O mal está na discórdia, não nas diferenças.
Mais que as mãos, é preciso estender o coração.
O poeta passa a vida escrevendo uma autobiografia não autorizada.
A mentira sempre acarreta seus maiores problemas para quem acredita.
Nasça a poesia onde lhe aprouver: na palavra, nas imagens, nos sons. Porém, o seu ninho será sempre em nossos sentidos. Aí sim, é a sua verdadeira morada.
O mais cruel dos elos quebrados é o da perda da confiança que pessoas ou animais têm em nós.
A língua portuguesa
e seus achados:
Não é que dentro do Ano-Novo
tem um ovo?
Temer o Diabo é não confiar em seu Deus.
Se na sua vida, a arte vive à margem, só posso lhe mandar lenços de papel.
Do chato ao ridículo, há apenas um degrau. E a escada é sem volta.
A melhor semente é a que vem do afeto. Não há erva daninha que a ameace.
Lute pelo que acredita, mas sem olhos embotados por intolerância ou fanatismo. Estes costumam barrar as necessárias reavaliações em nossa vida.
enquanto a vida passa
e os olhos assistem
a poesia cutuca
por mais que lugares
toda a minha vida
morei dentro de mim
A volta é a pior das escolhas do ter ido.
Perder-se em devaneios é a melhor forma de achar-se.
O presente é um tic que morre no tac.
O branco é a gênese de todas as cores.
Na guerra não há lados.
Na guerra há mortos.
Ao entristecer pelas sua perdas durante o correr dos seus tempos,
lembre-se que todo vale um dia teve um rio.
