Idenir Ramos

Ouço o sussurro da poesia em meus ouvidos,
teu nome retinindo até o âmago de meu ser.

A paixão mais forte, o segredo mais profundo.

Todas às palavras cooperam para o sucesso do poeta.

Se os homens cantassem todos os dias os pássaros poderiam tirar férias.

Qualquer coisa por mais absurda que pareça deixará saudades ao partir.

Minhas lágrimas também são chuva.

Morrer só, também é vaidade.

Os amores terminam pelo mesmo motivo que começam.

A miséria deve ter, precisa ter, algum significado.

A soma de todos os orgasmos deve compensar ao menos a metade de todas as nossas tristezas, senão o mundo não teria sentido.

Amar é amadurecer.

Diga a ela que os pássaros são cúmplices da minha serenata.

Uma mulher é sempre um punhal contra o coração de um homem.

A pobre formiga nunca percebeu que a cigarra cantava unicamente para ela.

Digam meus sonhos
O que vocês podem fazer por mim?

O esforço de me defender
Não vale à pena,
Crucifiquem-me logo.

Minha dor, minha cicuta.

Para Ítalo Calvino.

Uma cidade invisível
Numa paisagem irreal,
Um mundo onírico
Criado por um escritor genial.

O amor pode até ser platônico, mas a dor será sempre real.

Confissões.

O escritor é um homem que se desdobra em múltiplas vozes para atender a necessidade de comunicação dos fantasmas de sua cabeça.
As histórias que ele conta podem ser meras fantasias ou sólidos desejos reprimidos.
Em geral o homem das letras é um amante da solidão e do café e está sempre sonhando com sucesso e fama.
A primeira coisa que um escritor pensa quando escreve é dialogar com os outros intelectuais, de preferência seus heróis, depois disso é que ele imagina seus leitores.

Estilo é instinto.

Frio lá fora, café quentinho aqui dentro, páginas em branco esperando para serem escritas, contos e poemas emaranhados em minha cabeça.
Sinto-me tão bem, é assim que vou dar sentido a minha vida, é dessa forma que aproveitarei meu tempo.
Quantos livros lidos, quantos textos salvos no note?
É hora de deixar meus pensamentos comungarem com os pensamentos dos antigos.
Escritores, sábios, poetas sejam pacientes ensinem-me a escrever, ajudem-me a descortinar minhas melhores idéias.
Quero a clareza e a simplicidade em minhas frases, quero escrever de um jeito novo e original, quero pensar o que ninguém pensou, se é que isso é possível, enfim quero evadir-me, extraviar-me entre as linhas, transmutar-me em palavras para assim ganhar sentido.
Para trás deixo as intrigas do mundo, o medo, o fracasso, as preocupações, e avante sigo, avante escrevo.
Talvez a literatura tenha como principal objetivo esse: olvidar as amarguras, vencer as decepções. Talvez todos os escritores soubessem disso e conservassem esse segredo a sete chaves para que o mito não fosse quebrado e banalizado.
Desde a antiguidade grega, desde os escribas egípcios, desde os místicos e profetas judeus, que as palavras vêm sendo exaltadas e depuradas, e todos descobriram o poder que emana de cada sentença. No princípio era o verbo, e o verbo estava com Deus e o verbo era Deus, isso resume muita coisa, e hoje, para além de Saramago, de Freud, de Nietzsche, de Shakespeare o verbo ainda é o verbo e ainda encanta, elucida e exerce a potencia de ser verbo.
Estou sendo obscuro? Nesse ponto prefiro ser obscuro mesmo.
Céus, montanhas, horizontes, oceanos, pássaros, sonhos, almas, gramática, descortinai o mistério, rompei o véu do enigma, o sentido da parábola. Kafka abra as portas de seu mundo hermético. Joyce mostre-me as nuances mais secretas de seu mundo onírico, de modo que eu venha a entender o que cada símbolo traduz...

Mulher
- maçã mil vezes melhor.

O seriado americano na tv,
Eu tomando uma xícara de café e assitindo,
E no computador um fantasma escrevendo esse haikai.

Do meu ponto de vista meu ponto vale mais pontos.