Flávia Brito

Abro mão de ser um exemplo para o que quer que seja. Meu direito de errar é sagrado.

Por ter tanto a dizer, ficarei em silêncio. Eu me revelo naquilo que é pressentido.

Só a ignorância se alonga demais, e desnecessariamente. A inteligência é sucinta.

"Vida: como você é linda. E embora me assuste um pouco quando me olha assim, com esse desejo tanto, confesso: prefiro sua doce loucura a toda e qualquer apatia."

Se essa é a hora certa ou errada eu não sei, e não me interessa. É o tempo que tenho. É o que me importa.

E esse cheiro. O cheiro das minhas lembranças. Essa insistência em guardar comigo o que me estremece. Coisas tuas que o meu corpo aprende e, devotado, não esquece, e nem duvida.

"Permuta é quando você leva de mim mais do que suor, e deixa comigo mais do que saudade.

E esse gosto de "quase" que trago na boca chega a ser amargo, de tão doce.

Não sou sentimental. Sou sentimento.

"Não vou podar meus pensamentos em desalinho. Gosto deles assim, caindo sobre o meu rosto.

Até minhas tentativas de dissimulação são confessionais. Quando penso não ser tão aparente é que sou mais óbvia.

Meu segredo mais bem guardado nem eu conheço. É coisa do meu coração, que a razão não atina.

Meu receio de desconhecer o destino não é nada comparado ao medo de perder a viagem.

Estou em uma fase de combinar tudo. Combino alegria com viço, desejo e prazer, combino corpo e alma, não necessariamente nessa ordem. Porque viver não é monocromático e tudo que nos faz feliz combina perfeitamente entre si. Essa é a tendência que o tempo não desgasta. O resto é modinha.

Vontade de escrever uma carta de amor. Escrever apenas: a gente se vê. Bem no meio do papel, vasto e branco todo o resto. Como toda essa vida interposta entre dois dias, o que não chegou e o que fez tudo mudar. A carta, o amor, a vastidão branca. A vontade interposta da vida. Mas a gente se vê, quem sabe.

Viver é delicado. A gente sempre pensa que já viu e fez e passou de tudo quando, na verdade, está apenas começando.

Não é desatino. É que, de viver, eu tenho pressa.

Meu coração é de sentires simples, desentende amores prolixos.

A cada dia que se passa, aprimoro a habilidade de tornar-me minha desconhecida preferida.

Gostar dói. Não gostar dói mais. Dor por dor, escolho a que me faz sentir menos vazia.

Leia o meu silêncio. Há nele o melhor de mim sendo dito, e é para você.

Amor não é necessariamente o que você sente. Amor é, essencialmente, o que você pratica.

Punhos doídos, doídos, de tanto tentar segurar um sentimento que não deve ficar.

E se eu lhe pareço tão quieta não estranhe, não estou triste. Eu só estou um pouco mais aqui dentro.

E talvez essa existência dos olhos para fora seja apenas um álibi para tudo o que vivemos do coração para dentro.