Alice Andrade

Peguei uma foto nossa nos meus documentos, sentei na cama e fiquei a observá-la. Seu rosto estava tão iluminado, seus olhos estavam nos meus olhos, seu sorriso era sofisticado e tímido. É até irônico dizer que foi o melhor dia que passei ao seu lado, por que, apesar de termos duas fotos parecidas, elas não conseguem me fazer lembrar como ele foi. Senti vontade de chorar, tem bastante tempo que não te vejo passar mirando-me como uma presa mira o alvo antes de atacá-lo. Eu não sabia fugir, deixava você atacar-me com toda beleza que portava e me tirava o fôlego. Agora eu estou chorando. E não consigo expressar nem derramar o meu desconforto nesse papel. As linhas parecem ser mais longas e a minha letra diminuiu ao ponto de não conseguir chegar ao final da margem. Quero muito saber o motivo do meu choro, deve ser saudade, ou angustia… E novamente não acho palavra alguma que se encaixe no contexto. Eu nunca escrevi muito bem, e nunca quis que você me lesse, mas desta vez, meu bem, me ler… Só desta vez.

Mulheres gostam de rosas e de preferência vermelhas. Eu acho a rosa muito semelhante ao amor. Temos que renová-la, substituí-la por uma mais vermelha e ardente a cada dia que passa e se isso não é feito, ela vai perdendo a cor, as pétalas e fica só o talo e os espinhos. Não dê uma rosa se tem consciência de que não poderá trocar a água do jarro, ela precisa de cuidados… O espinho dói.

Cheguei a uma clara conclusão: eu não consigo nem pensar em fazer algo que te magoe. Meu único desejo é ver-te feliz. Eu me esforço tanto para te deixar bem, que essa obsessão dá-me o falso sentimento de que minhas atitudes egocêntricas foram erradicadas e me tornei uma Madre Teresa de Calcutá. Quando te vejo cheia de papeladas, tenho um grande desejo de absorver os seus problemas para mim e resolvê-los até que eles não mais te sobrecarreguem. Mas o que me faz crer que você também está comprometida em suprir minhas necessidades, e que não fará nada para me magoar? E quem disse que preciso de algo em troca por te fazer sorrir? Realmente, esse modo de pensar é uma utopia. Não é que sejamos hipócritas sobre o que pensamos e sentimos, mas é algo comigo, admito que preciso de um tratamento ou qualquer dia desses morrerei de ciúmes da mosca que passar voando do teu lado. Tem dias que anseio por estar junto a ti e pergunto-me se enlouqueci, mas passar um tempo com você é como estar na antecâmara do céu, e muitas vezes sinto como se nossos corações batessem no mesmo compasso... Acho realmente lindo esse pensamento. Você tem a capacidade de me irritar e com apenas um olhar me fazer esquecer o que acaba de se passar, logo sinto que consigo irritar-te também com algumas palavras duras e julgamentos críticos. Quer concordemos, quer não, mas fomos lançadas a uma órbita emocional diferente de tudo que porventura experimentamos, afinal, onde já vimos uma amizade tão linda entre uma adulta disciplinada, consciente, organizada, reflexiva e cuidadosa por natureza e uma adolescente que é totalmente o seu inverso? Por você eu fujo completamente da minha razão, me levo a fazer e dizer coisas que nunca faria ou diria, em momentos de sobriedade. De fato, mereço que devolva-me e permita que eu ponha meus pés no chão, não posso ficar d’baixo das suas asas de anjo por mais tempo. O amor que sinto por ti é lindo, racional, volitivo, é o tipo de amor para o qual os sábios nos conclamam.

Me faz transbordar e logo anseia por um abraço?
Vem aqui e me abraça.

Recuar. Permanecer. Manter a guarda. Não desistir, porém não persistir. Confundiu-se. Obter a certeza. Gesticular. Direito de ficar parado. Não hesitar. Hesitar-se com o maior êxito possível. Transmitir seguranças. Achar-se com o poder de ser inseguro. Não assegurar nada. Se meter em furada. Falar mal sem parar. Comporta-se como Lolita. Respeitar-se. Respeitá-lo. Deixar o sapatinho de cristal para trás. Voltar para pegá-lo. Virar abobora. Quebrar as cadeiras e beber mingau. Derrubar a casa de madeira e de palha com um sopro, pegar o martelo e derrubar a de tijolo. Fazer do impossível possível. Do fácil difícil. Da vida um filme de sucesso. Do sucesso o labirinto. Do labirinto a morada. Morar, habitar, habitar-te. O vão do porão não clareou-se. Está perto e longe. Está deserto e inseguro. Está tão confuso como eu.

Olá.
Essa semana eu tenho prova, e meu objetivo é apenas estudar. Você vai trabalhar, mas deve ter dentista, almoço com os amigos e um encontro com conjugue. É, antes eu poderia até descrever a sua programação, mas hoje não posso mais. Não posso te mandar uma mensagem, nem te fazer uma ligação, pois, a mensagem não será respondida, a ligação não será atendida. Talvez você retorne, talvez não. Não posso mais me aproximar como antes, nem te tocar como antes. O pronome de tratamento voltou ao normal, não sei mais te chamar pelo apelido. Você não é mais o meu “pronome possessivo”, nem meu anjo, nem nada mais. Não sei mais quem você é, ou quem se tornou, ou voltou a ser. Talvez nossa amizade esteja se desfazendo... Eu deveria ter te dado uma flor de plástico, e ela não iria se acabar igual o meu amor por você. Antes eu não me via sem ti na minha vida, era impossível passar um dia sem te ver sorrir. Hoje me sinto seca, vazia. A culpa é minha, eu sei. Me apego rápido, desapego aos poucos. Mas se pararmos para pensar, a culpa pode ser tua também. Um carro precisa de combustível para andar, e ninguém é amiga sozinha, eu não sustento nada sozinha. E você foi sumindo aos poucos. Não das minhas vistas, pois te vejo e te sinto a cada passo, mas sim de dentro de mim. E quem se ausenta, minha querida, acaba sendo esquecida. Mas eu resisto, luto com o meu próprio coração para não deixar-te sair de mim, quer eu queira ou não, você me faz bem. E eu? Quem sabe te faça bem também?! E prossigo, persisto, cuidando de você sem nem perceber e me protegendo dessa tortura de manter-me longe para não sofrer a cada passo que vejo você dar para trás.
Ando sonhando constantemente com tsunami, e dizem que todo sonho tem um significado. Então meu inconsciente deve está me alertando que algo virá e levará a pessoa que eu mais amo, levará você. E tento conter essa ansiedade pelo sofrimento, gosto de sofrer, ou não. A ansiedade é para que a dor acabe, por que odeio te ver partir sem dizer adeus. E a paixão que aumentava a cada dia se resumiu ao respeito. Isso é realmente triste, é um desrespeito.
O meu defeito com certeza é ser sincera. Deixe-me explicar, li que em latim, a palavra sincera significa “sem cera”, ou seja, sem retoques, sem máscaras, sem ser o que não é. Para você eu devo ser sincera. Mas meu bem, entenda, dói muito ser para você uma “sem cera”. Se isso é bom? Não sei. Diga-me você!

Preciso lhe contar, meu caro amigo. Eu desisto. Desisto de ser refugio, desisto de ser abrigo. Dentre canções, dentre emoções, dentre, dentro... Não saia, por favor. E para cantar não precisarei de voz. Para dançar, não necessitarei das pernas. Apenas de você... Dentre, dentro. Não sou flor de plástico, desgastar-me então, perdendo pétalas, talos, deixando espinhos. O sol, o sorriso, só risos, o só rir, entristeceu. E não tenho mais tempo, meu trem, meu bonde, meu coração, está para partir às dez. E me perco entre os bancos acolchoados, a nitidez do vidro, as folhas das árvores que sapateiam. A melodia é valsa, mas elas não respeitam. Passa-me na cabeça o corte dos tocos, a fumaça desgastando os olhos, a rouquidão da canção. O sapateado vira medo, absorve-se, se calam. E me fazem chegar a conclusão de que nenhum final é feliz. Nem o nosso.

Grito para quem estiver disposto a ouvir – Cansei! – Cansei dos sorrisos forçados, das ironias em momentos indevidos, das piadinhas fora de hora. Cansei das mudanças de humor, da hipocrisia alheia, dos comentários desagradáveis. Cansei, cansei, cansei. E se isso for uma espécie de jogo, por favor, é momento de parar. Ninguém nasce para ser pino de tabuleiro e muito menos dado iniciante. Nunca acreditei em sorte, em destino ou acaso. Para tudo sempre existirá um propósito. A vida é uma missão e não um parque de diversão onde o coração é montanha russa... E que seja, se for, lembrem-se que até o maior e melhor brinquedo tem o seu limite. Mas concordemos que como algumas incríveis pessoas, os bons parques de diversão encantam-nos, nos surpreendem e vão embora sem prazo para retornar. Nenhum coração é lixo, assim como nenhum coração é pobre. Todos são nobres. Nenhum coração é tão morto, nem tão vivo. Existem. Nenhum coração é comparável ou previsível. Os corações são mais diferentes do que possamos imaginar. São simples para que somente os puros possam decifrar. E não decifram. Coração não amadurece, não cresce. Ele descobre a desilusão e adormece ao som de uma bela canção. Não existem corações ruins, existem pessoas teimosas que não sabem ouvi-los. Cansei, cansei de gente assim. Cansei de quem foge de si.

O mais incrível é que mesmo ao abrir os olhos a cada manhã esperando por um “nada demais”, me surpreendo com a falta de bom senso das pessoas que me rodeiam, que me judiam, e que me engrandece a cada infeliz e indesejada fala. Apostam e testam a paciência que eu não tenho. É, isso mesmo, sinto-lhe em informar, mas eu e essa tal de paciência nunca nos demos bem. Não existe nada que me faça desejá-la ou admirá-la. É ela lá e eu cá. E que sortuda essa paciência, não?! Do lado de cá não tem muita coisa que preste. Mas, meu amigo, é ruim ser assim, sem controle, cheia de vazios e preenchida de saudade. Oh, paciência, de vez e sempre você faz falta.

Apenas um pouco de mim não te afeta. O meu desejo não te influencia. A minha vida, o meu egoísmo e a minha falta de bom senso não te implora por compaixão. Sou apenas eu, quer queira assim, quer não. E se me negar três vezes não será visto como Pedro, nem como Judas, nem como Jesus. Se virar-me as costas não será hipócrita. Se apedrejar-me será perdoado. Sou a viúva dos sonhos, sou o abrigo dos refugiados, sou o pão dos maus alimentados. Quem sofre por amor procura por uma mão… Sou os seis braços, o medo do escuro e da solidão. Não tenho pena. Sou ríspida. Sofrida. Até um pouco querida. Te espero, te venero. O meu veneno não te atinge. És imortal. E a minha obsessão? Faltou tempo, virou segredo, perdeu o medo. E tudo virou neblina, escondendo a lua e me fazendo sublime. Arrancar a palavra amor da minha boca é fácil, mas é mais fácil ainda arrancar as lágrimas pela dor de não te ter. Meu bem, não me encare, o teu olhar me condena.

As pessoas costumam falar demais, olhar demais, procurar demais e sentir de menos. Mas os entendo, sentir demais também doí demais.

E quem disse que sinto medo? Não, meu bem. Se você voltar, eu me entrego novamente. Nova-mente. Entrego-me de mente, corpo e alma nova para você. Entrego-me mesmo sabendo que você pisará, cuspirá e maltratará como foi da primeira vez. Mas não tenho medo, não tenho. Estou preparada... Nova, mente. Digo e repito transtornando esse texto e deixando tedioso de lê-lo. Mas quem liga? Você liga? Ah é, você não tem meu número novo e eu nem me importei de mandar uma mensagem alertando-te. Mas iria ligar? Não, nunca me achou tão emocionante e nem tão poeta como dizem que sou. Eu sempre aparentei normalidade aos seus olhos, eu sempre... Ah, tenho que interromper, mas sabe? Eu pensei em você. Sim, eu sempre... Penso. Foi em um dos momentos meus, de normalidade, em que reparei que por três dias seguidos a lua apareceu dividindo o céu azul claro com o sol. E, meu bem, acho que eles estão apaixonados. É estranho, não? Passaram por cima da idéia que eu tinha sobre o egoísmo dos mesmos. Eles me mostraram que em um momento o amor se rende e que a forma de demonstrá-lo é dividindo um só espaço. Dois viram um. E você, amor, você é a minha lua e nem sabe que estou aqui há tempos reservando o teu espaço dentro de mim. E quem é que tem medo? Eu? Não, eu não tenho medo. Estou nova. Estou mente. Estou novamente esperando por essa coragem que você sempre disse ter. Envergonho-me de ti.