Versos para uma Pessoa Bonita

Assim como lavamos o corpo deveríamos lavar o destino, mudar de vida como mudamos de roupa — não para salvar a vida, como comemos e dormimos, mas por aquele respeito alheio por nós mesmos, a que propriamente chamamos asseio.

O melhor de viajar não é ganhar, é perder. E o que de melhor se perde, em viagens, é o eu.

"Desprezamos tudo aquilo que nos desmascara."

Às vezes é necessário perder o que queremos para encontrar o que precisamos.

A vida é a hesitação entre uma exclamação e uma interrogação. Na dúvida, há um ponto final.

Quem sou eu para mim? Só uma sensação minha.

Custa tanto ser sincero quando se é inteligente! É como ser honesto quando se é ambicioso.

Se de mim não me lembro, como me lembrarei de ti?

Ninguém pode sonhar por ti.

“Para compreender, destruí-me.”

Cansa tanto viver! Se houvesse outro modo de vida!…

Tive grandes ambições e sonhos dilatados – mas esses também os teve o moço de fretes ou a costureira, porque sonhos tem toda a gente: o que nos diferença é a força de conseguir ou o destino de se conseguir conosco.

A vida que se vive é um desentendimento fluido, uma média alegre entre a grandeza que não há e a felicidade que não pode haver.

Se te é impossível viver só, nasceste escravo.

"Se o que há de lixo moral e mental em todos os cérebros pudesse ser varrido e reunido, e com ele se formar uma figura gigantesca, tal seria a figura do comunismo, inimigo supremo da liberdade e da humanidade, como o é tudo quanto dorme nos baixos instintos que se escondem em cada um de nós. O comunismo não é uma doutrina porque é uma antidoutrina, ou uma contradoutrina. Tudo quanto o homem tem conquistado, até hoje, de espiritualidade moral e mental — isto é de civilização e de cultura —, tudo isso ele inverte para formar a doutrina que não tem."

Que queres que te diga, além de que te amo, se o que quero dizer-te é que te amo?

Que sejas meu universo, que sejas tudo o que sinto e o que penso, que de manha seja o primeiro pensamento e a luz em minha janela...

A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta.

Árvores, pedras, montes, bailam parados dentro de mim...

Ninguém entende ninguém. Tudo é interstício e acaso, mas está tudo certo.