Viniscius de Moraes Mulher Geminiana

Ciúme é uma espécie de viatura da Rota rondando o chifre.

Não importa. Mais cedo ou mais tarde você sentirá uma angústia de tarde de domingo em plena manhã de sexta-feira. Mais cedo ou mais tarde você sentará num banco de praça e achará a vida triste como uma música do Roberto Carlos tocando no rádio de pilha de uma dona de casa traída. São angústias. Angústias que poetas passam horas tentando decodificar. Angustias que romancistas passam décadas procurando respostas escrevendo livros com mais de 500 páginas.

A literatura é o único instrumento que teletransporta pessoas que não querem voltar para o peito de alguém adoecido de saudade.

A solidão é o contracheque da poesia.

O cavalo é um poeta que escreveu um troço bonito e saiu galopando.

Ter que tirar alguém do porta-retrato é como fazer uma cirurgia de apendicite.

Literatura é só uma tentativa de tapar o buraco - o abismo - cavado no peito das pessoas. O escritor é o pedreiro que faz a reforma da casa.

A carência faz a beleza.

Insônia de poeta é a mãe do lirismo cobrando pensão alimentícia.

O imposto da saudade
só pode ser pago
com poemas.

Olhe bem fundo nos olhos de uma poetisa
e veja um parquinho lotado de crianças albinas.

UM CORPO NÃO É O QUE REPRESENTA VOCÊ E SIM O SEU CARÁTER

Ao lermos, abrimos uma porta que até então estava oculta.

Foi rápido, porém intenso, poderia ser mais duradouro, mas acabou, talvez tenha sido por minha causa, mas talvez não.
Não importa de quem foi a culpa, o que importa é que chegou ao fim...
Vai deixar marcas, entretanto não posso fazer nada. Se for o caso de precisar de ajuda, estarei sempre aqui e lembre-se: Podes contar comigo...

CHEGA!!!
Tenho a maldita mania de apegar-me rápido de mais as pessoas, nas quais espero todos os tratamentos da mesma forma. Dói; seria tão mais fácil se chegasse e "batesse a real", tenho uma alma na qual carrego todos os meus sentimentos, sabe, não sou do tipo que desiste fácil mas confesso que já cansei de muita coisa, sou jovem, ainda tenho muito o que viver, porém tudo vai continuar guardado dentro de mim, se for o caso de não querer mais falar comigo, esclareça! Pois como já falaram : "MELHOR A DOR DA VERDADE QUE O RISO DA FALSIDADE".

O livro é uma passagem secreta para outro mundo.

E se meus pensamentos não forem só meus?
E se alguém pensar igualmente a mim?
É, será que estou criando ou copiando os pensamentos de alguém?
Tenho minhas dúvidas; vivemos em uma era em que nada é seguro. Então, por que justamente os meus pensamentos seriam?
Como dizem por aí:"nada se cria, tudo se imita", seguindo à esse lógica,(apesar de ser uma estúpida ideia) como eu, sendo um ser limitado e incapaz, conseguiria pensar diferente dos outrens?
Uma pergunta que não quer calar, uma dúvida que não sai da minha mente.
Penso diferente ou será que sou mais um alienado pela sociedade?
Estou me sentindo em uma plateia, mas não sei pra quem torcer, pois a dúvida insiste em continuar; será que crio ou imito?

SKATE TAMBÉM É ARTE. NAO DISCRIMINE RESPEITE.

"Nós"?
O "nós"
É só
Dois "nó"
Juntinho

Soneto ao meu sono

Eita, cansaço pra gostar de mim
Me puxou em um grande abraço
Sussurrou-me como um carrasco:
"- Se acostume, vim morar aqui!"

Eu não havia dado muita atenção
Até quando eu vi o sono chegando
E como uma faca ele veio cortando
Cada pedaço de minha disposição

Enquanto eu sangrava preguiça
Fui lembrando que na minha vida
O café foi feito pra atrasar o fim

Na xícara, tentei ligar pra a insônia
Só que ela já tava era na sua cama
Assim como eu, querendo dormir