Viver em Sociedade

O pensamento da morte engana-nos, pois faz-nos esquecer de viver.

O absurdo da avareza está no fato de o avaro viver como pobre e morrer rico.

Ser filósofo não significa escrever, significa viver.

O avarento mais preferiria que o sol fosse de ouro para o cunhar, do que ter luz para ver e viver.

Ensinam-nos a viver quando a vida já passou.

Para quem vive segundo os verdadeiros princípios,
a grande riqueza seria viver com pouco,
serenamente: o que é pouco nunca é escasso.

Homem de grande paz, homem de muita vida; para viver, deixar viver.

CANÇÃO

Viver não dói. O que dói
é a vida que se não vive.
Tanto mais bela sonhada,
quanto mais triste perdida.

Viver não dói. O que dói
é o tempo, essa força onírica
em que se criam os mitos
que o próprio tempo devora.

Viver não dói. O que dói
é essa estranha lucidez,
misto de fome e de sede
com que tudo devoramos.

Viver não dói. O que dói,
ferindo fundo, ferindo,
é a distância infinita
entre a vida que se pensa
e o pensamento vivido.

Que tudo o mais é perdido.

A morte não pode ser pensada, pois é ausência de pensamento. Temos de viver como se fôssemos eternos.

Nunca releio o que escrevo. Prefiro viver em função do futuro.

Contigo não posso viver, nem sem ti.

Sermos bons com os outros e com nós próprios, ajudá-los a viver, ajudarmo-nos a viver, eis a verdadeira caridade.

É o pensamento / da morte que, no final, ajuda a viver.

Afrontar a morte para viver na história é pagar com a vida uma gota de tinta.

Apetite não é só de comida, é de viver também. Pelo menos tenho muito disso.

Considera como maior infâmia preferir a vida à honra / e por amor àquela, perder a razão de viver.

O difícil é a moral estática, é mais fácil preparar os homens para a morte que ajudá-los a viver o dia a dia.

A esperança dos homens é a sua razão de viver e de morrer.

Sabedoria

Desde que tudo me cansa,
Comecei eu a viver.
Comecei a viver sem esperança...
E venha a morte quando
Deus quiser.

Dantes, ou muito ou pouco,
Sempre esperara:
Às vezes, tanto, que o meu sonho louco
Voava das estrelas à mais rara;
Outras, tão pouco,
Que ninguém mais com tal se conformara.

Hoje, é que nada espero.
Para quê, esperar?
Sei que já nada é meu senão se o não tiver;
Se quero, é só enquanto apenas quero;
Só de longe, e secreto, é que inda posso amar...
E venha a morte quando Deus quiser.

Mas, com isto, que têm as estrelas?
Continuam brilhando, altas e belas

Viver é fazer; para quem não faz nada da sua existência, a existência é nada.