Trechos Clarice Lispector

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Terei que correr o sagrado risco do acaso. E substituirei o destino pela probabilidade.

Naquele carnaval, pois, pela primeira vez na vida eu teria o que sempre quisera: ia ser outra que não eu mesma.

Eu também não sei não pensar. Acontece sem esforço. Só é difícil quando procuro obter essa escuridão silenciosa. Quando estou distraído, caio na sombra e no oco e no doce macio nada-de-mim.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Somos livres, e este é o inferno.

E todos os dias ficarei tão alegre que incomodarei os outros.

Como é bom o instante de precisar que antecede o instante de se ter.

Andar na escuridão completa à procura de nós mesmos é o que fazemos.

Não acusar-me. Buscar a base do egoísmo: tudo o que não sou não pode me interessar, há impossibilidade de ser além do que se é – no entanto eu me ultrapasso mesmo sem o delírio, sou mais do que eu quase normalmente –; tenho um corpo e tudo o que eu fizer é continuação de meu começo; se a civilização dos Maias não me interessa é porque nada tenho dentro de mim que se possa unir aos seus baixos-relevos; aceito tudo o que vem de mim porque não tenho conhecimento das causas e é possível que esteja pisando no vital sem saber; é essa a minha maior humildade, adivinhava ela.

O verão está instalado no meu coração.

Mistérios de um sono

Estou dormindo. E embora pareça contradição, suavemente de repente o prazer de estar dormindo me acorda num sobressalto também suave. Estou acordada e ainda sinto o gosto daquela zona rural onde subsolarmente eu espalhava de minhas raízes os tentáculos de um sonho.

E eu não aguento a resignação. Ah, como devoro com fome e prazer a revolta.

Eu queria escrever um livro. Mas onde estão as palavras? esgotaram-se os significados.

Não, não quero mais gostar de ninguém porque dói. Não suporto mais nenhuma morte de ninguém que me é caro.
Meu mundo é feito de pessoas que são as minhas - e eu não posso perdê-las sem me perder.

Pois há um tempo de rosas, outro de melões, e não comereis morangos senão na época de morangos.

Quando de noite ele me chamar para a atração do inferno, irei. Desço como um gato pelos telhados. Ninguém sabe, ninguém vê. Só os cães ladram pressentindo o sobrenatural.

Sou uma só. (...) Sou um ser. E deixo que você seja. Isso lhe assusta? Creio que sim. Mas vale a pena. Mesmo que doa. Dói só no começo

Mas não há paixão sofrida em dor e amor a que não se siga uma aleluia.

Eu quero simplesmente isto: o impossível.