Luiza_Grochvicz

"⁠Eu, em pedaços que ninguém entende"

não há inteiro em mim.
sou feita de partes que não se falam,
de pensamentos que dormem antes de nascer.

há fé, sim —
mas ela vive num canto escuro
e às vezes esquece o próprio nome.

às vezes eu falo com Deus,
ou com o silêncio,
ou com ninguém.
quem responde, nunca sei.

não quero sentido.
quero só continuar sendo,
mesmo quando ser
me pesa mais que viver.

sou poema que se nega a rimar,
sou lágrima sem nome no meio da tarde.

se me entenderes,
me perderei.
me guarde como se guarda o vento:
sem tentar fechar a mão.

⁠Eu não sei o que quero da vida e nem o que a vida quer de mim.

⁠Meus pensamentos vem e vão mas somente uma coisa permanece....
dúvidas.

⁠O silêncio é meu maior amigo e a solidão o meu pior inimigo.

⁠Uma sabia uma vez me disse que a sua alegria é a tristeza de muitos ela só não falou que essas pessoas eram "amigos" e familiares.

Todos temos o dom de filosofar mas poucos sabem colocar isso em palavras.

Penso logo reflito, reflito logo respondo, respondo logo encontro, encontro logo perco, perco logo procuro, procuro logo reflito.

⁠Looping.....

⁠O que você diria que é seu bem mais precioso? Para mim, é afamília. Nada no mundo tem mais valor do que os abraços que me mantêm de pé.

⁠“‘Manda quem pode, obedece quem tem juízo"— talvez o juízo verdadeiro esteja em quem ousa questionar.

⁠O maior dilema da vida é descobrir quem somos de verdade… sem nos perder tentando ser o que o mundo espera.

⁠O maior problema da vida é a própria vida em si. Afinal, tudo na vida é um problema.

⁠A esperança, às vezes, é só um ato de continuar mesmo sem saber o porquê.

⁠Nem todos vão me entender. Nem todos vão ler. Mas os que lerem... esses não vão me esquecer.

⁠Às vezes, ser livre é só aceitar que há dias em que nem a gente se entende.

⁠Tem silêncio que grita mais alto do que qualquer discussão. E é nesse grito mudo que a gente se encontra ou se perde.

⁠Você não precisa ser compreendido o tempo todo. Só precisa ser verdadeiro o suficiente para não se trair.

⁠Algumas dores não pedem cura — pedem espaço para existir sem serem julgadas.

⁠O amor que não tenta te consertar é o único que sabe onde mora tua alma.

⁠Não existe pressa para quem está aprendendo a sentir. Sentir já é demora suficiente

⁠Às vezes, desaprender é o primeiro passo pra lembrar quem você era antes do mundo ensinar demais.

⁠Tem gente que vive leve não porque não sente, mas porque já aprendeu a carregar o peso sem se esquecer de respirar.

⁠Você não é difícil de amar. É só que sua profundidade assusta quem só sabe nadar na superfície

⁠Se uma frase emociona, inspira ou transforma... importa quem a escreveu?

⁠Sobre me parecer com eles...
Por Luiza_Grochvicz.

Às vezes me perguntam: com qual filósofo você se parece?
E eu fico em silêncio.
Porque me parecer com alguém é sempre também uma forma de não ser ninguém por completo.
Mas se for preciso traçar espelhos, que sejam espelhos em águas agitadas — nunca nítidos, sempre em movimento.

Com Kierkegaard, compartilho a vertigem.
Aquela dor silenciosa de estar vivo, de ser livre demais, de pensar tanto que quase se dissolve.
A angústia dele não me assusta — ela me reconhece.
Como se a alma dele tivesse escrito cartas para a minha, antes mesmo de eu nascer.

Com Clarice, é o sangue da palavra.
Não escrevemos — sangramos.
Ela também sentia demais e dizia pouco, mas o pouco explodia.
Clarice escreve como quem ama o que não entende. E eu também: escrevo para encontrar o que nunca procuro.

Com Camus, compartilho o absurdo.
A beleza de estar num mundo que não faz sentido, e ainda assim levantar todos os dias.
Ele era o silêncio das pedras; eu sou talvez o sussurro do vento.
Mas ambos sabemos: é preciso imaginar Sísifo feliz, mesmo com o peso da pedra.

Com Beauvoir, é a liberdade.
O incômodo.
A recusa em aceitar que viver seja só obedecer.
Ela pensava com coragem, sentia com lucidez.
Me inspira a ser mulher sem rótulo, filósofa sem jaula, pensadora com pele.

Me pareço com todos, e ainda assim, sou outra.
Porque filosofar, pra mim, é tocar o invisível com palavras.
É doer bonito.
É pensar como quem ama demais.

⁠"Os que me tocam de longe"
por Luiza_Grochvicz.

Há pensadores que me abraçam.
E há outros que apenas me roçam os ombros — e mesmo esse toque breve é suficiente pra deixar marcas.

Com Sartre, danço na mesma praça da liberdade.
Ele me ensinou que somos condenados a ser livres — e isso dói.
Mas ele escreve com bisturi, eu escrevo com flor.
Ele exige do mundo um sentido; eu só pergunto se há beleza mesmo sem ele.

Nietzsche me sopra no ouvido: “viva intensamente.”
E eu ouço.
Mas ele é raio, trovão, fúria.
Eu sou mais vento, silêncio, brisa que corta devagar.
Ainda assim, seu amor fati ressoa em mim como um eco antigo.

Levinas me lembra do outro.
Do rosto que me olha e me exige responsabilidade.
Eu também carrego a dor alheia no peito — talvez por isso minha escrita seja tão cheia de pele.
Mas ele fala do infinito; eu falo da finitude que nos salva.

Com Arendt, compartilho o espanto.
O pensar como gesto político, o cotidiano como campo de batalha.
Mas ela fala de regimes; eu falo de ruínas interiores.
Ela escreve história; eu escrevo feridas.

E Pascal, ah…
Ele fala do coração com lógica, e eu falo da lógica com o coração.
Ele apostou em Deus — eu aposto no instante.
Mas ambos sabemos: há coisas que só se entendem com o que pulsa.

Esses são os que passam por mim como vento em tarde quente: não ficam, mas refrescam.
Me pareço com eles às vezes — mas apenas em lampejos.
O resto é meu.