Textos para Mãe Morta

⁠Como dói o coração de uma mãe magoada com a filha. Dói tanto, mas tanto. Mas mãe é mãe. A gente sempre é capaz de perdoar nossos filhos. E a gente segue amando incondicionalmente. Mas, mesmo depois do perdão, tem certas feridas que o coração não consegue apagar, não importa quanto tempo passe.

Mãe que falta você me faz. Saudades de quando você estava presente, de quando eu chamava por você e você respondia. Sei que devo agradecer por você estar viva e por nos falarmos todos os dias por telefone. Mas por telefone não é a mesma coisa, por telefone não tem como eu falar o quanto eu te amo olhando no olho, nem poder ver o seu sorriso e expressão ao saber da minha boca. Eu te amo mãe e não é pouco...💕❤

⁠
Quando o tempo é nada
Há instantes sem exatidão.
Há momentos em que o tempo é nada.
Há momentos em que o presente é uma profunda ausência.
Há instantes sem nenhuma essência.
No invisível da luz...
Uma luz morta ilumina o presente.
Tudo é tão completa e fielmente ausente.
Segura minha mão...
Aponta-me uma direção...
Não importa o sentido...
Nem o não sentido.
No complexo das entrelinhas
Sigo... ao seu lado...
Tão sozinha.

LETRA MORTA

Que tristeza a letra morta.

Como é duro vê-las pisoteadas como formiguinhas em um papel branco. Ali, alinhadas apenas para fazer sentido, não sentindo, só sentido, em uma frase igualmente morta. Letras exangues, pálidas, estéreis... letras figurativas nos cemitérios dos documentos. Ali elas não falam, só calam, e caladas, estáticas, cedem, inertes, suas exuberâncias. Cedem o que poderiam ter sido, cedem seus corpos, feitos para viverem das encarnações de mistérios desconhecidos, cedem sua majestade apenas para fazer sentido. A letra fria, tão amada pela burocracia. A letra que não diz nada, que só aponta, com seu cadáver, aonde vai a fria estrada. Letras que não desabrocham nem voam, sem beleza nem desespero, letras sem gosto, sem tempero! Múmias cravadas no deserto, sem nenhuma ideia por perto. Agrupadas em palavras com esmero arranjadas, palavras que não se defendem e que já não podem nada. Letra, palavra, frase, parágrafo, item, inciso, o raio que o parta! No jazigo do documento a letra sinaliza, mas não fala!

Sua sonoridade não canta!

Sua sinuosidade não encanta!

Dissecadas até o talo, parecem dizer: a partir daqui eu me calo...

Ah, mas não há de ser nada, essa morbidez passa...

Que a metafísica do sentido é eterna.

E a letra que no documento jaz morta a dar coesão aos esquemas, há de renascer vitoriosa, flor de Sol, no jardim dos poemas...

a poesia está morta

mas juro que não fui eu

eu até que tentei fazer o melhor que podia para salvá-la

imitei diligentemente augusto dos anjos paulo torres carlos drummond de andrade manuel bandeira murilo mendes vladmir maiakóvski joão cabral de melo neto paul éluard oswald de andrade guillaume appolinaire sosígenes costa bertolt brecht augusto de campos

não adiantou nada

em desespero de causa cheguei a imitar um certo (ou incerto)
josé paulo paes poeta de ribeirãozinho estrada de ferro
araraquarense

porém ribeirãozinho mudou de nome a estrada de ferro
araraquarense foi extinta e josé paulo paes parece nunca ter
existido

nem eu

(Poema "Acima de qualquer suspeita")

⁠#ECO

Meu coração arde em coisa fria...
Nem a luz...
Nem o fogo...
Nem a fome entardecida...

Ou a febre da sede dos lábios...
Ai, ai de mim...
Enquanto caminho...
É pelo corpo que nós nos perdemos...

Pertenço a quem amo...
Num profundo arremesso...
Tenho pressa de viver...
Só quero o que me é devido...

Coração diga o que sofri...
Nesses dias que embranquecem os cabelos…
Amores vividos...
Só as fagulhas voam ao vento...

É preciso partir...
Antes que tudo cubra-se de cinzas...
É preciso ficar...
Onde se é benquisto...

Cerca-me a solidão...
Tal como uma pedra escura...
É tão fria e morta...
Eu sem ti...
À sua procura...

Ninguém sabe dizer porque o eco embrulha a voz...
Mas eu sei dizer...
Que sem você...
Não vivo mais...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠Silêncio...
Hora morta...
Desfolhada...
Quando ouvi de seus lábios que eu não sou nada...

Hora inútil e sombria de abandono...
Um punhal em minhas costas...
A certeza cruel...
Do meu engano...

Sem rumo para os meus passos...
De que me serviram seus abraços?

Desiludido ainda me iludo...
Diante cruel mundo...
A quem devo dizer o contratempo...
Do solavanco desse destino...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠Sinto como se minhas forças estivessem se esgotado, o ar que sinto está envenenado.

Sinto como se houvesse uma nuvem escura em meus pensamentos, dando uma fodida sensação de lamento.

Sinto como se eu me perdesse a cada segundo, e que a cada segundo perdido, cada parte da minha alma morresse.

Alegria não me completa, felicidade não me denomina, esse verso não me define.

Morta por dentro, respirando por fora, com o peito cheio desse veneno que inalo desesperadamente.

Talvez este seja o fim de uma infinita possibilidade.

#A #cigarra...

Ouvi...

Ela vai morrer...

E em seu canto revela seu destino...

No chão observo...

Perto de uma porta...

Formigas carregam ...

Uma companheira já morta...

O ar brilha...

A brisa quente passa...

Então perfume se espalha...

São jasmins...

São rosas...

O céu nublado...

Pingos de água fria...

Terra chama...

Para o enterro da cigarra...

Que o momento clama...

Ah...

Vida triste...

Viver na obscuridade...

E quando a luz procura...

Já é quase tarde...

Resta apenas amar...

Que já é muito bom...

Cantar...cantar e mais cantar...

Talvez assim...

Possa compensar...

A tristeza do passado...

Que deve se deixar para lá...

Paz em vez de violência...

Neste mundo necessitado de amor...

Cantai...

Pelo menos uma vez na vida...

Louvando nosso Criador...



Sandro Paschoal Nogueira

Nostalgia
⁠⁠
Numa noite fria e morta
Você bateu em minha porta
Em teus olhos, histeria
Sabor de vermelho, sinestesia
Em teus lábios, gosto de vinho
Em tua mente, muito espinho
A cada toque um nascimento
Fez-me viva para matar-me em outro momento
Os teus traços, poesia
Teus sussurros, sinfonia
O teu gosto, nostalgia
Numa noite fria e morta
Você bateu em minha porta
Sugou o que restava
Incendiou enquanto nevava
O corpo vazio
A alma no cio
Num golpe de sorte
Matou-me e afastou-me da morte.

⁠Natureza Morta

A natureza morta
Viva no teu olhar
As asas cortadas
O céu a se despedaçar
As vozes estão caladas
Não há porque lutar
Nós somos lembranças
De um passado
Que ninguém vai lembrar

E a velha canção de guerra
Não irá mais tocar
Você se apaga
Antes mesmo de queimar
O destino está traçado
Ninguém pode mudar
As cartas foram marcadas
No nosso jogo de azar

Esse deve ser o fim
Mas você disse que não acabaria assim
Esse deve ser o fim
Você continua o vazio dentro de mim

E a velha canção de guerra
Não irá mais tocar
A chuva lava
Mas não pode te salvar
E a natureza morta
Volta pra se vingar
De tudo o que fazemos
Ao invés de amar

Perguntaram-me:

Não te cansas de ficar ai escrevendo? Respondi subitamente: Não. Muito pelo contrário. A escrita me alimenta. Deixa-me feliz e leve. Tenho a impressão de que flutuo e saio do corpo. Só meu espírito fica em evidência. Se eu não tivesse a escrita eu já estaria morta, mesmo estando viva. Agradeço a Deus pelo dom que me foi concedido. Ainda bem que eu e a escrita nos encontramos no meio do caminho.

⁠#PALCO

As estrelas pintadas pelo poeta...
E o beijo do vento que de longe vem...
Aplaca a saudade que atormenta...
Daqueles que um dia o quiseram bem...

Quisera o poeta...
Sempre e mais sonhar...
Voltar outrora...
Inútil...Sabe ele...
O passado não está mais lá...

Em sua vida não há pressa...
Não há para onde correr...
Apenas deseja o bem...
E ser feliz em bem viver...

O poeta um dia amou...
Mas foi um amor transloucado...
Não foi seguro e confortante...
Efêmero também acabou...

Hoje apenas um vago ruído...
Do que foi e passou...
Guarda no fundo da alma...
Uma vibrante música...
Quando os deuses partiram...

Passeia sobre as estrelas...
Modo de alcançar o céu...
Onde cairás morta a flor de sua infância?
Inocência que foi ao léu...

E agora...
Na pura ausência das coisas...
Na madrugada um palco por abrir...
Segue desejando a lua...
Nas estradas da vida por aí...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

⁠#RENDAS #NOTURNAS

Triste de mim de alma nua...
Entre as rendas brancas e puras...

Aqui, acolá, acordo à vida...
Disfarço...
Chorar não posso...
Olho pro indefinido...

A confundir os caminhos...
Sozinho no mundo...
Tudo então segue a verdade...
É o que me conduz...
A esperança, a força, a luz...

Um tecido envolvendo a eternidade...
A incerteza do destino...
Esgotando na vida...
Todo o sentido...

Uns acabam...
Outros vem...
E no pensamento que se tem...
Que o que menos merece...
As vezes é o que mais tem...

Na alta noite e nas horas incertas...
Rondo sem fé e sem lei...
Ante um espelho opaco...
Não reconheço o que vejo...
Revolvendo na memória...
O mau fado...

Arranco das rotas veias...
Um suspiro rompendo as cadeias...
De chaves na mão...
Batendo o pé na calçada...
Retorno ao leito desmanchado...

A carnal tentação desenfreada...
Então, por fim, se acalma...
Paisagem morta que a terra conquista...
Aguardo os sonhos...
Esqueço das horas e mais nada...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

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⁠Grande ilusão morta no espaço tempo...
Do fundo do copo...
Disfarçando a espera de um qualquer sofrimento...

Pelas saudades que lhe aterram...
Procurando no amor a felicidade...
Entre conversas vãs...
Entre os descasos sem cuidados...
Pertencer a quem souber...
Apreciar os trejeitos...

No íntimo mais profundo...
Ignora o silêncio e o eco...
O que o coração murmura, a voz não diz...
Entorpecido sente-se feliz...

E vão-se em mar a fora...
Os sentidos embriagados e mal sentidos...
Que tudo é ilusão que esta alma sente...
Se nada há de novo e tudo o que há...
Sentir prazer em deitar-se com o perigo...

Que alguém lhe mostre a tua imagem, como tantos, sem sentido...
Sem expor à vergonha...
Sem alardear seus gemidos...

Pobre esperançado...
Que anda crê na ilusão…
Do amor…
Da fantasia...
Que nas portas dos bares aguarda...
Alguém a lhe acompanhar pelas ruas...

Tudo posso esquecer em minha vida...
As visões em minhas estradas percorridas...
Só não consigo me esquecer no entanto...
Dessa figura de alma nua...

Sandro Paschoal Nogueira

No silêncio desta noite...
Quando o amor bateu-me à porta
Não respondi.....
Fingi-me de morta....seca sem vida
Senti... as palavras a querem fugir
Para o papel rasgado ao vento
Espinhos trocados na alma.....
Delírios de um sonho, feitos em desilusão
Confusão de tantas dores....
Entre os amores...
Lágrimas sentidas....tardes floridas
Emoções guardadas das minhas emoções
Pedaços de mim, voam para ti....
No quadro que pintamos da forma que gostamos....

Lágrimas sentidas......tardes floridas...
Por do sol.....como inspiração....
suspiro forte...desejo intenso....
Emoção irreal ....transformada em ilusão
Preciso de ti na minha loucura ....
Quando fico...sem chão.....
Quando a solidão chama-me pelo nome..

A lucidez escapa-me...no silêncio desta noite...
Quando o amor bateu-me à porta..
não respondi......fingi-me de morta....
No final não resisti a dor da solidão.!!!

somos monstros por amar
por mata ser abandonado
somente saudades morta
morrer por dentro é nada
apenas o mesmo vazio
momento os valores se vão
na imensidão é uma dor sem fim
nessa arte de ter e ser
sempre a fim, morte sem querer
vaidade puro ador, sem mais quem amou?
realidade pouca se acabou!
uma dose de bebida não muda ninguém,
apenas adormece as feridas...
se esconder do mundo pior mentira,
as trevas estão em toda parte,
nada realmente importa, pelo que se passou.
as feridas são pequenas sentinelas...
no prazer sem fim do teu amor.

Inspiração.

É difícil escrever sem sentir inspiração, a vontade de estar morta e a súbita tristeza que sempre ecoam em minha alma.
Decidi por diversas vezes que não me deixaria afetar tanto pelo excesso de tristeza, quanto pela falta dela. Difícil decisão.
Como posso escrever todos os sentimentos mais obscuros que eu poderia sentir, sem ao menos estar triste ou arrependida?
Não sei aonde mais devo procurar a maldita inspiração para escrever essas palavras que tanto conturbam minha mente e machucam meu coração.
Nada permanece constante, tudo está diferente.
Escreverei sobre o que? Amor? Felicidade? Amizade?
Não! Esta não seria eu.
As pessoas reclamam de se sentirem magoadas e com raiva, mas diante de toda essa mágoa a inspiração se esconde. Não há dom melhor que a superação que vem constante com esta inspiração.
Quero estar presa em algo bom, que me faça sentir viva e que ao mesmo tempo me faça pensar na probabilidade de morte. Estranho e real.
Nem todos conseguem escrever... Acham que muitas vezes se deve apenas rimar e acabam criando um conteúdo vazio e tão pouco profundo, tão menos que obscuro.
Alma, sangue, coração, mente e lembranças, é disso que um texto precisa para se tornar algo profundo.
Gostaria de saber onde se esconde minha inspiração. Atrás de qual pessoa ou decepção?
Sei que ela não foi embora, apenas te dei um tempo, te soltei por uns dias, mas já quero de volta.

Maldita parte de mim. Inspiração é uma droga.

Assim como "a fé sem obras está morta", o conhecimento sem a sabedoria está morto; uma mente cheia de conhecimento mas sem a capacidade de raciocínio e discernimento de nada vale. Acredite em sua verdade, mas saiba porquê acredita! Defenda sua razão, mas saiba porquê a defende!

Redigindo Neurônios

A árvore morta

Num inverno, quando eu ainda era criança, meu pai estava precisando de lenha. Procurou uma árvore morta e a cortou.

Mas, quando chegou a primavera, viu que no tronco daquela árvore que tinha cortado, nasciam novos brotos. Meu pai ficou desolado.

Então ele disse:

- Tinha certeza de que aquela árvore estava morta. Perdera todas as folhas no inverno e fazia tanto frio que os galhos quebraram e caíram no chão, como se o velho tronco tivesse ficado sem vida. Mas agora percebo que ainda existia vida naquele tronco.

Depois voltou-se para mim e aconselhou-me:

- Não esqueça esta lição. Nunca corte uma árvore no inverno. Não tome uma decisão negativa no tempo adverso. Nunca tome decisões importantes quando se sentir desanimado, deprimido e com o espírito abatido. Espere. Seja paciente. A tormenta passará. Lembre-se: a primavera voltará!