Tinta

Do meu breu interno, a tinta preta escorreu pr'o caderno.

Cuidar da minha morada, trocar os adornos, redecorar!

As vezes é preciso passar tinta por cima das marcas escuras e renovar as cores do coração.
Pintar todas as manchas.

Cores novas, vivas!
Desenhos dos bons momentos em paredes que um dia quase deixei embolorar!

Mudo a cor, mudo as prioridades, mudo meu mundo!

Cores novas, cheiro de tinta fresca, recomeço!

Minha morada está mais feliz.
As marcas de outrora permanecem fixas em baixo da tinta nova, mas ja não olho mais para elas.
Me permito olhar somente o que é belo.
Não significa que esqueci, apenas que não me lembro constantemente.
Hoje prefiro contemplar o sonhos futuros, os sorrisos presentes e o passado virou uma foto branca e preto no porta retrato antigo.
Cores vivas, cores da VIDA!!

Existem as leis, existe a ética e o respeito, mas estes vivem pela tinta da caneta, em sua maioria.

Uma parede em branco.
Tinta, pincel...
Uma taça de mel...com amor desenho o céu, que vai tomando forma singular, espetacular de uma inspiração.

Traços, raros....
traços raros...
coloridos e espinhados
Marcados pelo cactos da Preta.

Sertão...de Cacto seco.
Pássaro pousa no dedo do sertanejo, que puxa o gado com medo de que...
a vida lhes vai levar...
água não se vê por lá.
Apenas arame amurados, farpado e gado caídos do chão...que a vida levou pra longe, deixando a ossada.
Urubus voam no céu crepuscular... e a chuva quando vai chegar?
quando vai chegar?

Minha terra tem fome de água.

Derramarei tinta vermelha para que pense que és o meu sangue
Que pareça que a minha loucura tenho retirado minha vida
Ou que chame a sua atenção e te faça se importar comigo...
Por que não me enxerga? Por que não imagina

Tenho tanto para te completar em uma simples palavra
Que aguça a minha curiosidade e tenho certeza que a sua também...
Que se a oportunidade vier para sempre irei te amar;

POR BAIXO DA FRESTA

A porta estava fechada
E por baixo da fresta
Eu via a tinta vermelha
E rezava
E rezava para que fosse
Literalmente
Apenas tinta
E eu parei
Eu parei ali
Pois no fundo da alma
Eu sentia
Ela já não estava mais aqui
Já não me pertencia.

O Fim é o princípio.
Uma página que se vira.
Somos a tinta fresca em folha áspera.
A capa dura. Aquilo que procura.
Somos a História.
Desde sempre.
Somos todos os nomes.
As pessoas do Pessoa.
O Mundo na mão.
Ponto de encontro.
De quem pensa. De quem faz pensar.
Temos pele enrugada de acontecimento.
As páginas são nossas.
E o pó que descansa na capa também.
Sabemos falar de guerra e paz,
explicar a origem das espécies e dizer
qual a causa das coisas.
Somos o que temos.
A tradição e a vocação.
A atenção. A opinião.
A história de dor e de amor.
Somos o nome do escritor.
A mão do leitor.
SOMOS LIVROS!

Uma caneta é como uma paixão.
Quando acaba ninguém nunca dá a chance de recarregar a tinta.

Tu foste como uma caneta sem tinta, escreveste em meu coração e apenas eu você podemos ver.

PHRASIS

Tinta a recantar
Aroma a compor versos.
Verbos expressos a expressar
Como fosse o teste unitário do poeta,
seu inquietante aprovar.
Tangenciando sentimentos dispersos
Na oficiosa trama de melodramar .
Criando verbos, suprimindo vírgulas,
Desapontando a cada ponto de parar.
Onde o poeta extenua suas forças.
Como se lhe exaurisse a inspiração.
Perdesse o olfato, desaprendesse a conjugar.
Imo termo onde o leitor reside
entre o enleio de ler e o de parar.

Simbologia.
A tinta no papel faz a simbologia.
Redijo nele sentimentos selecionados e profundos.
Uma lágrima inevitavelmente cai.
Até sem dor,
Talvez solitária.
Talvez carregada de amor.
Este papel que tudo aceita,
Não traz da felicidade a receita.
Nem tem a perfeição do amor infinito.
Ainda assim o amor sempre ama alguém.
Ele é bom. Ele vale sim, a pena.
Nas esquinas do coração tem marcas,
Que o tempo ali fez.
Tem incertezas, tem dúvidas e um mínimo de lucidez.
Por vezes corroído de saudades.
Por outros de desejos e vontades.
Se paga o preço,
Quando o amor não se sente amado.
Que a ternura, ainda assim, nunca saia de você.
Nunca perca este teu jeito carinhoso de ser.
Mantenha sempre mole o coração
Para o amor se instalar.
Crescer e se consolidar.
E se não puder ser pra sempre,
Que seja só e tão somente eterno.

Não esta aqui
Olhe esta velha foto.
Até já marcou de tinta o álbum.
Eu tinha entre doze e quatorze.
Sim, pode rir, faz tempo. Isso eu sei.
Os olhos vermelhos?
Era assim, os outros todos estão assim.
A calça do Chico! Que é aquilo?
Nunca mais soube dele...
Sonhava em ser piloto.
Naquelas árvores ao fundo tem um riacho.
Muitas vezes pescamos por lá.
O Juca, este alemãozinho aí, mudou-se ainda menino.
Foi para o Mato Grosso.
Ele não queria ir, mas o pai vendeu tudo aqui e foram.
Casou, teve filhos.
Morreu há pouco tempo num acidente.
A do cantinho é a Nina irmã do Zeca.
Uma mulher linda! Eu era apaixonado por ela.
Nunca mais a vi.
Este outro retrato me faz rir,
É muito engraçado.
Mas a que eu procuro... Não esta aqui!

Na vida nós somos com um livro de páginas brancas e Deus quer escrever nossas histórias com tinta de ouro, para um final de uma história extraordinária a ser lida por pessoas que já perderam as esperanças. -

Coração de tinta
Vermelho, vivo, tranquilo
Foi ai que se decepcionou
E sua cor amarelou
Para o amor se fechou
E sua cor, preto ficou
Preto, trancado, amargurado
sozinho, abandonado
E o coração de tinta
Que era vivo e apaixonado
Hoje está morto e sepultado.

Alma de poeta...
E quando termina o dia,
recolhe a tinta e o papel,
mas sua imaginação
parece não ter fim.
Você não sabe,
o que vai
na alma de um poeta
que oferece rosas,
mas guarda
seus espinhos na alma
para não ferir suas mãos.
by/erotildes vittoria

A tinta azul dessa caneta,
risca a vinda de um cometa.

Sentimentos que sinto

A tinta vai peando
E a folha servindo de chão
A mente vai exprimindo
Belos sentimentos do coração

Floresço-me em cada verso
E desconheço-me no mesmo
E já não é em terceto disperso
Que a quadra me vê com sarcasmo

Sou artista de mim próprio
Sinto poesia circulando na veia
Assim como alguém se embriaga com ópio
Poesia e mais poesia, sempre a mesma ideia

Alegro me quando me exprimo
São sentimentos que eu sinto

É por isso que o que sinto é esquisito.

VIDRO NEGRO

Pintei minhas paredes de tinta negra
Minhas janelas todas pregadas
Cortinas rasgadas e enegrecidas
E eu vivia dentro de vidro negro.
Sonhava com a borboleta que fugiu,
Entrei para procura-la e cá fiquei.
Não sei no que tornei,
Se um cão que corre atrás de cadelas no cio
Ou se uma aranha que atrai para a sua teia
Tudo isso num mundo feio do vidro negro
Mas você rompeu meus conceitos,
Atrás da porta que era de rosca você estava
Precisei olhar para os seus olhos
Entender que éramos de mundos diferentes
Que éramos de gerações diferentes
Que a perfeição não existe
Que Jesus não foi perfeito,
Ele explodiu no templo
Chorou para o Pai,
E na imperfeição de seu ser aprendi a te amar
Hoje mesmo você me deixando triste te amo
Queimo as cortinas velhas
Destravo as janelas
Lixo as paredes tão negras
Desfaço de meus relicários
Espero seguir o rumo que você tomar
Mas venha comigo
Vamos quebrar este vidro negro
Vamos criar um mundo
De podas e moldagens
De uma vida inteira para frente
De ter um filho e cria-lo
E lá na frente sentar na cadeira de balança
E ao olhar para trás e ver o vidro negro largado do canto
Ter certeza que cumprimos a nossa missão
Que foi de ser feliz e nos amar
Nunca desista de mim.

André Zanarella 11-12-2012
http://www.recantodasletras.com.br/poesias/4670415

TATUAGEM

O índio é um cara inteligente.
Nunca picha o corpo com
tinta permanente.
Cada dia, um desenho diferente.
Mostra seu senso coerente,
prá não se arrepender eternamente.

Não existe mágica na matemática, a tinta da caneta não faz brotar riqueza do papel.