Vai Ficar na Memoria

Amar não é um compromisso,amar é uma consequêcia de atos que ficarão guardados na memória.

A memória é um dom.

Ás vezes é perturbante, mas minha memória é uma coisa engraçada, esqueço tudo que preciso lembrar, lembro de tudo que queria esquecer.

O toque tem uma memória.

Ontem é uma memória
Sua luz desvanecendo nos libertará
Livre destes pensamentos de desespero
O seu fim está chegando rápido
Estamos nos movendo para a frente
Não vamos olhar para trás

As paisagens da infância estão coloridas pela memória!

No coração um imenso vazio, na memória a lembrança de um sorriso e na alma o peso das perdas ao longo do caminho. Sobrevivendo a infelicidade de meu próprio ser.

Quando Matam Um Sem Terra

Quem contar tráz à memória,
sabendo que dor existe,
quando a morte ainda insiste
em calar quem faz a História.
Pois quem morre não tem glória,
nem tampouco desespera.
È um valente na guerra,
tomba em nome da vida.
Da intenção ninguém duvida,
quando matam um Sem Terra.

Foi assim nesta jornada,
quando mataram mais um,
o companheiro Elton Brum,
não teve tempo prá nada.
Numa arma disparada,
o Estado é quem enterra
e uma vida se encerra
em nome da covardia.
Toda a nossa rebeldia,
quando matam um Sem Terra.

È o desatino fardado,
armado até os dentes,
até esquecem que são gente,
quando estão do outro lado.
E vestidos de soldado,
todo o sonho dilacera,
violência prolifera,
tiro certeiro, fatal.
Beiram o irracional,
quando matam um Sem Terra.

Quem és tu torturador,
que tanta dor desatas,
desanimas e maltratas
o humilde plantador?
Negas a classe, traidor,
do povo tudo se gera,
te esqueces deveras,
debaixo de um capacete.
Dá a ordem o Gabinete,
quando matam um Sem Terra.

Em algum lugar da pampa,
Elton deve de estar,
tranquilo no caminhar,
jeito humilde na estampa.
E algum céu se descampa,
coragem se retempera,
outras batalhas se espera,
dois projetos em disputa.
Não se desiste da luta,
quando matam um Sem Terra.

(Para Elton Brum MST/RS, assassinado covardemente pelas costas, em 24.08.09)

Toda a sua vida, todo o seu amor, todo o seu ódio, toda a sua memória, toda a sua dor. Era tudo a mesma coisa. Era tudo o mesmo sonho. Um sonho que você teve dentro de uma sala trancada. O sonho de ser uma pessoa.

(Rustin Cohle)

Não tenho ódio, eu tenho é memória...

Leio na minha memória uma história triste, que sopra em meus ouvidos como se fosse na realidade, um vento frio e dolorido que no barulho de seu soprar, quebra minha alma como uma vidraça sem sentido

SEGUE A VIDA..., A POESIA.

As horas gravadas em fotos na memória brindam uma eterna saudade, cada tempo uma paixão de uma vida inteira, um álbum, como que parecendo inacabado. São lágrimas e soluços que os minutos gravam como pecado, sorrisos e loucuras como a devassidão de um sonho interminável. Um filme dirigido pelo instinto, na trama, amor é ódio. Cada pessoa uma história, uma fita, mesmos ingredientes, mesmo final, a morte. A história conta o segredo que virou mito. Na imaginação de poucos a verdade repassada a multidão, uma mentira que ficou na lápide como a maior das verdades humanas, a eternidade que regula a vida. Em todo o passo, de todo o conto, de toda a história, segue firme a sensível veia da emoção no exagero lírico da poesia, as letras convertidas em versos de encantos, enquanto corações desavisados correm mundos a espera da perfeição de um poema lhe dedicado por inteiro. É a vida que segue imune as incomensuráveis e fantásticas previsões, os bruxos e videntes na derrocada humana, toda uma ficção para que a rotina não esmoreça a legítima esperança de alguns momentos de plena felicidade. Segue a vida, complicada como construímos, mas simples como foi desde sua essência, segue rumo ao medo comum, nossa última e real dúvida, o que somos e o que seremos após a poesia declamada.

É muito certo que virá um riso espontâneo
se o pensamento der espaço a memória
ou se o livro abrir na poesia grifada.
Guardamos vestígios para que nunca,
em hipótese alguma, possamos esquecer...
Embora as tentativas sejam inúmeras,
voltamos a tempo de que ela não se apague,
não se perca, não se transfira para o jamais...
Voltar faz o futuro mais seguro.
Não fecho o coração para o passado,
Abro as portas e as janelas:
Eu saberei aonde me encontrar.

...Que começa com M, como maçaricos, e maçanetas, e memória e mesmice... como quando se diz 'anda tudo uma mesmice'... já viu coisa parecida com tirar uma mesmice?

É uma falta de memória...

É impressionante como as pessoas perdem a memória em tão pouco tempo. O político não lembra que prometeu mundos e fundos durante a campanha. Não lembra que prometeu ao João um cargo de chefe adjunto de auxiliar de qualquer coisa, não lembra que do saco de cimento que prometeu a José, não lembra nem da cesta básica que prometeu a Maria.

Aí o eleitor fica “P” da vida, reclama durante quatro anos, todo dia reclama, desliga a TV no programa eleitoral, fica furioso vendo as regalias que aquele político em que ele votou recebe, fica revoltado com as notícias de corrupção, desvio de verba, fala que vai votar nulo, que são todos ladrões, bandidos entre outros adjetivos que nós conhecemos, e usamos também.

Mas quando chega o período eleitoral o eleitor esquece-se da fisionomia e do nome dos políticos, esquece até que tem raiva de político. O político, por sua vez, esquece que prometeu mundos e fundos naquele lugar, mas dessa vez prometerá outras coisas, promete asfalto, iluminação, esgoto, praça, escola, hospital, o eleitor esquece que é papo furado, abraça, leva um tapinha nas costas e de novo é enganado.

Os melhores momentos não merecem ser gravados em fotografias,
eles são guardados na memória que perde a exatidão com o tempo,
mas sempre refletem a felicidade quando relembrados.

Aquela era uma saudade feita de um punhado de sorrisos viçosos floridos no jardim da memória. Era pássaro que cantava macio na árvore mais frondosa da minha gratidão. Era mar que estendia ondas suaves de ternura por toda a orla dos meus olhos. Aquela era dessas saudades que toda vez que dizem acendem um mundaréu de estrelas no céu do coração. Era uma certeza de que a vida sempre arruma maneiras para aproximar as almas irmãs, esses anjos vestidos de gente que tornam mais fácil e mais feliz a nossa temporada de aulas e recreios nesse mundo.

Cântico do Calvário - À memória de meu Filho morto a 11 de dezembro de 1863

Eras na vida a pomba predileta
Que sobre um mar de angústias conduzia
O ramo da esperança. Eras a estrela
Que entre as névoas do inverno cintilava
Apontando o caminho ao pegureiro.
Eras a messe de um dourado estio.
Eras o idílio de um amor sublime.
Eras a glória, a inspiração, a pátria,
O porvir de teu pai! - Ah! no entanto,
Pomba, - varou-te a flecha do destino!
Astro, - engoliu-te o temporal do norte!
Teto, - caíste!- Crença, já não vives!
Correi, correi, oh! lágrimas saudosas,
Legado acerbo da ventura extinta,
Dúbios archotes que a tremer clareiam
A lousa fria de um sonhar que é morto!

"Nao quero morrer e ficarem de luto durante 7 dias, se for para me levar na memória, que leve a todo monto enquanto eu estiver vivo"

Se na juventude fiz loucuras,
E por alguma razão esqueci,
Vou na memória à procura,
Quero lembrar do que fiz,
Pois não lembro de nada,
Que não tenha me feito feliz.