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Estranhos valorizam


⁠É curioso como o maior incentivo vem, muitas vezes, de onde menos esperamos. Os olhos atentos, os elogios sinceros, os compartilhamentos espontâneos... quase sempre partem de estranhos. São eles que valorizam, acompanham, torcem pelo nosso sucesso sem pedir nada em troca.

Enquanto isso, aqueles que dividem a mesa conosco, que nos chamam de família, de amigos, passam pelas nossas conquistas sem sequer deixar um sinal de presença. Não curtem, não comentam, não compartilham. Não vibram quando anunciamos uma boa notícia, não celebram quando damos um passo à frente.

Mas estão lá. Acompanhando. Vendo. Silenciosos.

Seguem ativamente nas redes sociais, engajando com desconhecidos, enaltecendo gente que nunca viram e talvez jamais verão. Curtem, comentam, compartilham—mas não o nosso trabalho, não o nosso esforço, não as nossas vitórias.

Que estranheza é essa? Que proximidade vazia é essa que não se transforma em apoio? Que tipo de laço se mantém à distância, sem o calor da presença, sem o gesto simples de um incentivo?

Talvez seja mais confortável admirar à distância do que aplaudir de perto. Talvez, para alguns, seja difícil ver alguém próximo crescer. Talvez, para muitos, o sucesso só seja bonito quando pertence a um estranho.

Mas seguimos. Porque, no fim das contas, são os estranhos que muitas vezes nos impulsionam. E essa, talvez, seja a maior ironia de todas.

O valor da maturidade e o poder das escolhas
por Diane Leite

É curioso, não é?
A maturidade chega de mansinho.
Às vezes como um sopro,
às vezes como um vendaval.
Mas quando chega, muda tudo.

Quando eu era mais nova e ouvia alguém dizer:
“Ah, se eu tivesse essa idade com a cabeça que tenho hoje...”
eu não entendia.
Achava graça. Soava como lamento.
Mas hoje… hoje eu compreendo.

Cada fase da vida tem sua beleza.
A infância é descoberta — e também o terreno onde, sem saber, plantamos traumas.
É nela que a identidade começa a ganhar contorno.

A adolescência é turbilhão.
Queremos caber no mundo.
Queremos agradar — ou rejeitar tudo.
Alguns se rebelam, outros se retraem.
Tudo depende da infância que os moldou.

E então vem a juventude.
Ah, a juventude…
Ela é o cruzamento entre sonho e responsabilidade.
Entre o querer tudo e o precisar escolher.
É fogo e fardo.
É paixão e propósito se esbarrando dentro do peito.

É aí que a vida começa a te testar:
Você constrói sua história… ou permite que ela seja escrita por outros?

Porque, veja bem, maturidade não se mede por aniversários.
Ela é escolha, não cronologia.
Há jovens de vinte com almas ancestrais.
E há adultos de sessenta presos em espelhos de infância.

Maturidade é quando você decide ser quem é.
É quando para de apontar culpados e assume o leme.
Quando para de deixar o barco à deriva e aprende a navegar —
mesmo com medo.

Se você deixa o barco correr solto, o mundo escolhe por você.
E o mundo nem sempre escolhe com carinho.

Então, se você ainda é jovem, viva essa juventude com toda a sede.
Mas lembre-se:
Plante agora o que deseja colher depois.
Escolha com consciência.
Ande com direção.

Sim, o dinheiro importa.
Ele move estruturas.
Ele constrói caminhos.
Mas ele não pode ser bússola.
Porque dinheiro sem alma é prisão.

Escolha o que você ama.
E aprenda a fazer disso algo possível.
Porque quando amor e propósito se encontram,
a prosperidade é consequência.

E quando você faz o que nasceu pra fazer,
nada — e nem ninguém — pode te parar.

Então respira.
Pensa.
E começa.

⁠Essa sou eu na luz...
Fascinada pela natureza, pelo poder que emana dela pra gente e vice-versa.
Me encanto com a lua desde menina.
Aprendi a amar o que é bruto, a respeitar o que é selvagem.
Se eu pudesse, viveria em contemplação eterna, com respeito e gratidão por tudo que existe.
Mas eu não sou feita só disso.
Eu não sou só luz.
Eu sou sombra também. E essa parte, ninguém quer ver.

Eu sei — talvez eu devesse me desculpar,
mas eu não sinto que deveria.

Porque essa sombra que me rasga, além de me rasgar me formou
Ela vem dos lugares onde eu gritei sozinha e ninguém respondeu.
Vem do que eu precisei calar pra continuar.
Vem das vezes em que eu tive que engolir o mundo pra não me engolir.

Me perdoa... se possível for.
Se eu fui dura, se eu fui ausência, se eu fui tempestade.
Mas entenda: às vezes é o que me resta, às vezes isso é tudo que eu tenho para entregar.
Às vezes, dói, e eu não sei onde enfiar essa dor.
Às vezes, eu quero ficar, mas eu não sinto que posso, nem que devo.

E não, eu não sou frágil. Já teria me quebrado em mil pedaços se o fosse
Eu Sou intensa.
Sou um vulcão contido, um maremoto disfarçado.
Sou um coração que nunca bate baixo, sempre alto e forte.
A minha dor transborda.
E quando transborda, corta.

Não é justo.
Eu sei.
Mas é real.
É humano.
É meu.

Eu sou essa mulher que floresce, mas também arranca as próprias raízes quando precisa recomeçar.
Eu sou amor — mesmo quando pareço raiva.
Eu sou cuidado — mesmo quando me afasto.
Eu sou presença — mesmo quando vago por dentro.

Essa sou eu.
E talvez seja o máximo que eu consiga ser agora.

⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠Curioso o fato do quanto a vida consegue ser tão surpreendente de uma maneira muito positiva, incomparável, bastante transformadora, especialmente, quando mais se precisa, uma surpresa mais que bem vinda, naturalmente, maravilhosa,

Assim como aconteceu com duas almas desconhecidas, de mundos distantes e diferentes, ambas feridas, cada uma de uma forma, suas próprias experiências vividas, que não sabiam, mas que uma precisava muito da outra e que logo se conheceriam

Então, sem querer nada em troca, uma se aproximou, conversaram brevemente, apenas algumas palavras que foram suficientes para perceberem uma rara afinidade e em pouco tempo, as conversas foram ficando mais longas, um claro entrosamento

E hoje, existe um amor forte e fraterno entre elas, são amigas e irmãs, uma irmandade que não vem do sangue e sim da reciprocidade de seus corações, um zelo constante ao ponto de assumirem os papéis de mãe e filha durante várias situações

Repreendem se for necessário, choram, desabafam, compartilham seus anseios, suas conquistas, seus medos, portanto, uma melhora o dia da outra, seja secando lágrimas ou arrancando sorrisos, provam que a distância física não importa quando o amar é recíproco e não da boca pra fora.

⁠Guardiã de Vidas, Alma Serena

Nas sendas da luz resplandece,
Dedicação que encanta e faz,
Na alma um orgulho floresce,
Protege os que a dor desfaz.

Os seres que sofrem em silêncio,
Sencientes clamando por bem,
Recebem de ti o alento imenso,
Amor que acolhe e vai além.

Tua vontade, força que edifica,
É guia firme, mão construtora,
Na lida diária que não abdica,
És a conquista libertadora.

De São Jerônimo, doce candura,
Brota tua essência tão pura,
Nobreza em forma de ternura,
Na história que o tempo segura.

Na ciência, um marco sem par,
Na tutela, tua voz se agiganta,
Elisabeth, és luz a brilhar,
Lhaneza que ao mundo encanta.

Teu nome é êxito sereno,
É sinônimo de plenitude,
Tens um destino tão ameno:
Salvar com amor e atitude.

⁠Quadro em Branco

Ela me chamava de linda,
maravilhosa, incrível —
mas só quando alguém via.
Quando ninguém olhava,
eu era só um quadro em branco
pronto pra receber os rabiscos que um dia ela recebeu.

Dizia gostar de mim,
mas me empurrava
pra dentro de um mundo que não era meu,
cheio de palavras que eu não queria ouvir,
de ideias que não me vestiam.

Era como se sua escuridão
pedisse companhia.
Mas não por consolo —
por arrasto.

Ela era lousa cheia de marcas,
de frases cuspidas com força,
e queria que eu,
calma, limpa,
me tornasse reflexo do que ela já foi um dia.

Queria me ver tropeçar
onde ela caiu,
me ver perdida
onde ela se perdeu.

E eu, que só queria acolher,
quase fui moldada por mãos que não sabiam tocar.

Meus amigos viam —
viam o que eu demorava a ver.
Que havia elogio, sim,
mas era casca.
E por dentro, só o desejo
de me fazer menos eu.

Mas eu não fui.
Não me tornei.
Não desci o esgoto
pra caber no escuro dela.

Preferi ser ponte,
não túnel.
Preferi ser flor que cresce fora do caos,
e não raiz que se enrosca no que fere.

Hoje, guardo a lembrança,
mas não a culpa.
Porque às vezes,
a amizade também é saber dizer:
"eu não vou contigo,
não desse jeito."

⁠Eu costumava me achar inteligente
Hoje em dia eu sou tao pouco genio quanto humano
andando no pensamento de fernando pessoa:
Olho, e as coias existem
Penso e existo só eu

Claro que sinto e vejo apenas a mim.
sem mundo a ensinar, sem nao eu
como falar de um jeito poetico?
tem sequer um jeito certo hein?
epero que sim, mas nada de certo vem de dentro
o mundo exite e basta, e sinto e isso nao serve ao mundo
independente de mudança sobre tal belo mundo, sou fruto de mim mesmo, logo errado e

⁠Propriedade Intelectual na Era da Inteligência Artificial: o desafio da criação no novo milênio


Vivemos mais uma revolução silenciosa — dessas que mudam tudo ao nosso redor sem pedir licença.

Assim como as máquinas a vapor redefiniram o trabalho manual na Primeira Revolução Industrial, a Inteligência Artificial vem transformando o modo como pensamos, criamos, nos comunicamos e até mesmo escrevemos.

Diante disso, uma questão inevitável surge: como ficam os direitos autorais e a propriedade intelectual neste novo cenário?

Historicamente, toda grande inovação enfrentou resistência. A fotografia foi vista como ameaça à pintura; o cinema, como inimigo do teatro; o rádio e a TV, como rivais da imprensa escrita; o Google, como possível substituto das bibliotecas, ou como ferramenta de estudo na substituição dos livros.

Com o tempo, cada uma dessas tecnologias provou ser não um fim da arte anterior, mas um complemento, um novo capítulo. O mesmo está acontecendo agora com a Inteligência Artificial — especialmente nos campos da escrita, do design, das artes visuais, da música e do audiovisual.

Mas há um ponto sensível nessa Nova Era: a autoria.

Quem é o autor de uma arte criada com apoio de IA? Quem detém os direitos de um texto gerado por algoritmo, mas que passou pela curadoria e edição humana? E se uma melodia é composta a partir de comandos dados a um sistema inteligente, essa música é de quem?

As leis atuais de propriedade intelectual, criadas nos séculos XIX e XX, foram moldadas em um tempo onde a autoria era claramente atribuída a uma pessoa ou grupo. Com a IA, esse limite se dilui. O algoritmo é apenas uma ferramenta — mas uma ferramenta que aprende, simula estilos e cria com base em dados humanos. Há, portanto, um entrelaçamento entre criação humana e execução tecnológica que desafia os moldes tradicionais do Direito.

A verdade é que estamos atrasados na regulamentação dessa nova realidade. O mundo já discute isso em fóruns internacionais, e alguns países começam a propor legislações específicas, mas ainda não há um consenso.

No Brasil, o debate está apenas começando, e é essencial que ele seja democrático: criadores, desenvolvedores, juristas, empresários, universidades e a sociedade civil precisam ser ouvidos.

Afinal, essa nova etapa da criação não pertence apenas aos grandes conglomerados ou aos programadores de IA, mas a todos nós — jornalistas, escritores, artistas, professores, estudantes, pequenos produtores de conteúdo.

É preciso entender que utilizar a Inteligência Artificial não anula a essência do criador. Assim como o uso da máquina de escrever não acabou com o escritor, ou o uso do Photoshop não acabou com o fotógrafo, a IA não substitui a mente humana — ela a expande. A criatividade continua nascendo da experiência humana, da visão, da emoção e da capacidade de dar sentido ao mundo. A IA apenas ajuda a tornar essa visão mais ampla, mais rápida, mais acessível.

Portanto, repensar a propriedade intelectual hoje é mais do que atualizar uma lei: é construir um novo pacto social sobre a criação. É reconhecer que estamos em um novo normal, onde o digital e o humano caminham lado a lado, e onde proteger o direito de quem cria deve ser compatível com a liberdade de inovar, de compartilhar, de evoluir.

A revolução não pode ser barrada. Mas ela precisa ser justa.

⁠
Nem todo amor fala. Alguns se movem.

É curioso como, por tanto tempo, a gente aprende a lutar sozinha. A se defender, a sobreviver, a não esperar nada de ninguém — porque quase sempre, quando precisávamos, não tinha ninguém. A gente acaba confundindo amor com palavras bonitas, com discursos ensaiados e juras vazias. Mas com o tempo, a gente entende que amor mesmo... tem mais a ver com movimento do que com fala.

Amor é quando alguém te protege do mundo — não com grades, mas com gestos. Quando percebe sua vulnerabilidade e não se aproveita dela, mas estende a mão. Quando não tem muito a oferecer, mas oferece tudo o que tem.

É aí que mora a diferença.
Tem gente que diz “cuida” e nunca cuida.
Tem gente que não promete nada, mas aparece. Fica. Aguenta. E ama no silêncio das atitudes.

É hora de prestarmos mais atenção nas ações.
Em como as pessoas nos olham quando estamos frágeis.
Em como elas reagem quando erramos.
Em quem nos defende quando o mundo vira as costas.

Palavras qualquer um diz.
Mas o cuidado… o cuidado exige presença.
E a presença, essa sim, é a maior declaração de amor.

No jardim da vida, flores a brilhar
Cada cor é um sonho, a nos encantar
O perfume das rosas, o sol a aquecer
Nos faz lembrar o quanto é bom viver.

A brisa leve dança nas folhas verdes
Laça os sentimentos, que o tempo terdes
Cada pétala que cai, um mistério a contar
Histórias de amor, de paz, doce encantar.

No crepúsculo, o céu se torna poesia
E os pássaros cantam, trazem melodia
A noite é véu que abraça com ternura
E a lua sorri, reluzente e pura.

Assim é a vida, um poema em flor
Com versos de esperança e de amor
Seguindo o fluxo, sem medo de errar
Cada dia é um presente, para amar.⁠

Vc pode orar, vc pode fazer jejum, vc pode ser uma pessoa muito detalhista, uma pessoa inteligente e sagaz.
Algum idiota vai chegar. Alguns, na verdade.
•Você não tem escapatória.
Se vc ora e pede todos os dias: "livrai- nos de todo mal" e "fazei a Tua vontade" as suas preces estão sendo atendidas. A vontade dEle é o nosso fortalecimento é a nossa vitória.
Ele fica mandando umas missões pra gente ir ensaiando o dia em que esse tipo de coisa vai acontecer e vc vai sorrir com a certeza e garantia de que vc venceu sem precisar descartar, desmerecer e passar por cima de ninguém.

⁠Amores


A pequena Flor, como que encantada apreciando e admirando a exuberância da Serpente, não tem preço. É um olhar poético. Enigmático. Como que um convite à entrada de um rito de iniciação, cuja curiosidade, gerando uma interna química, a impele a querer descobrir cada vez mais; a cada instigante olhar. A fórmula para essa Magia, é simplesmente energia! Impulso! Força e muita ousadia!
Tal convite é cercado de muros, muitos muros. Mas barreiras quase sempre transponíveis. É preciso cautela. Pois o veneno é proibido. E em certas dosagens exageradas e sem limites, poderão matar!
Mas o resultado desse amálgama existencial ( necessariamente existencial) pode ser incrível! A quintessência da pedra filosofal de Eros!
Pois o veneno da Serpente, mesclado à substância dessa pequena Flor, poderá virar remédio! Uma droga. Cujo efeito gera um incomensurável PRAZER.

"Semper nos injicimus in vetitum, et id quod nobis negatum est optamus; sicut vetitum aegrotus accedit ad aquas"

Às 10:59 in 23.04. 2025”

"NOTA DE FALECIMENTO!"

"Eis, aí a hora em que os amigos vão se reunir, os curiosos vão querer saber o que aconteceu, a família vai está todos do seu lado e por 24 horas, choraram por você, sentiram sua falta, dirão o quanto bom voce era, as pessoas trem manias de procurar os outros nesse momento e está aí a última reunião"

⁠

⁠⁠você o limpa e admira e diz como a sua beleza o encanta só que você está olhando pro seu reflexo, não é? ele nem é tudo isso, não daria pra dizer que você é dele quando você sabe, que ele pode nunca mais ser o mesmo, em lua nova.
é uma porta, uma rejeição, uma solidão, e não a minha solidão, a solidão de sentir como eu queria que você estivesse ali.

⁠Para a selenófila


O doce e encantador eflúvio que sai de tua Alma, é como o perfume do néctar das nuvens.
Lá, onde repousam os seres Angelicais.
Fizeste da Lua teu confortável travesseiro,
E do Sol, imensa fogueira em dia de inverno rigorosamente frio.
Os morcegos te trazem as mensagens assim como os mensageiros celestiais, através das andorinhas.
O mistério que permeia teu ser, é como o mel fabricado pelas abelhas:
Alimenta o Corpo, alivia a Mente e adocica o Paladar.

Às 10:51 in 28.04.2025

De Pedra à Inteligência

O mundo mudou — da pedra e madeira,
fomos ao fogo, à lâmina certeira.
Do aço forjamos muralhas e pontes,
erguendo impérios, vencendo montes.

Foi longo o passo, lento o andar,
até que as máquinas vieram girar.
O artesão calou sua mão,
a fumaça tomou o céu e o chão.

Poluição — o preço da invenção,
tanta beleza virou destruição.
E então chegou a era da tecnologia,
quem diria? Quase nada pra fazer… que ironia.

Rebeldia dos dias de outrora
virou rotina na tela que implora.
Nem imaginavam que viria a mente
capaz de aprender — quase consciente.

E agora ela ensina o que esquecemos:
o que somos, pra onde corremos?
Se a máquina pensa, e o homem esquece…
a que ponto chegaremos, se o tempo não cessa?

⁠O Encantamento

A princípio, ele acreditou tê-la visto entre as colunas do templo. Não um templo de mármore — mas o da própria mente. Ali, onde as musas habitam como sombras antigas, ela surgiu. Seus olhos, tão serenos, pareciam conter os astros. Seu gesto mínimo, de afastar os cabelos do rosto, era um ritual solar. Ele pensou: É Ariadne. A filha dos deuses. A que guarda o fio do caos.

Ele era artista. Não dos que vendem quadros em feiras nem dos que frequentam coquetéis. Era daqueles que se perdem no traço de uma linha, ou em uma frase que nunca termina. Vivia no exílio da lucidez, no limiar entre o sagrado e o delírio.

E ela apareceu assim. Simples. Com um vestido qualquer. Mas para ele era sacerdotisa. Musa. Mistério. Sua mente parecia dançar sobre os abismos como uma acrobata dos ventos — e ele se encantou por aquela inteligência sem nome, por aquele silêncio que parecia conter todas as palavras do mundo ainda não ditas.

— Você não é daqui — ele disse, certo de que falava com uma mulher vinda de outra esfera.

Mas os dias passaram. E o que era véu foi tecido. O que era bruma, forma. A musa, aos poucos, se revelava humana. Com certezas comuns, opiniões previsíveis. Não havia abismo: apenas convicções. Ela acreditava em causas, em partidos, em fronteiras morais. Entre o sim e o não, ela nunca hesitava. Entre o bem e o mal, escolhia com pressa.

Ele, que vivia das nuances, das contradições, do absurdo, sentiu uma dor sem nome.

— Ela é binária — pensou.
E doía. Não porque ela fosse assim — mas porque ele havia amado nela o que ela nunca fora.

E então compreendeu: sua arte sempre fora isso — um esforço patético de ver divindade em quem só carregava o peso da humanidade.

⁠O Encantamento

A princípio, ele pensou que ela fosse Ariadne — uma ninfa perdida entre os mitos e as constelações. Pensou que sua mente fosse um milagre oculto dos deuses, uma peça rara entre os destroços do caos. Via nela o brilho do improvável, como se cada gesto carregasse um segredo antigo.

Mas com o passar dos dias, ela foi se revelando... comum.
Pessoa binária — presa na contemplação medíocre entre o sim e o não, entre o bem e o mal. Uma alma regida por manuais. Uma mulher como tantas.

E ainda assim, ele a desejava.

Não por aquilo que ela era, mas por aquilo que ele imaginava que poderia ser, se ela aceitasse se lançar com ele ao vazio. Ele queria a vertigem. Queria sair do chão com ela, voar — não sobre nuvens, mas sobre abismos. Queria perder-se e, no fundo da queda, encontrá-la.

Ele era um homem subterrâneo.
Habitava no silêncio, na contramão do tempo. Carregava na alma uma solidão antiga, quase mineral. Tinha feito do abismo seu ateliê, seu altar e sua casa. E nela enxergava a possibilidade de dança, de salvação, de ruína bela.

Queria levá-la para esse mundo, onde a arte não tem preço e os gestos não pedem permissão. Queria que ela ouvisse o som da vertigem, o canto obscuro que move os artistas quando amam.

Mas ela tinha sonhos —
Sonhos com raízes, não com asas.
Queria se casar, ter filhos, construir uma casa com varanda e cortinas. Queria um homem estável, domingos tranquilos e filhos com nomes decididos muito antes de nascerem.

— E se não houver futuro? — ele perguntou, numa madrugada em que ela falava de imóveis e certidões.
— Então a gente inventa um — ela disse, sorrindo como quem jamais compreendeu a pergunta.

Ela não o entendia.
Achava bonito o que ele dizia, como quem acha bonita a chuva ou a música triste — mas não desejava se molhar, nem chorar.

Ele queria que ela rasgasse o destino e ardessse com ele num fogo sem nome. Mas ela dizia:
— Você precisa crescer.
E ele sentia que era exatamente o oposto: precisava desaprender.

No fim, ela partiu.
E ele ficou — com a ausência dela, com a vertigem não vivida, e com a verdade que o tempo traz como um veneno lento:
não era ela quem havia sido pequena —
era ele quem havia sonhado grande demais.

"Existem três pessoas inteligentes neste mundo:
A primeira, que inspira sabedoria e conhecimento que nos transformam.
A segunda, que é exemplo que nos conduz ao conhecimento de uma vida em retidão e integridade.
E a terceira, que nos revela as verdades desta vida e nos ensina a vencer nossas adversidades."

Desejo em Pele e Alma

Interessante...
como teus olhos prenderam os meus,
num silêncio que gritava promessas.
Minha boca, atrevida, buscou a tua,
num toque quente
onde o prazer dançava na pele
e o desejo se derramava em suspiros.

Incrível...
como os corpos falaram sem palavras,
numa língua só deles,
arrebatando sentidos,
levando-nos ao êxtase da paixão —
um clímax sagrado e selvagem.

E o tempo?
O tempo se curvou diante de nós,
feito cúmplice de um instante eterno,
gravando em cada detalhe
o mapa secreto de nossos suores,
nossos gemidos,
nossos pecados.

Inacreditável imaginar
que foi apenas um momento...
Tão breve, tão intenso, tão inevitável.
Um acaso que incendiou a alma,
desencadeando um feitiço
que até hoje arde em mim...

Um desejo feroz,
nu, sublime
tatuado na memória do meu corpo,
no suspiro da tua ausência,
na eternidade de um toque.