Alessandra Froes

Duas almas que se aconchegam
Reconhecendo-se uma na outra.
Olhos que fitam-se,
Sem preça de ir embora.
Dois corações ritimizados
A pulsar-se desesperados,
Retendo olhares na memoria.
Doce como a brisa,
Inesperado como a chuva.
Que traz uma nova sensação,
Sobre a pele a gota gelada,
De surpresa encantada,
De maneira apaixonada,
Pontual e inesperada.

Duas mãos entrelacadas
Que formanse uma só
Que apertansse mais forte,
Temendo que vas embora.
Corações unificados
Verdadeiramente tranquilizados,
Escrevendo uma historia.
Livre como o vento,
Profundo como o oceano,
Cada vez mais profundo,
De maneira esperada,
Pela quiqueza encontrada
Do amor da pessoa amada
Por longo tempo tão sonhada.

Belos são os truques da paixão.
Sinceras são as juras de amor.
Sempre ligados.
Eternamente distintos.
A exencia é sempre a mesma,
De algo que sópertence a Deus.
Eis então, o que se diga vida.

Ainda sonho que chegará um dia, em que todos verão Deus, e apenas em Deus, vão se abrigar, entregando a vida egoísta, abandonando-se o próprio eu, quebrando o velho espelho onde belas faces existem, enquanto a alma e a mente, se vêm vazias e sem sentido.

O fato de se pensar, já é a propria vida, mais refletir sobre o que se pensa, ai sim é aprender vive-la.

Os maus pensamentos são astutos, destemidos e acusadores, de refugio se faz prisão, aquele que os pertence, assim são os covardes que tentando fugir de si, preferem não pensar. E assim morrerão percorrendo, a infinita estrada imaginaria, tentando fugir, de sua propria sombra.

O tempo cura e apaga, as coisas que a alma se nega a curar e a esquecer.

A ansiedade e a preocupação nos enlouquecem precocemente. Desgasta-nos e desassossega, mesmo sem ainda ter chegado a hora certa de enlouquecer.
E quando se deve realmente preocupar, já não nos resta mais forças, insana e muito menos lúcida, se é que algum dia houve realmente alguma.

Se a palavra de Deus fosse mentira, eu seria o falso e pequeno ser, que nelas me identifiquei, me abriguei e acredito como sendo a única e real verdade. Que infelizmente ainda não reina sobre toda a terra, mas é do és somente feito, meu coração.

A vida jamais vai facilitar, você que deve aprender a agir de modo diferente. Pois não a problema que seja diminuído, ou até mesmo resolvido, pela simples mudança, de um ponto de vista. Acredite, poderia ser muito pior.

De nada adianta uma grande janela, se tua própria alma, faz de ti um quarto escuro.

O mundo nos faz, nos controla e nos vêm como tolas ovelhas perdidas de seu pastor. E mesmo que a maioria tenha se esquecido dele, ele continua as procurando. Fazendo com que, aquelas que já o reencontraram, mostrem as outras, o caminho de volta. O caminho mais difícil, mas o caminho seguro.


Obs: Onde foi que você se perdeu de Deus ? Ele ainda conta com você, e acredite você precisa muito mais dele o que ele de você, o que ele sente por nós não é necessidade, mas sim, o incorporar perfeito verdadeiro amor.

O que há de imperfeito, é o eu que eu sou. Que atinge a mim mesma, sem remorsos, sem dó.
As vezes imagino, como poderia ser melhor. Como poder encarar, tudo de outra forma. Mas se põe longe, muito longe. E me prende a mim. Quem sabe eu, fosse um pouco diferente...Diferente de tudo que sou,
diferente do que já fui.
De baixo das cobertas, acordada, sozinha, não é ser nada diferente. È a clássica "fuga" que fielmente pratico. E tenho certeza ! Estou me afogando. Os meses passados, que mesmo sem saber, foram a despedida, da pouca felicidade, que acreditava possuir.
Agora ela está reprimida, como tudo que há em mim. Apertada ! Encolhida pela mágoa, que sufoca aos poucos as batidas do coração.
Melhor seria então, se renderem a mágoa ! Parecem de bater, silenciosamente e indolorosamente, me poupando do tal "titulo" e a entrar na grande lista, me tornando assassina, assassina de mim.
Mas hoje eu sei, que a vida é algo a mais. E mesmo que minha alma, queira entregar os pontos, talvez haja alguém, que ainda há faça segura-los, talvez Deus ! Não tenha desistido de mim.
E por isso e por muito mais, sou de profunda gratidão ! Pois aqui dentro sei, que não quero que ele desista.
È maravilhoso saber que alguém, pelo menos alguém, ainda vê possibilidades em nós, ainda mais esse alguém, sendo o único e verdadeiro, em que posso confiar.
E eu aceito com orgulho, hoje entendo, como é bom ser a minoria ! A minoria que dedos apontam com risos insanos, e Deus cuida, protege e acolhe como seus filhos.
E os donos destes dedos, que se afundaram ao final. Na maior das profundidades, que até com todo meu adoecer, jamais cheguei, e nem pretendo chegar.
Por isso agora sei, agora entendi, no que se resume minha vida: Preciso ir, quero ir, devo ir para casa. Uma casa que ainda não sei onde fica.
Mas um dia vou encontra - lá, pois na hora certa, Deus estará a minha espera ! Pois nessa casa existe, em sua casa existe, finalmente ! Um lugar para mim, que ele vai guardá-lo, com todo o carinho.
Finalmente o lugar que me espera, um lugar onde até mesmo eu, tenho o meu.
Não há nada seguro, garantia ou mapas, mas eu acredito, e já possuo as chaves.
E se tudo isso for uma parte, mesmo que pequena, deste caminho, eu vou segui-lo, porque ao final dele, eu vou encontrar. Final que se torna um novo começo, pois ai então, abriremos as portas, portas que me fizeram, escolher o caminho mais difícil, mas que é o melhor.
E eu sei que existe esse lar ! Não sou em quem digo, mas sim, Deus ! E lá será de uma paz e uma beleza tão grande, que não poderá ser compara a nenhuma beleza do mundo. Imaginável aos olhos dos homens. Daquilo que peca, odeia, inveja, entristece e mata... Aquilo que é imperfeito, tudo aquilo que é humano.
Mas Deus tem misericórdia, Deus me dará o perdão, e mais que essa vida, mais que bens materiais, ele me dará algo que a nem a morte será capaz de me tirar.
Um lugar para se chamar de lar.

O tempo me enrola, atrapalha, e adianta. Levou de mim, o que um dia eras eu, e a mim trará, o que ainda serei.
As vezes acho eu, que de tudo poderia recordar ! Dia após dia, que até hoje passei.
Que lindo seria, se tal poder me pertencesse, porem não o tenho, e talvez não mereça.
Mas como há de se esperar, eu não podia desistir.
E assim pensei: Quem sabe se tivesse, deixado a cada dia, uma referencia ! Uma porta de acesso para o passado que se calava ? Mas se assim o fizesse, seriam tantas referencias, que se enroscariam umas nas outras, tornando-as novamente, confusas e passageiras, demais a minha memória.
O quanto eu pagaria, o que tanto faria, para ter se quer um segundo, daquilo que já se foi. O guardaria em uma caixinha, sem o deixar escapar !
Para sempre que desejasse, reviver ou retocar, e assim me abrigar àquele momento, fazendo da caixinha, o lugar mais seguro, mais zeloso e hospedeiro do que meu próprio ser.
Esse ser que aos poucos, foi trancando as portas, criando labirintos e engolindo as chaves, perdendo assim, tudo que na mente havia, e arrancando cruelmente, o que estava no coração.
Esse velho coração, que agora só lhe resta, o movimento de pulsar, e ainda assim faz cansado e desamparado, conforme os anos vão passando, o pulsar é mais devagar.
Alma inútil és a minha !Como pode me abandonar ?
Eu tanto ter sonhado, tanto ter sentido, e agora acaba com os pedaços de uma vida toda !
Uma vida que passou voando a qual queria reviver, e se possível beber novamente, das mesmas águas.
Entretanto a dias e sonhos, que não devem ser lembrados, apenas vividos e sonhados.
E se para mim não telos, agora és pura angustia, és porque talvez,
nunca os tive realmente.
Só deixei passarem pelos olhos, pelas palavras e pelos sentidos,
sem saber deixar a eles, um pedaço de mim,
e comigo guardar, uma parte deles.
Onde ficou minhas palavras ?
Onde ficou meu coração ?
Ficaram no passado.
Passado em que vivi,
mais talvez,
nunca tenha pertencido.
Não pertenci, por medo de me entregar.
E agora me entrego a morte,
sem ter nada para dizer adeus.

Que rumo é esse que você segue ?
Que não vejo caminho algum.

Que verdade é essa que você acredita ?
Que bocas mentirosas a declaram.

Que pessoas são essas que você ama ?
Que tem pedras como coração.

Que felicidade é essa que você sente ?
Que te faz fazio e melancolico.

Que comida é essa que você come ?
Que não sacia a tua alma.

Que agua é essa que você bebe ?
Que deixa seca tua garganta.

Que reflexo é esse que você tem ?
Que não tem imagem muito menos cor.

Que palavras são essas que você diz ?
Que são gelidas e sem razão.

Que passos são esses que você dá?
Que não vão para lugar algum.

Que palavras são essas que você ouve ?
Que te enganam e envenenam.

Que vida é essa que você vive ?
Que tua sombra és um fantasma.

Que crença é esse que você mostra ?
Que nem tu sabes o que és ?

Então tudo até aqui, não passas de um nada.

Pois que Deus é esse de que tu se esconde em vão ?
Se em todos os lugares ele está !
Tentando dia a pós dia,
Abrir os olhos que tu tens.
Que cegos não são,
mais ainda insistem,
em permanecer fechados.

A paixão é como uma maça doce e envenenada. Sendo a loucura o veneno, o que muda, é apenas a dosagem.

A única verdade do ser humano, é que ele jamais a encontrara enquanto a continuar buscando, dentro das mentiras e confusões de si próprio.

É preciso abandonar o próprio reflexo, e aceitar o quanto realmente miseráveis nós somos, assim indo em busca da única verdade, a única verdadeira no único que por si só és o real. E que faça como ele nós disse, que busque de todo o coração, pois somente assim encontraras. Dizer o nome de Deus apenas por dizer, é melhor então que não diga. Pois ele reconhece os que realmente pertencem a ele. E se você não pertence a ele, pertence a quem ? Podemos até tentar “encontrar” e “criar” outros próprios caminhos para seguir, mas o fato é : Existem apenas dois. Você caminha por qual ?

A inspiração me inspira, mais minha própria inspiração relida me aborrece, pois sempre acredito, que poderia ter feito melhor.

Se as palavras tivessem ouvidos, pediria a elas o tempo necessário, para pelo menos acompanhá-las e escrevê-las, no ritmo incansável que aparecem e desaparecem, sem tempo ao menos de anotá-las.
Afinal, quantos versos já não perdi ? pelas simples falhas da memória ?
Muitos, muitos.E penso neles com saudade, por mais curta que tenha sido, sua estadia em minha mente.

Inspiração é algo que tem pressa. Chega mesmo sem avisar, e as vezes vai em borá, sem ao menos nos dar tempo, de aproveitá-la totalmente.

Se a vida sentisse pena, não teria pena de ti, mas sim de si própria. Por ter que agüentar tantas reclamações, mesmo quando não a razão. Principalmente quando não a razão.

A momentos na vida, que surgem tantas idéias, que prefiro interromper o raciocínio, com medo de esquecer, aquelas que me serão úteis.

Os sentimentos tatuaram em mim, a incapacidade do ser humano em se dar por satisfeito, sem ter que tentar compartilhar, o que tua alma és a um outro
alguém.

O defeito está em você. Em se preocupar mais com o defeito dos outros, do que tentar concertar os seus.

Elas estão sempre lá. Esperando a imensidão da noite para acenderem sem serem ofuscadas. Que brilham incansavelmente como olhos apaixonados, que chamam a atenção, de todos que as podem ver, e humilhando demais riquezas, que no mundo possa existir.
E como olhos apaixonados, um dia perdem o seu brilhar. Não por não amar, e nem por não querer, mas porque até as estrelas, um dia morrem.
Perdem o brilho, mas nunca sua luz, porque toda luz que existe, não é apenas a que se pode ver.
Então olhos apaixonados, assim como estrelas, realmente se apagão ! Mas deixam a eterna marca, naqueles que iluminou.
E sem falar na saudade, e que saudade...

Se um dia pudesse contar, quantos eus existem em mim, imediatamente já não seria, os eus que contei.
Pois todos os eus que eu sou, são confusos e ignorantes, infinitos e incapazes de identificar, qual és meu verdadeiro eu, isso se ele por si só já não for, as junções de todos os eus, que compõe o que sou.

Minhas cicatrizes não me humilham, mas sim, me orgulham. Não as vejo como provas do meu sofrer, mas sim como provas do que já superei.
Portanto tudo que se marque sobre a pele ou sobre a alma, são medalhas que se deve guardar. Pois tentar esquece-las, é tentar se livrar da parte mais corajosa e forte que houve em você. Da força que têm mesmo sem saber que ela existe.