Trechos de Livros
Aquele que lê mora em muitas casas. Cada livro é uma morada onde o leitor habita por um determinado tempo.
Cada um de nós deveria no fundo saber que somos realmente poeiras de estrelas , e aproveitar a intensidade da vida que acontecera diariamente até um dia que teremos que partir, de preferência os mais levezinhos possíveis com todos os assuntos pendentes resolvidos.
procura-se alguém que goste de admirar a lua, curta ficar em paz, tenha a mente saudável e goste de livros.
“A vida (a tua vida) tem pressa, e apesar de ser tua, ela não espera por ti. O dia vai nascer e vai anoitecer, independente de como você esteja se sentindo. Então, por que não fazer valer cada minuto na tua vida? Já que basta uma fração de segundo para tudo mudar?”
Palavras só ganham sentido e vida quando é levada a sua numinosidade — isto é, a sua relação com o autoconhecimento de cada indivíduo, caso contrário, quanto mais reprimido for a coragem de se presentear com a autoanálise, mais difícil será administrar a felicidade alheia.
Gosto de ler pois, esse mundo não e o suficiente para mim , gosto da sensação de viajar a mil mundos sem sair do lugar aonde estou , de poder ser outra pessoa, os livros são uma escapatória para sairmos desse mundo sombrio, uma saída da escuridão que chamamos de vida .
Há palavras que não precisa ser dita...
Há imagens que não precisa ser mostrada...
Há coisas que não se precisa fazer...
Há livros que não precisa ser lido...
Há filmes que não precisa ser assistido...
Há lugares que não se precisa ir...
Mas saber escolher é fundamental, visto que fazer escolhas é inevitável, pois quem não escolhe, escolheu mal...
Escrever um livro é ou deve ser semelhante à obra de construção de uma casa ou moradia: Trabalhar todo dia um pouco na edificação. Senão, não haverá casa.
Assim é na escrita e construção de um livro, se não escrever rotineira ou constantemente, não haverá livro!
Não há tempo para elogios vazios ou massagens no ego; é tempo de plantar os fundamentos, de fazer crescer as raízes e de formar o caráter
O amor não tem frágeis elos, sucumbi nossa alma com a fortaleza de uma muralha, o mistério da anatomia humana e cria vozes límpidas de ternura e bom grado.
Não sei se amo, porquanto ainda não tenho essa combinação rigorosa de sintomas que me fazem sentir falta do que não me falta. Será assim mesmo ? Esse amor sentido, fincado em peito aberto que me faz calar a boca e perder o sono? Será que finda ao início de poeira duvidosa e refresca minhas ideias ao pequeno bem tratar? Não! O amor é finito, não se cobra , mas se sente, não se emborca de dívidas mas se analisa e, se arrastado , não caminha, visto que um deleite o desvirtua . O amor é nobre mas decisivo , robusto em decisões firmes porque os porquês são muitos e, quando amamos permitindo o erro, nos afundamos em fogo brando porque corrói a missão , objetivo principal do trajeto a dois.
Depois que passou doeu menos
E a faca cortante partiu
Um ferimento profundo
Doído de se ficar senil
Não pude prevenir
Estourei minha idade
E a felicidade Divergiu
Fugiu correndo da felicidade
O que ficou
Pássaro levou
Para outros ares
Longos Lírios afastados do céu
Não sei o que senti
Só sei que parti
Na direção da melodia
Entre fermatas e curtas pausas
Me apaixonei pela vida
E me acompanhei de meu amor inócuo
Um deleite que não me priva
Meu constante amor próprio
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Mesmo distante serei sua,encarnarei minha alma a sua e terei seu pensamento, sentirei seu corpo em orações longas e me amaziarei de seus medos.Meu corpo fervera a seu prazer e serei seus delirios em frases úmidas de amor.
Lupaganini
3/11/17
