Versos de Clarice Lispector

Mas eu sou uma chata que parece viver com medo de dizer as coisas claramente.

Eu vou ter tanta saudade de mim quando morrer.

Mas nem sempre é necessário tornar-se forte. Temos que respirar nossas fraquezas.

Tenho visto pessoas demais, falado demais, dito mentiras, tenho sido muito gentil.

E ninguém é eu. Ninguém é você. Esta é a solidão.

Mais que um instante, quero seu fluxo.

Estou procurando, estou procurando. Estou tentando entender. Tentando dar a alguém o que vivi e não sei a quem, mas não quero ficar com o que vivi. Não sei o que fazer do que vivi, tenho medo dessa desorganização profunda. Não confio no que me aconteceu. Aconteceu-me alguma coisa que eu, pelo fato de não a saber como viver, vivi uma outra? A isso quereria chamar desorganização, e teria a segurança de me aventurar, porque saberia depois para onde voltar: para a organização anterior. A isso prefiro chamar desorganização pois não quero me confirmar no que vivi -na confirmação de mim eu perderia o mundo como eu o tinha, e sei que não tenho capacidade para outro.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões.

Você há de me perguntar por que tomo conta do mundo. É que nasci incumbida.

Como um gato de dorso arrepiado, arrepio-me diante de mim.

Eu também não sei não pensar. Acontece sem esforço. Só é difícil quando procuro obter essa escuridão silenciosa. Quando estou distraído, caio na sombra e no oco e no doce macio nada-de-mim.

Naquele carnaval, pois, pela primeira vez na vida eu teria o que sempre quisera: ia ser outra que não eu mesma.

O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe. Ou existe imutável e nele nos transladamos.

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Estou aqui de vez em quando muito delicada, me interessam principalmente flores e passarinhos.

Somente uma coisa me faria bem agora. Seria adormecer com a cabeça no seu colo, você me dizendo bobagenzinhas gostosas pra eu esquecer a ruindade do mundo.

Não me posso resumir porque não se pode somar uma cadeira e duas maçãs. Eu sou uma cadeira e duas maçãs. E não me somo.

Eu não sou uma sonhadora. Só devaneio para alcançar a realidade.

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebradiça.

Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado.