cuidar de meias verdades.

Então desapareço.

Se a vontade é sincera, fazer ou não fazer é mero detalhe.

Pra valer a pena é preciso transbordar, se não tu vive confinado ao recipiente, ao lugar comum de todas as coisas comuns, sem jamais descobrir o que realmente te faz diferente.

Amores difíceis não nascem para serem superados, nascem pra engrandecer a alma daqueles que optam por assumi-los.

Alimentar a ignorância é por si só um defeito de caráter gritante, mas esconde-la por trás de qualquer rótulo ou justificativa histórica e social a fim de persuadir e beneficiar-se do desinformado é um crime.

Antes o pessimismo racional à esse otimismo espirituoso e relutante. Ser otimista, no final das contas, é uma simples questão de manter sua vida nivelada por baixo.