Versos de 6 Linhas
Quem julga o livro pela capa, merece ler apenas as primeiras linhas do prefácio e nunca ler o final e ficar curioso pro resto da vida.
A vida não é uma poesia. Seus versos escrevem-se mais pelas páginas de dor que pelas linhas de alegria.
Tudo já foi dito... Todas as linhas que escrevemos, tudo que desabafamos, todas as palavras que escaparam, Não existe mais nada a ser quebrado, pois já está quebrado, tudo já foi dito Na luz do dia dia nossas mágoas do desabafo vão desaparecendo, conforme vamos encontrando nossos caminhos e expectativas, pois estivemos conversando dias e dias e olhando um para o outro sem saber como será nosso futuro e se ainda vai existir os melhores dias, Não a mais nada a fazer... pois tudo já foi dito...
Alguém que não é capaz de ler um texto de dez linhas, não é para mim. Sabe por que? Porque preciso de alguém que (sic) me leia, me interprete, me comente. Alguém que disseque cada palavra que meu olhar transmite, sem saber; e que me conclua.
Não se justifica poesia. Não tente se redimir nas linhas finais de ter sido grosso demais, duro demais, profundo demais no começo.
O texto mais belo que escrevi, foi aquele que com agulhas de prata e linhas de ouro teci, como as estrelas bordam o éu escuro, no papel bordei as letras que juntas formaram uma teia de palavras e frases que falavam sobre você, o meu quase grande amor.
São tantas linhas de pensamentos possíveis, todas levam a outros pensamentos equivocados, o que me da à certeza, de que nada é certo, porém, nem tudo é incerto. Apenas depende do acaso, o que remete a toda incoerência do que está escrito até então, e que também não deve-se descartar de forma alguma. A verdade é vista de varios angulos, a equação é resolvida de outras formas e o resultado mesmo que aparentemente seja o mesmo, será que esta correto? pra que perder tempo discutindo? A razão não é nada mais que a sua conciencia, que é moldada não da forma ideal, mas sim, da forma necessaria para manter o equilibrio do acaso.
Queria desabafar, não em você, mas com você. Deixar transparecer essas linhas que me apavoram e que ao mesmo tempo me definem, deixar tudo ir embora, quebrar a corrente que me aprisiona logo pela raiz e destruir o desespero, calar o silêncio que grita.
- Eu poderia escrever um texto de 8.000 linhas ou apenas um de 8 , poderia escrever em um caderno todo ou apenas em uma folha , poderia passar o dia , tarde e noite ou a vida toda pensando em você , poderia te descrever ... Se tu não fosse tão perfeita , me falta argumentos , na verdade nada me falta , tenho muitos e ainda sobra , menina de sublime beleza , anja sem asas , minha calíope , musa grega de nacionalidade brasileira , liberta da maldade , dona de uma ingenuidade que atormenta , tão pura , tão bela , tão doce , tão ela ...
Escrevo poesias. Escrevo algumas linhas. Quando vejo o papel, eu reparo que na verdade é um espelho. Nele encontro tudo: menos a minha face.
E o motivo de estar gastando essas linhas é o mesmo de sempre: saudade. Ela estar se tornando uma das minhas melhores amigas. Não que eu goste dela aqui do meu lado, mas o que fazer? Ela gosta de mim… Mas hoje eu escrevo a ti, passado. Escrevo a ti, pois se juntaste com a saudade e me atormentas todos os dias e noites. Tu estás querendo tomar o lugar do meu, não tão bom, querido presente. Não entendeste ainda que seu tempo já passou? Por isso se chamas passado. Pois passou. E o que passou, passou. Não tem volta. Então se vá, passado. Vá para bem longe. Vá para o seu lugar; de preferencia longe de mim.
