Vento
Ah! plangentes violões dormentes, mornos,
Soluços ao luar, choros ao vento...
Tristes perfis, os mais vagos contornos,
Bocas murmurejantes de lamento.
Noites de além, remotas, que eu recordo,
Noites de solidão, noites remotas
Que nos azuis da Fantasia bordo,
Vou constelando de visões ignotas.
Sutis palpitações à luz da lua,
Anseio dos momentos mais saudosos,
Quando lá choram na deserta rua
As cordas vivas dos violões chorosos.
(...)
Vozes veladas, veludosas vozes,
Volúpias dos violões, vozes veladas,
Vagam nos velhos vórtices velozes
Dos ventos, vivas, vãs, vulcanizadas.
Tudo nas cordas dos violões ecoa
E vibra e se contorce no ar, convulso...
Tudo na noite, tudo clama e voa
Sob a febril agitação de um pulso.
Que esses violões nevoentos e tristonhos
São ilhas de degredo atroz, funéreo,
Para onde vão, fatigadas do sonho,
Almas que se abismaram no mistério.
Sons perdidos, nostálgicos, secretos,
Finas, diluídas, vaporosas brumas,
Longo desolamento dos inquietos
Navios a vagar à flor de espumas.
O coração de alguém frio, é como uma folha que se eleva ao vento forte. Atraída pelo seu percurso, a folha traz o vento e o vento leva, a folha; o coração da folha pelo vento se eleva e assim sentindo no percurso, o vento suavemente muda sua direção.
A partir de hoje irei para onde o vento me levar, seguindo o meu coração encarando as pedras no caminho com um sorriso no olhar vou de braços dados com meu destino.
"Conheceremos do frio do ártico as cachoeiras tropicais, festejaremos ao ver o vento que sopra com força no inverno canadense ao calor dos dias ensolarados da savana, contemplaremos o mundo e viveremos a vida"
E O VENTO LEVOU
(Edson Nelson Soares Botelho)
O amor só acontece uma vez na vida
Ele chega sem hora marcada
Assumindo o controle total do coração
Queimando com o fogo da paixão
Você começa a sonhar acordado
Achando que tudo é possível
Acreditando em todas as promessas
Você se considera a pessoa mais feliz do mundo
Passando por cima de todas as regras
Dia e noite, grudado na pessoa amada
Pensando que tem o controle total
Satisfazendo todos os seus caprichos
Até chegar o dia de você perceber
Que amou demais e nunca foi amado
Vento forte
Bate na janela
Barulho estranho
Vem lá de fora
Desperta o sono
De madrugada
De olhos abertos
Pensando em nada
Um vazio
Se instaurou
Dentro de mim
Não tenho medo
Nem desilusão
Meu coração
Tem proteção
Meu amor
Está em mim
@zeni.poeta
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Lei 9610/98
Se sua felicidade estiver no material, ela será apenas um vento que passa. Mas, se estiver além da matéria, ela será eterna.
Extravase seus sentimentos,
seja brisa, vento... tempestade ou dias de sol.
Peça, suplique, ore... mas agradeça.
A calmaria sempre acontece... hoje ou amanhã, espere!
Dias melhores sempre virão!
LuAndrade*
Caminhava de pés descalços
Sentindo a areia nos pés
O vento bagunçava os meus cabelos.
Fitei o oceano imenso
Com respeito
E respirei paz.
Aí percebi,
Que morava em mim
A capacidade de ser
O que eu quero encontrar.
Para que, quando o amor chegar
Eu não o sobrecarregue com meu querer.
Mas saiba ser, simplesmente
O amor de alguém.
E se as borboletas forem o retrato da perseverança travestidas de flores, que o vento tirou para dançar?
" Escrevo,pois se falasse, as palavras morreriam ao vento,mas escritas elas se perpetuam no papel. Enquanto houver papel,vou escrever que amo você..."
Oscar
“” Águas que foram
Águas que março
Vento na folha tremula no chão
Ao gosto do tempo
Brotando o verão...””
Um homem sem uma mulher de princípios e valores de Deus, é como uma folha ao vento...sem rumo, sem destino e principalmente, sem vida.
Estrela perigosa – Rosto ao vento – marulho e silêncio – leve porcelana – templo submerso – trigo e vinho – Tristeza de coisa vivida – árvores já floresceram – o sal trazido pelo vento – conhecimento por encantação – Esqueleto de idéias – Ora pro nobis – Decompor a luz – Mistério de estrelas – Paixão pela exatidão – Caça aos vagalumes. Vagalume é como orvalho – Diálogos que disfarçam conflitos por explodir – Ela pode ser venenosa como às vezes o cogumelo é.
No obscuro erotismo de vida cheia – nodosas raízes. Missa negra, feiticeiros. Na proximidade de fontes, lagos e cachoeiras braços e pernas e olhos, todos mortos se misturam e clamam por vida.
Sinto falta dele como se me faltasse um dente na frente: excrucitante.
Que medo alegre, o de te esperar.
Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço; sábado ao vento é a rosa da semana.
Se já viveste numa casa com telhas de céu, paredes de vento, janelas de chuva, portas de solidão e cama de pedra, aprendeste o quão é fria a humanidade.
