Cai a gota da noite,
ninguém viu aquela
que tanto amei.
Para que vou dormir, se tenho que acordar,
antes do meu sonho começar?
O tempo não padece, os sonhos não dormem.
A infância não sobrevive no tempo,
somente assombra na lembrança.
A infância vai à criança, senil fica.
Ao menos farto de anos
comemoro os melhores dias nesta vida.
Até que eu pisque um olho, acordado
quem é já nasce pronto!
Doravante, já não durmo
nem provoco os sonhos.
Perguntam o que penso.
Ébrio, o meu silêncio é sincero.
Mãos à obra,
pé na estrada...
O resto é prosa fiada!
Perguntam quem sou.
Penso e não mais estou.
Não tomei muito (só umas e outras)
na decisão de ser sozinho.
Redescobri nos dias
feitos para nós.
Já não os tenho
como outrora,
eu estive
apaixonado
por você e pela vida!
O que me resta é paixão,
da vida que fugiu sem rédeas.
De vez em quando, passa,
mãos dadas com um verso.
Tal como segredo,
confesso que, a princípio,
o simples é proposital.
Num futuro próximo,
lembro os bons momentos
que hoje vivo.
De escusar inimigos,
os arrependidos
pedem sempre proteção.
Perdas e despedidas.
Dividido em uma nova decisão.
A distância traz saudades
a dúvida deixa insatisfação.
Solto a vida pela janela.
Fiel como trilho e o trem.
Corro descalço
a caminho de ferro.
Os pés suados,
empanados de terra,
e as unhas de fora.
Ao olhar para trás.
Dou-me conta,
o quanto o horizonte é distante.
Tenho um longo caminho.
Embora, aqui dentro,
tudo o que sinto,
tudo o que vejo
é passageiro.
- O que pensas? - Não do mundo (é muito) para se pensar!
O meu único par perfeito,
só o meu tênis All Star!
(vai entender). Porque
apreciam as borboletas
e matam as lagartas!
somos boêmios
de, John Steinbeck.
Bradamos pelos becos
os versos rebeldes de O Uivo,
de Allen Ginsberg.
Quantos sonhos abandonados,
acostumados à solidão,
trancados e distantes,
esquecidos, jamais a sós!
