Textos de Filosofia

⁠A alma é infinita! a vida é finita! vida e alma duas coisas que convivem juntos porém cada uma em seu tempo e espaço, penso que a obra divina nestes termos foi perspicaz, em conciliar ambas as coisas e determinar tempos. Tempos para que possamos viver e se regenerar, aproveitar o que á de bom na vida, fazer o bem como também a busca do sumo bem que é a Filosofia!

⁠⁠⁠⁠Queremos entender os porquês da vida e dar-lhes sentido, de ações a reações, do mesmo modo para os fenômenos da natureza, com explicações subjetivas, racionais, irracionais; talvez até respeitando o seu nível intelectual e cognitivo. Racionaliza-se as apófases da vida pela cultura inerente, de maneira religiosa, científica, hermenêutica, semântica, dentre outras dicotomias e relativismos. Pergunta feita pela filosofia, que também ouso questionar, quem é o homem?

As pessoas precisam de coisas e motivos para serem felizes. Já a frustração, a angústia e insatisfação só precisam de alguém que tenha medo de perder as razões da sua felicidade. Entendeu a diferença? Esse desespero que as pessoas sentem acerca da felicidade é porque elas não conseguem se desprender de suas posses, sendo então elas felizes apenas pelo que possuem e não pelo que são. O que leva os seres humanos a serem tão falhos nessa busca, pois para se sentirem suficientes e excepcionais, necessitam estar sempre preenchendo suas vidas com coisas e circunstâncias que não dependam delas, e que possam perder a qualquer momento. E quanto mais eles têm, mais vazios se sentem. Mais lacunas se abrem e a necessidade de preencher com uma nova busca. Está no trabalho que nunca satisfaz, no bem material que em pouco tempo é substituído em busca de outro, ou em um novo parceiro. E isso os leva também sempre a insatisfação: quando seus objetivos não são atingidos, ou mesmo quando atingidos, ao descobrir que não era aquilo que precisavam, ou simplesmente quando perdem. Já enquanto se é verdadeiramente feliz, não há medos constantes, tampouco expectativas e desejos que, por conseguinte, levam à tristeza. O ideal é não se prender a nada que te faça esperar demais. Espere apenas por hoje, pelo que está por vir. O agora. Pergunte-se: você esperaria a chuva passar para correr em busca de seus sonhos nesse exato momento? Ou se molharia, enfrentando-a, assim como qualquer outro obstáculo? Não tenha medo de ser feliz. Tenha muita pressa, sim, para se desprender de tudo aquilo que não te pertence. Ame sem esperar nada em troca. Aja como se não houvesse mais nada.

⁠tudo acaba um dia... as folhas podem contar uma historia, uma vida um medo, uma felicidade, tudo e relativo uma musica,felicidade, um poema, tristeza, medo, figuras, raiva, dor não temos pra onde ir presos em um lupe infinito um circu sem fim eu escolho não! não vou parar ou continuar; escolho meu tempo, liberdade, consequência

⁠Não tente mudar o passado, pois ele já é uma história escrita, um reflexo das escolhas feitas. Deu o que deu. Cada momento que passou serve como lição, não como algo a ser alterado. Ao invés disso, olhemos para o futuro, pois ele carrega o potencial de mudança. Se nossas atitudes continuarem as mesmas, o futuro inevitavelmente se tornará um espelho do passado. Por isso, mude o agora, transforme as decisões e rescreva os ciclos. Deu o que deu, mas ainda podemos escolher o que dará.

⁠Passou o inverno, os brotos espiaram verdes e ainda pequenos a luz do sol nova e dourada. Abraçaram-lhe aqueles braços de raios e os brotos se tornaram grandes flores e coloridas de multicores, soube-se então naquele coração que o inverno havia passado e demoraria a voltar. Um rouxinol pousou na ponta de uma crisálida aórtica e cantou, enchendo aquele porão de vida e assustando os fantasmas que fugiram atordoados para um lugar com ódio. Ali não havia mais rancor, nem culpas imperdoáveis, nem tristeza jorrando em riachos silenciosos. Então, o coração soube outra vez e de vez anunciou em retumbos galantes: "O inverno passou, vejam todos, chegou aqui o amor, o amor aqui chegou...".

Me lembro que, quando criança, que eu tinha de três a quatro anos, numa noite em que eu estava deitada pra dormir, me peguei pensando em como eu iria ter dinheiro pra comprar roupa de gente grande, já que as minhas roupas eram pequenas demais para servirem numa pessoa adulta. Por um momento fiquei muito preocupada com isso, pq eu achava que de uma hora pra outra eu me acordaria "gigante", mas logo achei a solução: eu vestiria as roupas da minha mãe! Ufa! Foi um alívio. E dormí feito anjo. (rs) Ser criança é bom por isso, as coisas não ficam martelando na nossa cabeça o tempo inteiro, elas entram e saem como num passe de mágica. E depois fica tudo certo. Pena que a gente cresce e desaprende a confiar naturalmente na Vida.

⁠Não busque o amor fora de si, pois ele nasce do interior. O verdadeiro amor-próprio é uma jornada profunda, que só se revela àqueles que escolhem explorar a sua essência mais íntima. Ao compreender e abraçar essa verdade, o mundo ao seu redor se transforma, trazendo consigo a estabilidade, o êxito e o equilíbrio que, muitas vezes, procuramos sem perceber que já estavam dentro de nós.

⁠Há dias que pouco me importa essa fisiculturista "verdade" pesando sobre meus ombros, estilhaçando minha emoção, congestionando meus filamentos cerebrais, alimentando a raquítica razão com fragmentos imprecisos desse teu homérico ego. Há dias que só quero estar em harmonia, com a luminescência do universo, e protegida igual criança pela aura da magia.

⁠Hoje vivemos tão acovardados sob o bombardeio dessa artilharia intelectual que quase ninguém pode atingir o distanciamento interior necessário para uma visão clara do drama monstruoso. A vontade de poder operando sob um puro disfarce democrático terminou sua obra-prima tão bem que a sensação de liberdade do objeto é na verdade lisonjeada pela escravidão mais completa que já existiu.

⁠O romantismo não é sinal de instintos poderosos, mas, ao contrário, de um intelecto fraco e autodestrutivo. Eles são todos infantis, esses românticos; homens que permanecem filhos por muito tempo (ou para sempre), sem força para se criticarem, mas com inibições perpétuas que surgem da obscura consciência de sua própria fraqueza pessoal; que são impelidos pela ideia mórbida de reformar a sociedade, que para eles é muito masculina, muito saudável, muito sóbria.

⁠Por fim, no amanhecer cinzento da Civilização, o fogo na Alma se extingue. Os poderes decrescentes elevam-se a mais um esforço de criação meio bem-sucedido e produzem o Classicismo que é comum a todas as Culturas moribundas. A alma pensa mais uma vez e, no Romantismo, olha para trás com pena, para sua infância; então, finalmente, cansado, relutante, frio, ele perde o desejo de ser e, como na Roma Imperial, deseja sair da longa luz do dia e voltar para a escuridão do protomisticismo no ventre da mãe no túmulo.

⁠Nascemos nesta época e devemos seguir bravamente o caminho para o fim previsto. Não há outro caminho. Nosso dever é manter a posição perdida, sem esperança, sem resgate, como aquele soldado romano cujos ossos foram encontrados em frente a uma porta em Pompéia, que, durante a erupção do Vesúvio, morreu em seu posto porque se esqueceram de socorrer ele. Isso é grandeza. Isso é o que significa ser um puro-sangue. O fim honroso é a única coisa que não pode ser tirada de um homem.

⁠Não escolhemos este momento. Não podemos evitar se nascemos como homens do início do inverno de plena Civilização, em vez de no ápice de ouro de uma cultura madura, em uma época de Fídias ou Mozart. Tudo depende de vermos nossa própria posição, nosso destino, com clareza, de percebermos que, embora possamos mentir para nós mesmos sobre isso, não podemos escapar. Aquele que não reconhece isso em seu coração, deixa de ser contado entre os homens de sua geração e permanece ou um simplório, um charlatão ou um pedante.

⁠O homem faz história; a mulher é história. A reprodução da espécie é feminina: ocorre de forma constante e silenciosa por todas as espécies, animais ou humanas, por todas as culturas de vida curta. É primário, imutável, eterno, maternal, semelhante a uma planta e sem cultura. Se olharmos para trás, descobriremos que é sinônimo da própria vida.

⁠No lugar de um mundo, há uma cidade, um ponto, em que toda a vida de vastas regiões se acumula enquanto o resto seca. No lugar de um povo verdadeiro, nascido e crescido no solo, há um novo tipo de nômade, coando instavelmente em massas fluidas, o habitante da cidade parasita, sem tradição, totalmente realista, sem religião, esperto, infrutífero, profundamente desdenhoso do camponês e especialmente daquela forma mais elevada de camponês, o cavalheiro do campo.

⁠Pois a vida livre do animal é luta, e nada mais que luta, e é a tática de sua vida, sua superioridade ou inferioridade em face do "outro" (seja esse "outro" natureza animada ou inanimada), que decide a história desta vida, que define se o seu destino é sofrer a história dos outros ou ser ela própria a sua história.

⁠A política sacrifica homens por uma ideia; eles caem em uma ideia; mas a economia apenas os desperdiça. A guerra é a criadora, a fome a destruidora de todas as grandes coisas. Na guerra, a vida é elevada pela morte, muitas vezes a um ponto de força irresistível cuja mera existência garante a vitória, mas na vida econômica a fome desperta o tipo de medo feio, vulgar e totalmente não metafísico pela vida sob o qual a forma superior do mundo de uma cultura desmorona miseravelmente e começa a luta nua pela existência dos animais humanos.

⁠A dor de ontem tem sua cura no amanhã, mas o amanhã não se trata do passar no calendário, trata-se das suas atitudes no hoje que mudarão seus próximos dias, não se trata do quanto você chorou, trata-se do quanto você parou de chorar. No roteiro da vida seja seu diretor, não mero personagem escrito pela vida.

⁠A casca em que abito não passa de um limitador para a luz que guardo em mim, mesma luz traz a verdade que queima por esse motivo as pessoas preferem enxergar só a casaca então eu me torno meu próprio carcereiro, guardando o que tenho de melhor, então sobra só essa casca que vagueia esse mundo perdido