Versos sobre Mim

E quando descobri que minha felicidade só depende de mim, me livrei de tanta coisa desnecessária.

Tento ser muito legal com todo mundo, se você gosta ou não de mim, o problema já é seu.

De mim só se sabe que respiro.

E quando você for esquecer de mim, não se esqueça que eu costumava ser importante pra você.

Para mim, um carinho inesperado prova muito mais coisas do que palavras bonitas.

Não quero conhecer alguém que morra por mim. Só quero alguém que queria viver pra ser feliz comigo.

Tudo me atinge – vejo demais, ouço demais, tudo exige demais de mim.

Você me transformou no eufemismo de mim mesma, me fez sentir a menina com uma flor daquele poema, suavizou meu soco, amoleceu minha marcha e transformou minha dureza em dança.

Acho que seus amigos estão com raiva de mim por eu ter roubado você. Eles vão sobreviver. Mas é possível que eu não a devolva.

Me detesto. Felizmente os outros gostam de mim, é uma tranquilidade.

Oh Deus, e eu que faço concorrência a mim mesma. Me detesto. Felizmente os outros gostam de mim, é uma tranquilidade.

Mas eu minto melhor que você. Posso mentir até para mim mesmo.

Porque metade de mim é a lembrança do que fui, a outra metade não sei. Que não seja preciso mais do que uma simples alegria pra me fazer aquietar o espírito. E que o seu silêncio me fale cada vez mais.

Por 1 minuto eu queria ser você, só para ter certeza se o que você sente por mim é mesmo verdadeiro

E que você sinta vontade de precisar de mim. Mas não só quando houver necessidade, que você sinta isso mesmo tendo passado um dia inteiro comigo, que não veja e nem sinta as horas passando quando estiver ao meu lado, e que nunca seja o suficiente o tempo que passarmos juntos, que você sempre sinta vontade de mais, mais e mais.

Para mim, o órgão do Fotógrafo não é o olho (ele me terrifica), é o dedo: o que está ligado ao disparador da objetiva, ao deslizar metálico das placas (quando as máquinas ainda as tem). Gosto desses ruídos mecânicos de uma maneira quase voluptuosa, como se, da Fotografia, eles fossem exatamente isso - e apenas isso - a que meu desejo se atém, quebrando com seu breve estalo, a camada mortífera da Pose.

Odeio a parte de mim que perdoa o que é imperdoável.

É verdade que estou morrendo de medo do amor que você sente por mim. Mas não é só isso. Também ando com muito medo das pessoas todas.

E doidamente me apodero dos desvãos de mim, meus desvarios me sufocam de tanta beleza. Eu sou antes, eu sou quase, eu sou nunca.

Meu maior medo é acreditar nas palavras de pessoas que estão mentindo pra mim.