Versos e poesias para Família Primos

⁠Os anos passam, e percebemos que somos apenas as experiências que nos moldaram.

⁠Qual é o preço de passar um pouco mais de tempo com uma pessoa querida?

⁠Sei que acha que ele é culpado. Vocês já tiraram conclusões. Mas estão errados. Ele é um homem bom e honesto. E eu preciso dele. Ele é tudo o que tenho.

⁠Sempre haverá uma força inimiga. Vingança nenhuma mudará isso.

⁠Grandes empresas e seus interesses desgastaram nossa política. E eu acredito que nosso país está prestes a implodir. A ser consumido pelo mal que há dentro dele.

⁠O passado é como um sonho. Um mosaico de imagens e sentimentos que mostra parte da nossa jornada até aqui.

Sonhos são como arco-íris... só bobos correm atrás deles

Dinheiro não trás felicidade... mas voçê pode comprar todas as coisas até amigos

Foi o apego das mães que nos tornou seres humanos empáticos.

Uma poetisa russa disse, certa vez, que o amor de uma mãe é como a cauda de um escorpião. Flexível, preciso e cheio de veneno.

Você não é minha cúmplice, é minha filha.

Os homens vêm e vão. Mas o que cresce dentro de nós, não. Isso nunca vai embora.

Se esse fosse o último momento da sua vida, não seria tão ruim. Não é?

Guerras, doenças, acidentes… Muitas pessoas morrem dessas coisas. Mas ainda mais pessoas morrem por causa de dinheiro.

O que há de tão bom no dinheiro? Ele é inútil se você está morto.

A tragédia transforma o homem em um ser patético.

Não existe dinheiro sujo se for usado para algo bom.

Você sempre foi indeciso. Você perde a hora certa e acaba estragando tudo.

⁠Deus escolhe corações amorosos como agentes de adoção para cumprir seus planos extraordinários.

Os poetas são irmãos da chuva, primos do sol...são filhos das flores, da lua, do mar...são amantes da natureza, dos pássaros, do verde, do mato...sobrinhos da fantasia, da ilusão. Os poetas são caso dos sonhos, namoram a saudade, flertam com os sorrisos, brincam de amor...são amigos da tristeza, parentes da dor. Os poetas são verdades, mentiras...paixão que pulsa, queima, embriaga. São amores não vividos, desejos contidos...são loucos, tortos...se criam, se inventam, se disfarçam...poetas sou !