Textos Melancólicos

⁠Estou cansada de tentar escrever e simplesmente não sair mas nada na aleatoriedade da minha cabeça.

Meus olhos doem, minha cabeça pesa e sinto sono mas nao consigo dormir. Os grilos cantam, marido ronca, nenêm tosse dormindo naquele quarto claro, e eu no escuro. Acabei de tirar uma foto e ficou perfeita mesmo nessa tremenda melancolia das 20.

Gato mia, carro passa na rua, vizinho conversa rindo, cachorros se alteram e na minha cabeça apareceu uma luzinha e eu me encontro nela.

Por incrível que pareça, era para eu ter escrito isso. E eu escrevi, pois estava com saco de tudo e esse tudo virou uma crônica que achei incrível. Mesmo nessa melancolia das 20.

⁠A janela

"Je laisse la vie, comme les fleurs laissent la mort!
Les fleurs laissent la mort jolie,
La décoration des fleurs est unique,
Qui fait la mort jolie? sinon les fleurs?
Les fleurs embellissent, ensorcellent!
Elles sont la beauté de l'enterrement.”

Ao som das estações, fabricam-se ossos e costumes,
Estátuas e revestimentos culturais.

Há dias tenho tido lembranças de outras lembranças,

Tenho conjurado sonhos irreais em pesadelos,
E tenho tido pesadelos conjurando sonhos.

Possuo dois cérebros: Passíveis,
Conjurados um contrário ao outro.
Pela plenitude fictícia de nunca estar certo,
Tendo por prazer real, nunca se saber quando é que se está louco.

Com alguns retratos, eu escondo partes de uma parede despojada,
Expondo pequenos espaços a serem preenchidos pela imaginação.
Ah, esse pequeno mundo que arquiteto debruçado na janela.
Eu vivo em paredes que só existem dentro de mim.

Observo distante, esses quadros anacarados a vela,
Passo as horas tal qual um relógio velho; atirado-me ao chão.
Sob a escuridão de mim, oculto-me neste escárnio quarto,
Fico imutável na depravação imaginária dos pensamentos.

Escrevo sobre tudo, sem ter nunca conhecido nada.
Aqui redijo! – Como quem compõe e nada espera,
Como quem acende um charuto e não o traga,
Apenas saboreia-o por mera desocupação.

Escrevo, porque ao escrever: – Eu não me explico!
Como quem escreve, não para si, não para os outros,
Escreve; porque tem que escrever.

Transcrevo em definições um antinomismo de mim mesmo,
Depois, faço algaravias conscientes da imperícia consciência.
Nada é mais fétido do que a minha ignorância erudita.

Há três horas; – Sinto diferentes sensações,
Vivo a par disto e daquilo; – E sempre a par de nada,
Estou repleto de preocupações que não me preocupam.

Calmamente, inclino-me para o mundo de fronte à janela,
Observo que por pouco observar, eu tenho a visão da praça,
Diante dela, tenho também a visão de um pedinte violinista.

Inclino-me para dentro de mim e tenho a visão de um homem,
Que hora é homem e hora são as minhas sensações,
De que tenho sido um homem.

O meu mundo é o que posso criar da janela do meu quarto,
Esse coveiro desempregado da minha senil consciência,
Um túmulo escavado por falsas descobertas arqueológicas,

A terra anciã é o amparo às minhas espáduas sonhadoras,
Preceitos juvenis? – Todos mortos! E hoje são somente terra,
Mas estou cansado; acendo outro charuto e me afasto da janela.

O silêncio dos meus passos conforta o meu coração,
A fumaça traz lembranças que me fazem sentir,
Ainda que eu não saiba exatamente o quê.

Sou indiferente aos lugares que frequento,
Tenho sido visto por muitos, mas tenho visto tão poucos.
Ah, ninguém me define melhor do que eu mesmo.

Caminho de fronte ao espelho: A tentar definir-me,
Certeiro de que ao derradeiro fim, não terei definição alguma.
Exceto, a falsa definição de que me fizeram os tolos.

De volta à janela,
Vejo a esperança exposta em uma caneca e um violino.
As mãos que sustentam a caneca, cansam antes das cordas.
Os homens passam e rejeitam ajudar com um mísero centavo.

Ah, cordas que valem menos do que o som que proporcionam,
Ouço-o e por ouvi-lo, eu observo os espíritos desprezíveis,
O meu cansaço distorce as melodias que essa alma compôs.

Diferencio-me e jogo-lhe alguns centavos:
Ah, uma esperança surge nos ombros cansados.
O violinista volta a executar melodias nas cordas senis,
A pobre rabeca se torna um estradivário valioso.

Eu sou um escritor, mas, não sou ninguém.
Agora esse violinista; talvez seja alguém.
Talvez escreva melodias que muitos ouvirão,
Ou que ninguém, talvez!

Dentro de um raciocínio lógico eu o defino ao definir-me.
Ele é a esfera do infortúnio. – Eu sou a pirâmide do êxtase.
Intercalamos entre o que está por vir e o que está presente.

Reacendo o charuto, fecho os olhos e ouço a melodia,
Desta janela vivo sendo outro, para evitar ser eu mesmo.

Eu poderia sentar a praça e observar, de perto, o violinista;
Tudo que vejo da janela me deixa com os olhos em lágrimas.
Aqui de cima o mundo é admirável, mas não consigo explicar-me.

Que faço eu? – Que faço eu ainda aqui, debruçado na janela?

⁠A Luz da lua me traz lembranças...

A luz da lua me iluminou nos meus piores dias, quando da janela do meu quarto olhei para o céu e fui iluminada por toda a sua luz. Fones engatados no Mp4, música no último volume e lágrimas caindo, até o amanhecer.

Olhando pra sua luz, consegui imaginar um futuro incerto, ainda distante, do dia em que deixaria de sentir esse vazio, que me consumia a cada dia.
A sensação de paz que percorria.

Hoje o céu está nublado, mas sei que ela está me encarando novamente, me esperando na janela, para escutar mais alguma história de melancolia

No silêncio da noite, ecoa a solidão, Um coração partido, perdido na escuridão. Memórias desbotadas, como sombras no chão, Cada suspiro um lamento, uma canção.
Desilusões tecidas em fios de dor, Como folhas secas ao vento, sem calor. O eco dos passos que já não voltam mais, Ecos de promessas que se desfazem, tais quais.
No eco do vazio, a alma vagueia, Em um labirinto de tristeza, sem ideia. Lágrimas salgadas, o rio da saudade, A cada batida do coração, a eterna verdade.
A esperança se esvai, como água entre os dedos, E o mundo parece desabar, sem segredos. Um poema triste, onde a melancolia se entrelaça, Na teia da existência, uma triste graça.

Assim é a vida, uma canção em menor

⁠É como sonhar acordado... Se eu escrevesse sobre o nascer e o pôr do sol, sobre o amor e a morte, sobre toda a imensidão da dor e da alegria, isso faria de mim um poeta?

Não, não quero suas flores, não desejo seus aplausos, nem seu reconhecimento. Tudo me parece tão desconexo e tenro nesta manhã. Mas ainda assim não desejo suas flores, e não tente cruzar esta linha, pois você já a cruzou antes, já cruzou várias vezes.

Não, não me faça chorar, não nesta manhã tão solitária, é como se eu houvesse perdido minha juventude e, não, você não entenderia. E por favor, também não me faça sorrir, deixe-me apenas em total apatia.

Não me veras mergulhar nesta manhã nem em euforia, nem em agonia. Apenas leve-as daqui, suas flores, elas me lembram de como perdi parte de minha juventude. São memórias, são flashs inconsistentes, lembranças de um tempo melancólico.

Isto pode ser uma revelação à luz da manhã, bem como isto pode ser uma maldição de um longo período noturno. São muitos invernos, são sementes que nunca desabrocharam, são anos que se perderam em meio a imensidão de noites muito longas e dias muito curtos.

Às vezes vejo que ainda estou preso, nesses dias tão vazios, nessas melancólicas manhãs que trazem todo um vazio que gostaria de apagar, ou não sei ao certo, se gostaria de apagar ou ressignificar, enquanto isso sigo escrevendo...

Talvez algum dia aceite suas flores, mas este dia não será hoje. Se esse dia chegar, será um dia como hoje, uma manhã, onde tudo estará igual, mas tudo estará tão diferente, será um novo nascer do sol, que dissipa e ressignifica todo o vazio de tudo aquilo que não posso alterar, trazendo um sabor completamente novo, ao mesmo tempo antigo, com o velho gosto de minha doce infância, e um frescor gostoso de uma nova juventude.

Pode ser que nesse dia seja tarde demais, tarde para agradecer os aplausos, tarde para sentir todo seu reconhecimento e mais tarde ainda para aceitar suas flores, é o preço que terei que pagar, por ter me mantido durante tanto tempo preso a esses tempos mortos, é o preço que tenho pagado...

São as flores que trazem tristezas, os anos de dor e os dias de glória, são as lágrimas e os sorrisos daquele que escreve, sobre um tempo que se foi, sobre um tempo que ficou aqui e agora. Apenas não me peça para prometer nada, apenas não me peça qualquer coisa que exija sacrificar mais do que já sacrifiquei, apenas deixe-me aqui a sonhar acordado nesta manhã.

⁠Pois é
já tive monaretta
sou do tempo que briga era treta
já fui em mattineê
já fui jovem como você
andava de Barra Forte
cruzava a cidade de sul à norte
joguei pelada
brinquei na enxurrada
andava descalço
brincava no mato
já tive pintinho e
porquinho da índia
já almocei na vizinha
roubava fruta
laranja manga
nunca usei drogas
sou de uma época
que isso era prosa
colhi mamona
vendi jornal
não fui engraxate
mas fiz todo tipo de mascate
sou orgulhoso
não me envergonho de nada
a vida não era fácil
era um empreendimento da pesada
já usei boca-sino
já fui menino
não fui coroinha algum dia quem sabe
mas minha mãe queria
que um dia eu fosse padre.

Tenho Dúvidas

⁠Minha vida é uma confusão
E me perdi em minha própria imensidão
Um mundo cheio de possibilidades
Porém nenhuma me atrai de verdade
Eu não sei bem o que quero
Talvez sejam incertezas do meu coração, ou até mesmo do meu cérebro
Tenho dúvidas sobre o que é o amor
Sinto que preciso ser magoada para entender essa dor
Tenho dúvidas sobre o que é amar
Imaginar fazer de tudo sem hesitar.
Tenho dúvidas sobre o que é ser feliz
E sinto que minha vida está por um triz.
O que devo fazer?
É apenas o que queria saber
Não entendo o porquê às vezes, nada parece fazer sentido
E o meu mundo está a cada dia mais perdido.
Sofrer se tornou algo normal
Nesse meu mundo a dor é natural
A lembrança de algo extraordinário, eu nem me recordo mais
Apenas espero conseguir deixar tudo isso para trás.

⁠Já dizia Aerosmith...

Queria não me sentir tão frágil e perdida em minhas decisões.
Por mais que ache que você me tira do eixo, tenho certeza que é a única pessoa capaz de me nortear, que contraditório não?
Estou condenada a viver nessa onda de pensamentos paradoxais, que vida miserável!
Que sentimento miserável é o amor,
nos afunda no mais profundo abismo,
tirando tudo o que há em nós,
nos sugando por completo até que nos deixe em situação de total amargura.
Para no final imploramos por mais, porque é doce, é viciante.
Ah meu querido,
seu amor é uma doce miséria, e eu estou sentenciada a sofrer e ansiar por ele.

⁠Estou farto desta vida
Dos sentimentos das pessoas
Da apatia de muitos
Do sorriso mordaz.
Mais
Mais
Mais!
Sempre estão pedindo o meu máximo
& eu
Não consigo fazer o mínimo.
Eu já morri tantas vezes
Já experimentei esta sensação
O cheiro da morte
O medo de viver
O receio das consequências
Eu já morri!
Queria viver sem pensar
Errar o alvo
Perder as metas!
Quais metas?
Eu não mirei…
Eu pensei muito.

Enxerto
“Deixe queimar” “vem com fogo” suplicam com as mãos no peito, chorando e pedindo misericórdia por seus pecados. Observo a todos com um sorriso irônico. Rogam com tanta veracidade que parecem esquecer qual a real utilidade do fogo, mas de fato não teria como lembrar de algo que nunca experimentaram.
O fogo representa um processo químico de transformação, e é isso que procuram certo? Transformação. Buscam por uma intervenção divina que mude suas vidas e dessa forma os transformem em “Santos”. Definitivamente não faço parte disso.
A utilidade do fogo que cantam pode estar de acordo com a definição de transformação, mas não com sua real aplicabilidade. O fogo que tanto imploram é o mesmo que, durante grande parte da história, determinaram como punição a outros grupos? Como as mulheres que vocês não podiam dominar ou os homens tão corajosos e ironicamente “livres ” que sentiam o amor/desejo tão puro por outros homens.
Efetivamente são transformações com resultados diferentes. Enquanto são queimados de forma hipotéticas, ateiam de forma pura e sem pudor por acreditar corrigir o errado.
E… bom, aqui estou eu, graças a sua sentença me vejo obrigada a fazer enxertos para cobrir as marcas. Corto pedaços de meu próprio corpo para cobrir outras com o tecido degradado.
Essa transformação parece meio injusta não concordam? Vocês são os justos né, são os únicos que enxergam a tal verdade, os donos do conhecimento, então por que não enxergam isso ?.
Não pedi pelo tal fogo e o recebi, várias e várias vezes. E depois de tantas tochas cravadas em minha pele, não resta mais nada. Agora não existe mais enxerto, é necessário criar uma pele totalmente sintética para cobrir a queimada.

⁠
Fui entrar nessa de ter o coração roubado, e no fim o que foi roubada foi a minha alma. Levou de mim o que era puro e ingênuo. Não existe mais "nós", agora apenas existe vocês, eu não existo mais. Como o ar, sou onipresente e invisível. Levou de mim o que eu achava que eram rosas, e deixou apenas espinhos, me enrolo cada vez mais a este arame farpado. O que era solidão pra mim: a pior coisa que um ser humano poderia vivenciar. Agora é meu lar e devo aceitar. Já que foi-me roubada a humanidade. Eu entrei nessa roubada e saí com 3 tiros. Um na testa. Um no peito esquerdo. Um em minha coluna, que agora é partida. O que era divino pra mim: estar sempre com você e sorriso alegre. Agora sou eu e solidão, unidos carne e unha.

⁠⁠Uma vez eu mesmo me perguntei: o que é amar?

Amar é colocar os sentimentos dos outros acima dos seus.
É quando você está ciente dos defeitos mas só enxerga as qualidades.
É sorrir sem nenhum motivo aparente, e logo em seguida ficar triste do nada.
Ficar feliz só por estar perto do seu amor, mesmo sabendo que nunca nada de fato irá rolar.
É sentir-se solitário no meio da multidão.
E achar que nada nunca vai fazer sentido se não for com ela.
É pensar que sua vida jamais será suficiente, e você definitivamente não é a pessoa certa para ela.
Ter comumente um ciúme sem sentido, e sempre desejar um carinho.
É sonhar com ela todas as noites, desejando que existisse uma realidade na qual pudéssemos ficar juntos.
"É abraçar com certeza e beijar com vontade"
Além de tudo, amar é saber que mesmo que doa, uma hora você vai ter que deixa-la ir.

Mundo fétido, imensidão obscura, desejos insignificantes
Com significados inconstantes
Ah, podre mundo por onde vago, pobre centúria que me acede
Aldeia, óh aldeia, o que será de ti?

Benevolente e estupenda parte da sociedade
Que me cura dos olhos malditos
E me acalma com anedotas de um pássaro

Preso nas trevas que me acolhem
Em uma viagem pelos sentimentos que me afligem, sou um pobre ser
Que vaga pela escuridão monótona
E perpassa pela brutalidade efêmera da dor

Eu, pobre eu
Ainda penso que o mundo é mundo
E através desse olhar profundo
Vejo meu reflexo tênue

Me rodeia o avassalador
Que nos braços do amor me joga
Me coloca entre seu mundo
E tira toda minha dor.

Não há antídoto para a alma atormentada, não há substância ou filosofia que preencha o vazio do peito – o vazio de sentir demais num mundo que valoriza o desapego, o vazio de amar e não ser amado, o vazio de sentir saudades de momentos e sensações que se perderam para sempre.

Trecho do eBook 'Pílulas de Esquecimento'

UTOPIA⁠

revê-la depois desta longa separação
e encontrar, intactas, a conexão e a ternura
dos velhos tempos, feito alguém que
se depara com uma música na rádio
após vários anos sem escutá-la
e percebe que ainda a sabe de cor
e sente a avassaladora emoção da descoberta
no ato de redescobrir.

MUNDO INSANO

Mundo insano, contraditório por si mesmo.
O que se jura, esquecessem-se os juramentos.
E a quem nada se promete, compromete-se até a alma. A quem nada se deve, entrega-se tudo...
E a quem tudo se deve nada se faz.
A quem se conhece hoje, oferece-se o melhor,
aos velhos amigos traze-lhes os restos.
Nega-se abraços, beijos e cortejos a quem se jurou amar;
a quem nada merece, entrega-se em paixão.
Abraça-se, beija-se e se corteja a desconhecidos e transeuntes nas ruas.
A quem se deve companhia, afasta-se,
e a quem se deve tudo que é e tem, nada se celebra.
Ao lado de quem se dorme seguro, cria-se um pesadelo,
Acordado é de quem diz se ter medo.
Onde se deveria construir pontes, faz-se muralhas.
A quem se deve beijar, nenhum gesto de carinho,
e se cospe no rosto, nega-se um simples abraço.
A quem merece flores, dar-se coroa de espinhos e morte de cruz.
A quem se deve amar, odeia-se.
Apaixona-se pelo que mata, e ao que lhe ama rejeita-se.
Depois que se perde o relevante é que se chora...
A quem se reconquista, logo se esquece dos motivos, devaneia-se... Minha melancolia tem causa, espanta-me e me tira o sono.
Vivo num mundo de tolos que se acham sábios.

⁠Sempre foi por você;
Por seus olhos lindos e tristes como uma poesia de Castro Alves;
Por seu olhar aleatório para qualquer lugar, a fim de disfarçar sua timidez;
Por seu jeito doce de tratar as pessoas.
Por sua fé e sua paz que deixa qualquer lugar mais leve;
Por seu sorriso lindo que se mostra mais lindo quando está ao encontro do meu.

TÉDIO (soneto)

Sobre minh’alma, no cerrado ao relento
Cai tal folhas ao vento, dum dia outonal
Um silêncio mortal, dum vil argumento
Tão brutal, o aborrecimento, tão fatal!

Oh solidão! Tu que poeta no momento
Abandono, no mundo, a mim desigual
Me dando ao pensamento o lamento
Num letargo sentimento descomunal.

Só, sem sonho, sem um simples olhar
Deixar de sonhar, como então fazê-lo?
Se é um aniquilamento assim estar...

Deixar o enfado num desejo em tê-lo
O que não vejo! Porém, estou a ficar.
Ah! Dá-me a aura da ventura em zelo.

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Agosto, 23 de 2018
Cerrado goiano
Olavobilaquiando

SONETO "X"

Como o talho do punhal numa emoção
A perfídia escorre do peito num sofrer
Num fio navalhado dentro do coração
Que no sentimento se põe a morrer

Mora em mim o teu "x", tão mutilação
Que o amor não mais pode entender
Vida e morte em uma una conjunção
Que o meu ser se cansou de ceder

Viver a presença e não a solidão, sorte
Pois o suporte não se acha pelo chão
E tão pouco para paixão é um aporte

Então, domine o teu querer, tua ilusão
Viva a vida, tão breve, com total porte
E tenhas equilíbrio no sôfrego coração

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
2017, outubro
Cerrado goiano

Surdina

No cerrado, lá no alto um sino canta
Da capelinha, num badalar soturno
Canta um sino e a melancolia pranta
Finda o turno!

Canta, pranta o sino no campanário
Como se assim se quisesse
Benesse, no chuvoso dia solitário
Resplandece...

Na messe! Canta e pranta silente
Na torre da igrejinha sem estresse
E o dia adormece, docemente
18 horas: - tal uma prece!

O coração abafado e vazio
Num acalanto o sino canta
Nebuloso dia... Que frio!
Triste melodia, triste mantra...

Sina!
Bate o sino... surdina!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
25/01/2020, 19’47” - Cerrado goiano
Olavobilaquiando