Verão
Noite carioca
Noite de verão na lapa
Noite carioca que agrada
Agenda jovem pra lá de agitada
Pura emoção extravasada
Noites na lapa, noites de verão,
Propícias para ardente paixão
Essa paixão que nos leva a sentir
Um calor imenso no coração
É pura loucura! Acelera o coração
Leva-nos a perder o sentido da razão
Para vivermos uma intensa emoção
Perdemos constantemente a cabeça
E não sabemos mais o que pensar
Com toda intensidade só queremos amar
Reflexão diária 18/09/2016 (domingo)
Nada que é semelhante demais é duradouro, raramente, verão isso entre amigos, casais, irmãos, patrões e empregados. Quando isso acontece é uma exceção, ninguém tem os mesmos gostos temperamentos, se isso acontece em seus relacionamentos pessoais algo está errado, alguém está abrindo mão de sua honestidade para satisfazer o desejo do outro, na verdade é quando cai no erro de não ser você mesmo para evitar conflitos e discordâncias que são inevitáveis em relacionamentos pessoais onde ambas as pessoas pensam.
Esse amor de Estação.
O amor que começa no verão, e acalenta o coração.
Dela que não sabe amar.
- Só quero me divertir.
Verônica diz.
Noite à dentro em Brasília,
Ela ria, se divertia.
Com eles,
Com elas.
De sua boca ninguém escapa,
Mas no coração o amor não entrava.
Coitado de quem sonhava,
Teu coração pertencer.
Mas ela fugia, antes mesmo de amanhecer.
No outono ela se cansa.
E diz que vai mudar,
Que vai aprender a amar.
Pelo menos ela tentou,
Conheceu, o olho brilhou. Será amor?
Mas Verônica, não se encantou.
No inverno ela não se aguenta, diz que sozinha não dá mais
Não é possível!
Será amar, assim, tão difícil?
Verônica luta contra,
Mas a solidão a persegue.
Por pouco não a enlouquece.
E se afunda no inferno, que trás consigo o inverno.
Quando dá por si.
Já é primavera.
Ela se livra,
Como flor desabrocha,
E destrói esse coração de rocha.
E põe em seu lugar, uma linda rosa.
Para que a solidão,
Não seja assim,
Tão dolorosa.
Em uns dias, sou primavera...
Em outros, sou verão...
Alguns se transformam em outono... perco as folhas...mas,
elas continuam vivas...
HOJE ...sou inverno... folhas mortas....
Lembrei daqueles ventos... Daquele verão... Daquele barulho do ventilador...
Daquele entardecer perfumado de protetor solar...
Daquele brindar de copos... Daqueles que lá estavam... Daquela mesa de bar.
A DONA DO CAIS.
Tú és lírios dos vales flores do campo,sol de verão,a vela da escuridão perfeita são as curvas do teu corpo,lindo e o céu da sua boca,suave são os toque das suas mãos doçura é o gosto dos teus beijos.
Tú és dona da perfeição a dona dos meus sentimentos,um minuto ao seu lado seria uma eternidade,tú és o gosto do pecado,um cálice feito pelas mãos divina.
Teu olhar fascinante teu corpo seduz tuas unhas fere feito navalhas navegantes em meu mar tú és singela,a minha atração,a dona do meu cais.
Tú é a mulher que despia suas vestes e satisfaz a minha vontade,tú é simplesmente a dona do cais,onde estaciono meu barco
Chuva de verão
Era verão quando te conheci, dias quentes, noites quentes.
Você apareceu como chuva no fim da tarde, tão leve e tão intensa, capaz de lavar até a alma.
Eu pude sentir cada gota dessa chuva, através de suas palavras, o seu olhar era tão luminoso, brilhante como os raios e relâmpagos, o seu silêncio ensurdecedor como o mais alto trovão.
Diante disso, meu "jardim" se alegrou, se refrescou, se apaixonou e te desejou.
Porém, é verão, e você é chuva passageira, hoje está regando a outro jardim.
Do tempo em que por aqui passou, resta saudades.
E jamais te esquecerei, por isso eu te peço por favor, que não se esqueça de mim.
Fumamos nossos cigarros no verão,A brisa quente que nos bronzeia,As cinzas da brasa,Nos purifica e intoxica.Apontamos nossos cigarros para os céu, todas as noites são fantásticas,Apreciado a cidade e contemplando as maravilhas da imperfeição,As nuvens lembram a fumaça dos nossos cigarros,Elas desenham nossas aventuras pelos céus,Denunciam nossos maiores sentimentos,Para todos verem.De fato ninguém observa os devaneios mais profundos dos céus.
No verão de 1518, Frau Troffea, uma moradora de Estrasburgo, França, sem qualquer motivo aparente ou qualquer música tocando, começou a dançar pelas ruas da cidade. Algumas pessoas, que assistiam à cena, passaram a incentivá-la com gritos e palmas, enquanto outras se juntaram à dança.
Em uma semana, 34 pessoas dançavam freneticamente. Em um mês, passavam de 400. Os governantes chamaram médicos, padres e até astrônomos. Sem nenhuma resposta, concluíram que era uma doença causada pelo "sangue quente". Mesmo com centenas caindo mortos pela exaustão, os outros continuavam. Até que um dia, também sem qualquer razão, da mesma forma que começou, os sobreviventes cessaram a dança e voltaram às suas vidas normais.
A "Peste da Dança de 1518" é um dos episódios mais famosos de histeria coletiva, até agora. Provavelmente, a "Peste Chinesa de 2020" a superará com louvor.
No futuro, os historiadores terão imensa dificuldade em explicar o porquê milhões de pessoas saudáveis foram colocadas em quarentena, tiveram seus direitos violados, seus sustentos tomados e ainda agradeceram.
Tudo o que vem acontecendo, quando olhado de fora, por alguém que não está tomado pelo pânico, parece uma piada grotesca. Proíbem que os pequenos restaurantes abram, para manter o isolamento social, mas abrem imensos restaurantes populares; proíbem os cultos religiosos, para evitar aglomerações, mas instituem rodízios de veículos e concentram as pessoas no transporte público; proíbem que o comércio abra e que as pessoas caminhem nos parques e praças, para que a curva de contágio se achate e tenham tempo de fortalecer o sistema de saúde, mas DESATIVAM hospitais de campanha, POR FALTA DE PACIENTES, enquanto a economia vai à ruína.
Essa semana cheguei a ouvir que a minha cidade estava "fora de controle" e, portanto, as medidas restritivas como a proibição do turismo (base da economia local) e os bloqueios e barreiras nas estradas eram justificáveis, com uma taxa de infecção de 0,1%, 10% dos leitos regulares ocupados e um novo hospital de campanha sendo inaugurado.
Por algum motivo desconhecido, as pessoas começaram a acreditar que o vírus veio passar férias no Brasil e, se todos ficarem em casa, ele irá embora. Transformaram uma medida emergencial e temporária em algo definitivo, esperando o fim de algo que não tem fim. Enquanto isso, segundo a última pesquisa do PNAD, divulgada em 30/06, pela primeira vez na história, 50,5% dos brasileiros NÃO TÊM QUALQUER TRABALHO!
As consequências da histeria coletiva moderna estão tomando proporções inimagináveis. Centenas de milhares de negócios fechados, movimentos sociais planejando a invasão das propriedades de empresas falidas, mais da metade da população desempregada... Mas a grande preocupação do povo é com os que não entraram na paranoia e ainda se encontram para tomar uma cerveja, nos poucos lugares que ainda podem, ou que se permitem caminhar, ao ar livre, sem usar as focinheiras ordenadas pelo Estado.
Na peste da dança, ao menos, as pessoas morreram dançando felizes. Agora, morrerão de fome, sozinhas e confinadas, agarradas mesquinhamente às suas vidas miseráveis.
"Se quiseres poder suportar a vida, fica pronto para aceitar a morte." (FREUD, Sigmund)
Acostumaram-se a dizer “uma única andorinha não faz verão”.
Mas tempo passa para todos, com ou sem andorinhas ele chega...
As coisas estão sempre em movimento.
Com o tempo se aprende, se arrepende e sente.
Conselhos nem sempre são ouvidos, muitos somente passam por nossos ouvidos.
E a decepção faz parte...
Faz parte do crescimento e do amadurecimento da criança.
“Decepção que não mata ensina” isso eu tenho em mente.
É, então parece que é se decepcionando que se aprende.
Inverno Intenso
Não era verão
Mas choveu
Era inverno
E a água desceu
Não era hora
Mas agora
Aconteceu
E com a terra encharcada
O que há de se fazer?
O frio seria intenso
Com a terra molhada
Brota
Tudo brota
E eu nesse sentimento
Nesta terra sem tempo exato
Vou trocar de roupa
Viver outros sentimentos
Outros tempos
Passar
Outras horas
Até que tudo se resolva
No tempo exato
Do coração.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury
Essas noites de verão são curtas. Ir deitar antes da meia-noite é impensável e a conversa, o vinho, o luar e o ar quente costumam se unir para adiarmos mais uma, duas ou três horas.
