Tolo
Fui tolo sim, assumo
Acreditei em sentimentos inexistentes
Mas quem não fica tolo quando está apaixonado?
Quando se ama perde-se o leme
Sofri, ainda estou sofrendo
Tudo bem, não importa
Eu continuo vivendo
Amei, amo, não escondo meu coração
Apesar de tudo: AMAR NÃO É EM VÃO
Você se acha melhor do que os outros,
vive dizendo que o mundo não passa de ilusões.
Seu tolo, você não tem consciência do que faz.
Pessoas estão salvando pessoas.
E, o mundo continua a querer causar danos aos mortais,
como nós.
Quem você pensa que é?
É tudo muito engraçado para você?
Aqui está uma confissão, irmão:
- A dor não é engraçada.
A doença não é curável.
E, as vezes o milagre não vem.
Almas de anjos sempre são levadas por Deus,
para que fiquem em paz.
E, você aí?
Continua vivendo no seu mundo,
alienado.
Você se deu conta que ainda há uma faísca de luz
nos olhos daquelas crianças?
Não?
Crueldade e frieza estão amarrotadas.
Você continua no seu mundo paralelo,
enquanto os anjos de Deus oram para que sua dor passe,
não importa como.
Só que passe...
O Bobo, o Tolo e o Imbecil quase sempre são felizes por não conhecerem sua posição, enquanto o Sábio, com tantas dúvidas, sofre por suas indagações.
Há quem se orgulha em dizer: "...minha educação depende da sua!". Pobre tolo! Devia saber por antecipação que não importa o lado de onde vêm as pedras, o dano é sempre igual; o que muda são apenas os motivos.
Tal homem que atribui ao livre-arbítrio a sua salvação este homem é um tolo. Pois de tal maneira atribui a si mesmo, e as suas ações a dadiva da salvação, este mesmo homem de nada conhece de DEUS e nunca teve um encontro real com ele
Duas formas de se sentir culpado! Primeira: Advirta ao tolo sobre sua tolice. Segunda: Dê um jato de spray de inseticida em uma barata. Ambos vão espernear tanto, que te levarão a ponderar se valeu mesmo a pena.
As letras da máquina de escrever escrevem por mim. Nesse momento sou um tolo, pensando como será tudo depois de tudo.
Talvez eu seja reconhecido por meus textos, me farão melhor do que eu realmente era. Talvez me olhem com pena por ter sido tão solitário. Do menino que escrevia pela primeira vez em um jornal, com 18 anos. Talvez lembrem do menino que fumava. Do menino que bebia. As feições tristes serão os marcos. Os raros sorrisos também. Talvez eu tenha sido tão pouco, que ninguém se lembrará. Talvez lembrarei de tão pouco antes de ir. Talvez do bêbado, mais uma vez. Lembrarão que nunca recusei uma cerveja. Recusei tantos sorrisos... Meus pulmões doem. Minha respiração não é mais tão fácil.
Hoje recordo que tive um pai. Ele fez um trato com sua esposa. Quem morresse primeiro, seria enterrado com uma caixa de fósforos no bolso. Ele fumou, bebeu, deixou saudade nos que o amavam... Senhor, como eu o amava...
A vida me mostrou tanto sobre a morte, que o romantismo se encontra numa caixa de fósforos. Realmente posso ser reconhecido por muitas pessoas. Mas se eu for amado por uma, viverei eternamente.