Poemas curtos de Clarice Lispector

Se eu tivesse que dar um título à minha vida seria: à procura da própria coisa.

Mas isso era tanto viver que as horas decorriam felizes e distantes como se já estivessem marcadas pela saudade.

Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta-nos um só caminho... o de nada mais fazer.

Escolher a própria máscara é o primeiro gesto humano. E solitário.

⁠Quando não estou escrevendo, eu simplesmente não sei como se escreve. E se não soasse infantil e falsa a pergunta das mais sinceras, eu escolheria um amigo escritor e lhe perguntaria: como é que se escreve?

⁠Ainda não me habituei a que me chamem de escritora. Porque, fora das horas em que escrevo, não sei absolutamente escrever.

⁠Só me considerarei escritora no dia em que eu disser: sei como se escreve.

Os suicidas muitas vezes se matam porque têm medo de morrer. Não suportam a tensão crescente da vida e da espera do pior – e se matam para se verem livres da ameaça.

⁠Parece que esperança não tem olhos (...), é guiada pelas antenas.

Ela descobriu que precisava dele, e isso a deixava desesperada...
Queria continuar amando-o mas sem precisar tão violentamente dele.

O que me tranquiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta.

Antes de me organizar tenho que me desorganizar internamente. Para experimentar o primeiro e passageiro estado primário de liberdade. Da liberdade de errar, cair e levantar-me.

Só Deus perdoaria o que eu era porque só Ele sabia do que me fizera e para o quê. Eu me deixava, pois, ser matéria d’Ele. Ser matéria de Deus era a minha única bondade.

Era cruel o que fazia consigo própria: aproveitar que estava em carne viva para se conhecer melhor, já que a ferida estava aberta.

E eis-me aqui dura e silenciosa e heroica. Sem menina dentro de mim.

Peço também que não leia tudo o que escrevo porque muitas vezes sou áspera e não quero que você receba minha aspereza.

Vou-lhes contar um segredo: a vida é mortal.

É o mínimo que posso fazer de minha vida: aceitar consideravelmente o sacrifício da noite.

Abro o jogo. Só não conto os fatos de minha vida: sou secreta por natureza.

"Libertar" era uma palavra imensa, cheia de mistérios e dores.