Camila Passatuto

Não é devaneio. Eu senti antes de escrever; eu morri, eu lambi, eu atirei... não fale que é devaneio o que poetizei.

E eu tento procurar alguma anarquia debaixo do seu vestido...

Nada real, cheira. Sente que é fantasia, sente.

Não sei das minha raízes...Porém imagino que não sejam tão belas quanto minhas flores.

Não entendo os prazeres absurdos... Sinto-os, apenas.

Acomodei minhas guerras do outro lado da sala. Observei tanto tempo perdido...

Estive a pensar e logo amarrei as possibilidades... Tão logo.

Esqueci de fazer sentido, de cativar e rodar as esperanças que sobravam.