Murilo Melo

Você invadiu meu espaço, minha vida, minha concentração. E olha que eu mal notei quão vazia era a casa sem suas camisas penduradas na cadeira.

E você, eu acho, já se esqueceu que essas coisas que escrevo é sempre tudo sobre você, sobre nós.

Porque, no meio daquela multidão, não precisava ninguém reparar que só havia nós dois.

Não acharia ruim passar noites acordado, com o abajur ligado, te olhando e protegendo dos teus pesadelos. Eu me apaixonei mesmo foi pela tua dor.

Eu te amo mesmo você sendo o contrário de tudo que eu acredito. Ainda que eu negue em frente aos nossos amigos, ainda que eu diga pra você não ir ou falar que eu não me importo se você for embora. Te amo mesmo sendo frio no telefone, mesmo que eu não consiga não olhar nos teus olhos. Mesmo gritando, fazendo cenas, fugindo nas horas certas. E eu sigo te amando de um jeito tão estúpido, louco, cruel, mas é que eu não sei ser diferente.

Entendi, ao olhar fundo nos seus, que, para amar, basta exigir menos, se sentir bem, estar em paz, viver de suspiros. E todo o resto é conversa fiada.

Tinha os lábios mais belos que já vi. Mas eles já beijavam os de outro alguém.

Nessa coisa de viver amores errados, aprendi que você não pode chamar de amor se você não é capaz de ser inteiro. Se for para ser metade, então não é amor. É preciso engolir o orgulho, ir atrás, muitas vezes voltar também. É preciso estar preparado para fazer promessas e realizá-las. Declarações apaixonadas são um tanto bonitinhas, mas amar, acredite, exige ser bem mais que isso.

Eu me afogo nas lágrimas que neguei libertar e fico aguado de saudade.

Nunca soube escrever. Só achava bonito expulsar a dor de dentro de si e arrumá-la em versos.

O meu silêncio é muito mais pela sua falta do que pelo vazio da tua ausência.

A gente faz drama, chora e se descabela pra poder prolongar o fim.

Acho que foi a primeira vez que alguém gostou da minha intensidade, sentiu como eu senti. Tô achando isso louco. Tô achando lindo.

Até as estrelas que você prometeu que jamais morreriam, caíram e me deixaram só.

É difícil perceber que, depois que tudo acaba, é impossível reconstruir por completo um coração, porque a base inteira já foi destruída.

(...) Morro todos os dias com suas dores, medos e vazios. Vez ou outra me enforco com teus caprichos. Volte e leve-os contigo todas as conjugações e períodos do verbo sentir.

— Então, mataria por amor?
— Mato-me todos os dias, sem piedade.

Ele tentou conversar comigo, mas eu cortei. Virei a cara mesmo. Não queria agir como se estivesse tudo legal, porque não estava.

Eu sou desses que chora dez vezes pelo mesmo motivo e ainda sou capaz de repetir o erro.

Alguém, algum dia, gostou de você em silêncio. Agora, por exemplo, tem alguém apaixonado por você, mas você nem sabe.

Ainda não compuseram nenhum grito maior do que o silêncio durante a troca de olhares.

Procurei um esporte, qualquer coisa que me tirasse o fôlego. Lembrei do teu beijo.

Seria o amor cansar um pouco em cada partida e se reinventar em cada chegada?

Você se alimenta do pouco que sobra em mim.

Você não faz ideia por causa da insensibilidade, mas a terra dói quando as flores lhe são arrancadas. Eu me acostumei com eternas partidas, a terra não.