Textos Arte

A COMPLEXA ARTE DE AMAR
E não há arte mais complexa, que a arte de amar...
É difícil ensinar ao coração, que deve se calar...
A mente compreende, que amar em silêncio é complexo, é arte calar..
Ordena ao coração, que deve silenciar... Que pode sentir, mas não deve falar...
Oh coisa complicada é em silêncio amar...
O coração grita, a mente manda calar...
E nesse maremoto de incerteza, você nunca vai me notar...
E o que posso fazer, se não posso falar...
Oh coisa complicada, é essa arte de amar.

A arte não nasceu comigo,
Eu nasci com pedacinho da arte.
A expressão dos meus singelos traços,
Rabiscos, linhas imperfeitas,
São a mais pura representação da minha
Percepção visual extrínseca de mundo.

A beleza está naquilo que vejo internamente,
Mas fico maravilhada ao tentar descrever
A imitável realidade.
Não me empenho em transpor
Além daquilo que os meus olhos contemplam.

Os meus esboços revelam
Apenas o esmero que tenho
Ao buscar ilustrar em papéis
O pouquinho daquilo que a arte
Deixou escapar em mim.

A ausência é a arte de se fazer presente, a penitencia perfeita para os que ignorando o amor por medo, aceitaram a distancia.
Ausência te faz andar com quem se ama, sem vê-lo, sem poder tocar-lhe ainda que por um segundo, estar rodeado de pessoas, e se sentir sozinho.
Ausência é aquele choro agarrado na garganta, é a lagrima que cai sem esforço, esteja você onde estiver; que faz o sorriso ser sem graça, que faz da melhor festa um sepulcro frio, onde está enterrada a alegria, à vontade, a oportunidade.
Ausência de um amor ignorado pelo medo; é um cárcere de portas escancaradas. Lugar perfeito para os covardes.

A ARTE DO SORRISO.
A arte de sorrir nem sempre é fácil,
pois ora sorrimos com a face, ora com os olhos.
Para sorrimos com a face, as vezes
estamos triste.
Quando sorrimos com os olhos o sorriso é de contente.
Porque sorrimos nós?
Para agradar a todas as pessoas..
Emoção, que não é tudo
Não mostra o lado interno do coração.
Todos temos os dois lados,
mesmo escondendo
o que não gostamos
de mostrar por puro, medo.
O lado triste da emoção.

INSPIRAÇÃO

Só o coração é poeta...
A arte só produz versos
Mas toda poesia e beleza vêm do coração
Fábrica de sonhos infinitos...infinitos...

Coração que faz canção...
Canção a declarar-se a existência
A ensinar o dom do amor...

Chama acesa de inspiração
Que ilumina o destino-destinatário
Dizendo que a palavra mais linda
É a que faz canção...

Aquela Arte

Sabe-se que literalmente fotografia é a arte de escrever com a luz;
Ao que parece pode-se pensar que é algo simples
Mas ao viajar nessa arte, a luz é as asas da imaginação
E o q foi escrito, os pés da criação.
Fotografia é aquela arte que te faz voar no tempo,
Mesmo ao vê-lo congelado;
É aquela arte que te faz falar com os olhos,
Trazendo cores ao sonhos;
É aquela arte em que o mais lindo enquadramento
É a intensidade do momento.

Como arte e o vinho se valorizam com o tempo, assim é a vida de quem já viveu sem o medo de sorrir. Sei que adquirimos experiência a cada lágrima derramada, a cada cicatriz cauterizada e a cada palavra que não precisava proferir.
Marcas mentais se tornam o algoz de quem não se permite evoluir.

Agora vejo; a arte (do viver) é o dom do amor,
Do amar, enamorar-se pela obra como uma louca paixão,
Tendo em vista o imperfeito, dá se o sujeito o dom de modelar:
Modelo-me, modelo-te, faço dela o meu bem viver,
E vivo, no tempo que a vida tiver de ser,
E escuto, na hora certa há de se saber,
E cuido, como um jardim de rosas; a arte,
Pois sem ela não há amor,
E sem amor não se faz arte

fiquemos queto quando um artista esta criando .. sua obra de arte porque é na obra de arte que achamos o modo de se criar
coragem para se tornar uma grande pessoa imagina um mundo lotado de loucos ia ser demais.. quando algum mexe com sua
ESPIRITUALIDADE.. é porque Deus esta te mudando de um modo novo.

"A arte da guerra"

Em todos os tempos e tempo de guerra...
Se você luta pela paz, guerreia com a violência...
Se você luta pelo amor, guerreia com o ódio...
Se você luta pela luz, guerreia com a escuridão...
Se você luta pela fé, guerreia com a incredulidade...
Em qual lado você vai esta, a escolha e sua...

Ser poesia
Ser poesia é ir além do gostar ou não gostar. É preciso ser arte, é preciso ser forma e preciso ser sensibilidade.
É salutar desvincular-se de conceitos acadêmicos por alguns momentos e apenas apreciá-la como quem vive o primeiro amor.
Ser poesia tem que ser como nascer livre de preconceitos e abrir-se com total desejo de viajar.
Ser poesia, talvez seja um ato de fé.

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Algumas frases são verdadeiras obras de arte...
Pena que não funcione como tatuagem, para marcar o cidadão ...
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▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬ Paulo Ursaia

Caminhos(in)versos


Desnudam-me a arte, o espelho, o tempo e os trilhos.
Mostram-me quem sou, quem não sou,
quem poderia ter sido...
Quem não deveria ser de jeito nenhum!

Ao reverberar em mim, a arte, faz surgir a poesia.
No espelho, meu corpo adquire forma,
enquanto desconforma a vida em sua imensa sabedoria,
conforma-se meu corpo, na silhueta errante refletida no espelho.

O tempo, dá-me, os limites de que preciso.
Na exatidão de teu agir, molda-me a seu bel-prazer
com a precisão cirúrgica de um bisturi.

Os trilhos são os descaminhos, os segredos guardados, os espinhos.
Neles, sigo em apresentação solo, sem platéia ou aplausos
sigo, errante como sempre, e fazendo um monte de merda.

Estado da arte da liberdade

É no isolamento que encontro-me em liberdade
Sem obrigatoriedade
Sem necessidade de amor
De dinheiro
Isenta de curiosidade.

O meu estágio de eremita é o mais aprazível
Liberta-me das penúrias das associações
Desobriga-me do servilismo
Afasto-me das tragédias gregárias
Abasto-me da minha própria nobreza.

No afastamento, no retiro, na solidão,
Encontro-me no meu mais alto voo
E em nada me incomoda os olhos alheios
Que observam a minha ocultação no universo
Pois tenho, o privilégio de pertencer a mim mesma.

Vivendo, e aprendendo, notamos que tem coisas que não adianta forçar.
Um Obreiro da Arte Real, já nasce Nobre em suas essências. É uma coisa de genética.

Pode até estar esperando ser ligado em um dado momento, e é exatamente o que fazemos . Ajudamos a ligar esta genética que está adormecido dentro do Tempo de dentro de cada um.
Somos uma família, onde buscamos o saber e o conhecer de forma segura , com Deus, as coisas de Deus.

Quando o amor verdadeiro, de quem está conectado a isto, aproxima de nós, logo vira, e ou, talvez já seja de nascença, um de nós.
Obrigado a todos que fazem sua parte, dentro de nossa Família.

Viva eternamente em seu coração, o Grande Oriente Universal, por um único motivo, Você também pode colocar a cada dia, um tijolo na grande Obra. Na Edificação do nosso Templo interior.

Que Deus sempre os abençoe em abundância.

Apenas par lembrar: GOU - De olho em Você.

Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.

Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.

A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.

Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.

Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.

Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.

Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.

Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.

Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?

A arte com palavras

Nosso idioma é complexo e profundo, não pense que não, pois é sim. O português é uma das línguas mais exatas que se fala hoje no mundo. A exatidão explicativa que o português alcança é semelhante à matemática, quando usada em termos clássicos ou mesmo no coloquial. Já em si tratando da arte literária, o português é pura arte. Músicas, sonetos, poesias, contos, poemas etc. O português é magnífico e magistral para a criação artística. Observe a obra de Francisco Buarque de Holanda, como é possível descrever sentimentos tão profundos com tamanha clareza. A obra de Drumnond, Fernando Pessoa e tantos outros escritores que a través da palavra escrita em português tornaram-se imortalizados. Saudemos ao nosso idioma, saudemos aos poetas e escritores que fazem arte com palavras.

Charles Silva – Textos
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Guerra de Rotina

Na arte expresso uma parte
Que não mais reflete em meus olhos.
Faço da face o fragmento
Que a mim não pertence

Sinto e exalo sentimento
Sem mostrar aquilo
Que não mais está oculto

Penso. Falo. Canto.
As vezes também danço.
Mas, em si, a mascara frequente
Disfarça a disputa presente
Em meu cotidiano

E assim como fumaça
Dissipo ao me entregar
Restando-me esperança
Não disfarço.
Faço

DEST’ARTE

Sou aquele que desperta as almas escuras:
Enigmas da noite, por todo esplendor...
Em que vagam, por abstinências e dor,
Dos meus olhos fechados são murmuras...

E os elevo, à grandeza de vossas alvuras...
— Ó vultos transparentes de visão ardor —
De minh’alma cansada, e de vos pecador,
Que os mortais não nos vejam amarguras!

E na profundeza vã das miragens, aberta,
A porta dos espíritos vãos, que desperta,
Que nos revele o dest’arte do amor-pagão...

E na noite, pálida, a‘lma branca que vaga,
Sob o imenso olimpo de fogo, agonia apaga,
E os vês, dias de glórias sob vossa ilusão...

O Espelho e a Arte

Felicidade é um bom que multiplica ao ser dividida, compartilhada com alguém e tudo fica mais divertido.

Espelhos vêm mostrar o rosto e a arte faz mostrar a alma, em cada ato de conquista deixo no mundo a minha marca. Somos o que fazemos principalmente pra mudar o que somos. A conduta é um espelho no qual reflete toda a nossa imagem.

O amor de Jesus Cristo vêm completar a minha felicidade.
Há tantas coisas nessa vida, mas não há nada mais importante que o amor. E nunca mais deixar que o meu eu venha transparecer.

Mas Cristo é quem brilha em meu ser. E vou seguindo adiante no que quero conquistar.

Quero oferecer Senhor.
Todo amor que eu tenho pra dar de ti me encher Rei meu e Deus meu.

O coração derrama a vida em cada ser que ama.