Vento
Em vão busco acender um diálogo contigo: a alma sem tom da tua boca de água e vento despede cinza, névoa e tempo no que digo, devolve ao chão o meu mais longo pensamento...
e entre cactos estira esse desertos ambíguo que vem da tua altura ao vale onde me assento, procurando teu verbo.
O artista, forasteiro num mundo estranho, luta contra o vento e rema contra a correnteza, na esperança de criar à sua mais eminente obra de arte, e nesse dia, voltar ao seu verdadeiro lugar.
Sérgio's
Vento Viajante
O vento sopra do nada
Bate frio vindo em minha direção em velocidade almejante
Com ele, vem um arrepio que deixa a espinha marcada
Energia estranha que vem mudando a cada instante
Vento gélido pelo qual não se sabe sua direção
Vindo de algum lugar onde traz sua energia
Vem vibrante, tão rápido quanto uma canção
Tamanha leveza que chega a tornasse em euforia
Traz um recado, uma historia para ser contada
Contos, mitos, crônicas e também algo de verídico
Rumores históricos, uma vida a ser lembrada
Tais coisas exatas que tornariam o mundo pacifico
Energias de lugares pelos quais nunca foram vistos
Animais incríveis que apenas por ele foi identificado
Criaturas estranhas, consideradas malditas
Coisas que só ele sabe em virtude de ser tão usado
Sabedoria viajante
Conhecimento ambulante
Vida compartilhada
Vento sopra, historia contada.
Dizer-me que não sentes ciúmes de minhas atitudes ou de minhas palavras jogadas ao vento, mas não se apascenta quando não me tens;
Como és bela, oh meu amor! Como me encantas com certa irritação enciumando o meu ser que tanto lhe quer;
Portanto oh mulher habitante do meu coração, entendo que nasci para te fazer feliz com todas as minhas forças;
O vento leva e traz os sons que percorrem todos os lugares. Os sons normalmente são novos, mas outros são velhos conhecidos.
E neste vai e vem de novos e velhos sons descobriu-se onde se encontrava um menino pequenino que se encontrava perdido.
Ha muito tempo não se havia mais falado deste menino que sempre demonstrava no olhar um brilho de viver e de sonhar.
Pedrinho como era chamado pelos Arcádios estava em um chale dentro da floresta de Arcádia codinomificada por magica.
E dentro daquele chale Pedrinho fazia o que ninguém soubesse que fazia: Tocar!
Notas e mais notas sobrevoavam sua cabeça e todo o espaço daquele lugar que demonstrava ser realmente magico. Ao mesmo tempo que eram uns emaranhados de notas juntas e misturadas elas se alinhavam formando uma melodia forte e doce.
E desde então, Pedrinho que não era mais perdido, não ficou um dia seguer sozinho. A sua melodia que era diferente a cada dia encantava não só os animais que eram seus fieis espectadores mas formava uma outra orquestra de espectadores arcadianos na floresta azul do conto dos mágicos.
...Cresce em silêncio observando e dançando ao vento, sorrindo de dia e dormindo na noite. Está sempre produzindo, e até mesmo nos momentos mais difíceis e de desanimo, se bota a manter seu processo de fotossíntese para sustentar sua vida e principalmente a de todos os seres da Terra. Ela é uma Guerreira e buscar sempre crescer, mudar suas folhas e suas ideias, criar mais raízes para melhor se sustentar, desenvolver-se criando sempre novos troncos e galhos, pois quanto maior ela é, maior é sua responsabilidade...
Dizem que quando algo é para dar certo até os ventos sopram a favor...
Mas nenhum vento sopra a favor de quem não sabe para onde ir.
SOU LÁ DE CAÇAPAVA DO SUL
ONDE O VENTO MINUANO SOPRA
E MURMURA PALAVRAS DOCES
A GELAR O CORPO
PARA AQUECER A ALMA
E me vou com meus pensamentos, com minha angustias, com o vento que vem para mim !
Permaneço consciente, porem um pouco a frente, a frente dos sonhos, a frente do impossivel, a frente como gente que ve um futuro melhor, mais que somente espera que seu subconsiente chegue onde seus pés podem chegar sem ao menos sair do chão ..
“Algo que possui seu valor”
De que adianta uma palavra que cai ao vento, de que adianta ouvir a repetitiva velha canção, se o vento gelado é tormenta e a canção é apenas adereço de inútil decoração.
De que adianta ouvir ordinário elogio, de que adianta ouvir caprichoso, sermão se o elogio é uma farsa banida, nada vale teu tristonho sermão.
De que adianta apoiar a cadeira quebrada ao relento, de que adianta romper a madeira de tua imaginação, se a cadeira não te acomoda e a madeira partiu-se com as mãos.
De que adianta colher as flores, de que adianta pedir perdão,se as flores já estão mortas e se a falha não tem perdão.
De que adianta transpirar velhacos desassossegos, de que adianta ansiar por momentos irrisórios de inspiração, se o desassossego é uma dúvida consigo mesmo e o ilustrado lampejo de inspiração dorme sem acalento.
De que adianta satirizar a noite em que esquecemos de dar risadas, de que adianta muita confusão, a vida não dura nada; utópica convicção.
Palavras perdidas no ar, folhas ao vento estão a brincar, rosas e poesias, essa deve ser a minha cisma.
