Textos emocionantes para cerimônia de casamento

“Que a gente não canse, de apontar o lápis e refazer o texto, de procurar a palavra, revirar o papel e a alma do avesso e encontrar a rima. Que não nos vença. O gosto amargo, o riso murcho, a palavra vazia. Que o inverso disso ganhe sim, e ganhe sempre. Que a rotina não nos destrua, que ainda nos dê crises de riso, que ainda pulse. Só isso que eu quero pra dezembro, e pros outros onze meses.”

- Eu poderia escrever um texto de 8.000 linhas ou apenas um de 8 , poderia escrever em um caderno todo ou apenas em uma folha , poderia passar o dia , tarde e noite ou a vida toda pensando em você , poderia te descrever ... Se tu não fosse tão perfeita , me falta argumentos , na verdade nada me falta , tenho muitos e ainda sobra , menina de sublime beleza , anja sem asas , minha calíope , musa grega de nacionalidade brasileira , liberta da maldade , dona de uma ingenuidade que atormenta , tão pura , tão bela , tão doce , tão ela ...

Hoje é aniversário da cidade do Rio de Janeiro, isso já é um bom motivo pra fazer um texto. Primeiro, porque a cidade merece por sua exuberância, muito pouca, diga-se de passagem. Segundo porque é conhecida mundialmente como a "Cidade Maravilhosa", e sendo maravilhosa assim, temos que comemorar, né? Não. Em partes, quem vive na cidade e adjacências vai entender do que eu to falando. Talvez devemos comemorar a violência que assola o dia e a noite das pessoas, comemorar a hegemonia do tráfico, inclusive no asfalto. Vamos assoprar a velinha também aos responsáveis por tanta desordem do trânsito e do transporte público de péssima qualidade. Quando 'marketeamos' a cidade do Rio de Janeiro, mostramos a exuberância, os pontos turísticos, que são bons, não há quem negue. É uma maquiagem pura e simplesmente para um bom lucro do setor de turismo, que também não estão errados. A gente tem que valorizar o Brasil, né não? Valorizar pra quem quer passar umas férias, um final de semana. Caros turistas, é melhor ficarem na parte da maquiagem, porque a valorização da cidade é só pra vocês. Olhem que lisonjeante. O cidadão que mora aqui não merece tamanha valorização, imaginem. Ele ja sabe que tem que acordar de madrugada, pegar um ônibus lotado e viajar por mais de 2 horas até chegar ao trabalho. E se quer ir mais rápido, vai de metrô, mas já ta acostumado com a super lotação. O cidadão que mora na zona norte não precisa de tanta valorização, ele sabe que o papel e a lata podem ser jogadas ali na rua mesmo, todo mundo faz isso. E o lixo ali continua, a maquiagem só vale para aquela parte que os turistas mais frequentam. O papel e a lata no chão, varre depois. Da desordem, a gente já tá acostumado. Mas turistas, vocês não. Aqui tem que ser como é na fotografia, lindo, limpo e perfeito. Mas só na maquiagem. Entra ano passa ano, e vamos continuar comemorando a hegemonia, a segurança, o transporte público o papel e a lata jogadas na rua. Ah, também vamos comemorar a beleza da cidade na fotografia, na pintura. Talvez ano que vem entre ai mais uma ou duas categorias pra comemoração. Então, parabéns Rio de Janeiro, por cada vez mais nos encher o orgulho de quem vê de fora, e deixar cada vez mais enjoados quem vive dentro dessa realidade grotesca e mal cuidada por quem deveria cuidar de você.

E cá estou eu mais uma vez escrevendo um texto pra você, que eu achava que nunca mais teria inspiração para escrever. Mas o fato da gente se falar me traz um aconchego tão grande, como se por todos esses momentos em que ando me sentindo sozinha, abandonada e não tendo ninguém por mim se desmanchassem em um trecho de conversa fútil, acho que o seu ‘oi’ me traz paz, faz valer por toda essa gente que finge em se importar comigo, ou nem finge. Mesmo que na verdade você não se importe, tudo bem, eu entendo, eu aceito. Mesmo que você não ligue, você em conversar comigo vale por todos que não ligam, e vale mais ainda por todos que não entendem os meus sentimentos, todos que não me entendem, é, eu tenho essa sensação de que ninguém me entende, só você, nem eu, só você, e eu sei lá que tipo de porção mágica é essa que você usa pra ter essa capacidade, e eu não sei mais ela parece continuar ai, apesar de tudo, apesar do tempo, do vai e vem, da mudança continua, do sentimento mudado, continua ai essa sua capacidade, só sua de me entender, bonita, intacta.

Há pessoas que se formam, autointitulam-se de leitoras (es) e, quando se deparam com texto, em que se é cobrada a interpretação, fenecem. Na escritura, mutatis mutandis; focam toda atenção em prescrições gramaticais normativas e esquecem de promiscuidar-se em textos profusos, segredo da ascensão ledora. A competência linguística é esquecida ou escanteada. Sua diatopia - assim como diastrática / diafásica - é lesada, causa de sua ampla fenda e anuviada com Pcn's que nada fazem (a não ser estabelecer rumos desprovidos de pesquisas e realidades regionais.) Leia! ler é mais importante do que ir a escola de hoje!

Passei horas pensando em como começar esse texto e finalmente consegui. Começo agradecendo e brindando a vida e o tempo. Engraçado como as coisas e as pessoas acontecem ou aparecem nas horas certas. Ontem, fiquei acordada até as 03:00 da manhã pensando em como pequenos gestos podem mudar toda a nossa vida. Era uma quinta-feira igual a todas as outras, aliás.. Seria uma quinta-feira igual a todas as outras se ele não tivesse aparecido. Marrento, chato, implicante ... e lindo. Por dentro e por fora. Um verdadeiro anjo que mesmo sem saber da minha vida me fez enxergar, como quem não quer nada, tudo o que eu precisava ver mas não "conseguia". "Vai ficar sofrendo para sempre?" perguntou-me e eu não soube responder. Passei a tarde pensando naquilo ... será que vou ficar sofrendo para sempre ? NÃO ... me respondi depois de horas. E meu anjo, cadê ? Cadê ele para que eu possa compartilhar minha decisão ?! Ele já não estava mais lá, no único lugar onde eu posso encontra-lo. Mas ele ia voltar e voltou. Mas eu já não tinha coragem de contar que eu resolvi não sofrer mais. Ele ia pensar que eu era uma louca. E mesmo que eu seja uma, não é legal que as pessoas tenham certeza disso. A verdade, é que as vezes as coisas estão na nossa cara e nós não enxergamos. Você, frente a frente com a verdade mas de olhos fechados. Mas uma hora cansa, né ? Se você não cansa de sofrer, a vida cansa de te bater e manda o destino de alguém esbarrar no teu e que esse alguém te faça ver que você não apanhou em vão, agora você também aprendeu a bater. E que você pode ser feliz,é só acreditar. E eu sei que esse não foi um dos melhores, mas eu só queria agradecer. Obrigada anjo, obrigada por me fazer acreditar em mim novamente.

Não espero. Acontece. É assim com uma conversa, uma boa conversa, sem ensaios, sem texto pronto, sem escolher o que enfatizar ou não dizer. Uma boa conversa é assim, se surpreender com o que sai. Com o que consegue se jogar com o som das palavras, o mais sincero e impensado a se dizer. É mais do que se permitir sentir, de escutar a própria voz que projeta no ar e se faz presente aos ouvidos. É diferente de quando escutamos nossas palavras com a própria mente. É simples deixar os pensamentos presos, e apenas pensarmos, mas sem nos escutar, sem dizer em voz alta. É algo a mais. Alivia muito mais, sente muito mais. Falar… é só uma parte do prazer em se expressar, da leveza. A compensação vem no escutar. A melhor parte. Dizer a quem importa escutar, a quem importa saber, importa entender. É o compartilhar. A vontade de dizer pode ser grande, mas quando se encontra alguém, em especial, alguém, não há de se pensara duas vezes em que falar, é falar e deixar todo o dizer se espalhar. É olhar, sentir, perceber que vale a pena. Quando se diz com seus sentimentos e se vê escutado por outro coração é uma sensação quase inexplicado pelo silêncio. É o amor em compartilhar. O amar dizer o amar escutar. Completar-se. No fundo um sentimento surpreende, desabafar. No fundo de tantos outros sentimentos, o se mostrar. O melhor dos sentimentos, o ser compreendido. Depois de tantas palavras ditas, sinceras, jogadas de forma inesperadas, o sentimento de que, a quem escuta, que inspirar o prazer de se falar, a espera de mais uma outra oportunidade por mais tantas outras coisas a se conversar.

⁠Eu tenho um estilo literário bem peculiar, gosto de escrever verdades, mas o meu texto tem que rimar, faz parte da minha essência, é algo que não abro mão, também faço críticas, mas de forma leve, sem indiretas que ofendem este ou aquele cidadão... Todo escritor possui um estilo próprio, faz parte de seu aprendizado, às vezes ele se inspira em um outro mais famoso, mas nunca copia a sua ideia, pois sabe que é errado... Cada um de nós escreve de uma forma, tentando passar algum recado, o meu contém rimas aleatórias, faz parte do meu estilo literário.

"Ser um poeta não é só e simplesmente escrever um pequeno texto, ser um poeta é saber amar, e fazer com que pequenas palavras mude a vida de varias pessoas, ser um poeta é viver criando, surpreendendo e sendo amado pelo que faz, ser um poeta não é só e simplesmente ser mais um entre vários, e sim ser um grande poeta por ser Único entre vários".

⁠Diariamente escrevo uma oração em forma de texto pedindo, por nossas famílias, amigos e por todos os nossos irmãos. Hoje em especial, peço para o nosso grupo, união para num só pensamento, pedirmos pelas pessoas que estão sendo vítimas dessas enchentes. Quantas famílias choram os seus entes! Quantos espíritos fizeram a (passagem) para outro plano assustados. Pai,coloque as suas mãos sobre esses sofredores, apazigua os que choram, encaminha e ampara esses espíritos. Tende (clemência) pai. Agradeçamos a nossa sorte. Pedimos as suas bênçãos. hoje e para toda a eternidade. Amém.

⁠sentei-me com a missão de escrever um texto que não fosse sobre você. Fracassei. Você já está na segunda linha. E agora, na terceira. E o texto, que não era sobre você, tampouco é sobre mim. Talvez seja sobre a saudade. Ou melhor, sobre a insônia, pois não há como dormir quando você faz isso: invade meu texto, o meu tempo e a minha noite. Não, definitivamente esse texto não será sobre você. Escreverei sobre qualquer outra coisa. As corujas. Sim! Será sobre as corujas. Lindas. Silenciosas. Com seus olhos gigantes. Sabe quem também tem os olhos gigantes?

⁠Talvez, você que agora esteja olhando esse texto, é pq procura alguma resposta e com algum motivo. E foi-se assim, eu nunca liguei para o objetivo, eu traçava os caminhos. O objetivo é uma lógica do caminho bem construído. Uma pirâmide sem base, cai, e com base ela é eterna. E se esse caminho é bem construído, é inevitável que o objetivo seja diferente, E, repito E, seja qual for o objetivo. Meu tempo foi estruturando o caminho, mais aquém, cada fio que iria fazer a corda que segurava a ponte que atravessaria o penhasco era o importante, pra mim. Não era a travessia do penhasco, não era chegar até o outro lado o ápice, ou o que fazer com o pote de ouro atras do arco íris. Não. Eu sempre estava preocupado como era confeccionado cada fio dessa corda, isso quando eu mesmo não ia confeccionei-os. Porque eu sabia que você ia passar por ela também. Eu sempre esqueci de uma coisa, que para muitos é o principal: o que fazer quando estiver do outro lado do penhasco. A síntese é, se vc não está do outro lado do penhasco; se tiver ótimo; enquanto não estiver não se preocupe com os espólios pq vc está esquecendo o principal, como estar lá. Eu, sabia que vcs iriam vir atrás, e fiz fios das cordas mais fortes. Se vc não quiser que ninguém vá atrás, faça os fios fracos, mas se lembre... vc tem que passar. A moral: não é como todos os idiotas falam, passo a passo, é muito maior, é o calculo do passo, direção do passo, largura do passo, timing do passo... sem isso, vc só chegou. Manter é impossível.

Às vezes quero escrever um texto mas ele ainda não está. Ele me vem mas ainda não está pronto. Às vezes me parece que já o tenho inteiro. E quando paro pra fazer, ele não vem. Fica querendo ser bonito e se perde na beleza até que não faz sentido e o abandono. Por vezes parece que sei mais dele do que pra você, mas que pra você ele ainda não é claro. Parece exato em mim, mas se pra você ainda não está completo, me questiono se pra mim também já o entendi. Então sento e tento deixar ir. Mas não psicografo. Como suspeito de Pessoa. Deixo. E um dia ele vem. Muitas vezes com a primeira frase. Bonita. Olho pra ela e penso se ela é o mote ou uma armadilha. Então levanto num impulso, como de madrugada às vezes, e começo. Me guio pelo filme que diz pra um aluno apenas falar palavras aparentemente sem sentido e ver a poesia que aparece. Também lembro da diretora que separava arte das ideias. E olho para as minhas palavras tentando entender se a ordem delas mais quer dificultar do que informar. Se são vaidosas, ou contorções para se fazerem entender. Tenho o texto. E releio em um prazer que às vezes é alimentado pelo retorno dos outros, às vezes mais quieto do que supus, e às vezes constrangedor ao ponto de esmagar meus dedos dos pés até eu apagar. Falo contigo como alguém que quer me ler, e se às vezes sou longo demais, penso que fui desinteressante no começo. Mas o início é preciso, e por isso o comprido para concluir e te fazer entender. Te falo como alguém que segreda e alimenta amor. Que esconde íntimo, mas que se expõe nas entrelinhas. E às vezes me abro de vez de todo. E me guardo até pensar em nós outra vez.

Um bom texto não é para ser especulado. O que faz um texto se diferenciar de bom ou ruim são as emoções que ele desperta. Escritores e pseudo escritores que escrevem por paixão são sempre postos contra a parede pelo que escrevem. Embora a leitura hoje em dia, seja bastante democrática alguns leitores deveriam ser “privados” de algumas palavras simplesmente por não terem maturidade suficiente para digeri-las. Antoine de Saint Exupéry em seu livro: O pequeno príncipe, já falava a respeito dessa falta de maturidade intelectual que alguns adultos costumam ter para as artes. Ele sabiamente começa seu livro relatando a história de um aviador que quando criança sonhava em seguir carreira como desenhista ou pintor, mas, fora desencorajado por comentários mesquinhos de pessoas grandes que ao invés de incentiva-lo, diziam que seu dom não seria bom o suficiente para ser mostrado. Não entendiam seus desenhos e por isso se sentiam aptos a julga-lo como alguém sem talento para as artes. O que as pessoas por vezes não entendem é que a pequenez não está nos outros, mas, nelas mesmas. Um quadro de Picasso não é simplesmente um monte de figuras geométricas como alguns dizem por aí. Assim como, Romeu e Julieta não eram apenas um casal apaixonado que teve seu amor interrompido precocemente. E a cada traço na pintura, em cada combinação de cor, em cada elemento colocado e até mesmo na falta deles existe algo a ser comunicado. Na literatura por sua vez é do mesmo jeito. Se quisessem ser objetivos os autores usariam a linguagem presente nas bulas de remédios e por certo o mundo seria muito mais chato. Cada palavra usada ou omitida, a construção de cada frase e principalmente cada personagem não são meros frutos do acaso e existem por algum motivo sejam eles quais forem. Na literatura assim como nas artes visuais o abstrativismo se faz presente e demanda muitas vezes uma sutileza para a interpretação dos textos propostos. A variedade de assuntos que podem ser abordados em um texto é infinito uma vez que se compreende a mesma extensão que apresenta a mente humana. Autores tem assim a liberdade de criação para dissertarem a respeito do que quiserem e da forma que lhes convierem.

Acho necessário que a literatura seja poética. Pela formulação poética tento fazer com que o texto seja menos artificial, reflita a vida. Tento fazer com que as frases contenham mais do que as palavras que estão ali. É o que me motiva a escrever. O que quero contar sei de imediato. A questão é como contar.

Esse não vai ser o último texto sobre você. Pelo menos, não nessas primeiras linhas. Eu poderia ter te decifrado, e ter te encontrado. Poderia ter arriscado sem medo de errar. Eu poderia ter tido você comigo, a mais tempo do que nesses últimos meses. Eu poderia ter sentido o seu perfume no ar, com mais abilidade, eu prestaria mais atenção qual a fragância dele. Eu poderia ter feito milhares de coisas, poderia ter dito milhares de frases, ou até mesmo três palavras, apenas. 'Eu amo você' Talvez dizendo isso com mais freqüencia, eu não teria passado por tudo o que eu passei. Mas eu nunca fui de demonstrar tudo o que eu sentia, eu simplesmente não agia. Isso pode parecer ridiculo agora, mas eu estou escutando a nossa música, e talvez seja a última vez. Eu sempre olhei para o céu, e tentei imaginar como você estava, o que você estava fazendo, por que caminhos você estava andando. Eu nunca entendi esse seu jeito de querer abraçar o mundo, e de querer que todo mundo goste de você.. Sem ver os seus defeitos, só as suas qualidades. Hoje, depois de muito tempo, eu encontrei um sentido, uma resposta, para todas as minhas perguntas.. todas as minhas incógnitas. Eu descobri, o que existia dentro de ti. Eu descobri o tamanho do seu amor, descobri como você age quando sente saudade, como é quando faz a maldade. Eu desvendei seus segredos, sem ao menos você saber que eu entendia todos eles. Eu só queria poder te abraçar pela última vez, e sentir tudo aquilo que eu sempre quis e nunca tive coragem. Seu perfume, seu corpo macio, seu calor que me aquece quando chega o frio. Eu só queria poder, te conhecer, te entender, te ajudar.. e fazer você caminhar. Eu nunca quis ser um medo para você, nunca quis ser algo que fosse indescritivel. Mas você tornou a nossa história um segredo, e com todos os seus medos. Se você pudesse me ver agora, se você pudesse me entender, você compreenderia o quanto eu mudei. Mas você não está aqui, eu te dexei escapar por entre os meus dedos, te soltei de dentro do meu coração, eu praticamente te rejeitei, sem ao menos querer. São 18:18 e eu estou pensando em ti, e 18:18.. quer dizer: Eu sinto falta de você. E sobre as primeiras linhas desse texto.. eu não tenho nada a dizer, porque eu continuo a escutar, a nossa música, aquela que me lembra você. "Ele: Para sempre é muito tempo, e com certeza não vai ser por esse tempo que você vai me amar." Sinceramente? Vai ser dificil eu acreditar...

Eu só não quero que esse texto termine com uma explicação sobre o meu amor, nem que termine te julgando ou até mesmo te amando. Eu só não quero que você vá agora, não hoje. Eu só não quero ficar sem você aqui de novo, você faz parte de um lugar onde ninguém mais pode tocar; você faz parte de mim. E eu espero que você fique aqui, e que não tenha vontade de ir, não agora. Eu só espero que seu sorriso seja por minha culpa. Eu só espero que você me ame, assim como eu te amo e te quero cada segundo mais.

Eu pareço cachorro, que mija no poste pra marcar território. Eu escrevo um texto aqui, outro ali, tento chamar tua atenção, só pra ficar um resquício de lembrança minha – seja ela boa ou ruim. Só pra que você nutra ainda algum sentimento – que é de pena, eu sei, mas prefiro achar que é um daqueles amores-adormecidos-impossíveis e que um dia alguma luz vai entrar na tua cabeça oca e você vai querer voltar pra mim quando perceber o quanto era bom estarmos juntos.

Sou bem mais do que qualquer frase, letra ou texto que fale sobre mim. Sou bem mais que uma foto que mostra o que fiz ou deixei de fazer. Sou bem mais do que o "meu eu" que você pensa conhecer. Sou minhas atitudes, minhas idéias sou meus sentimentos! Na verdade, não sou nada do que você leu aqui... Esqueça essa história de querer entender as pessoas se nem mesmo algumas conseguem se entender. Em vez disso, viva, em vez disso, divirta-se! Não procure saber, apenas viva!

Eu queria escrever um texto diferente. Mas não consigo. O sentimento é o mesmo. Vem estação, vai estação. Vêm meninos, vão meninos. Vem cor de cabelo. Vai cor de cabelo e fica a mesma coisa de sempre. O amor. Às vezes, gostaria de ser uma mulher bem resolvida e não ficasse tão na dúvida. Mas sou apenas no fundo, uma menina. Mimada. Mas sou menina. Com defeitos e não acredito tão mais na magia que esse sentimento que muitos odeiam trás. Eu escrevo os textos mais errados, tentando salvar uma vida e um amor. Mas não salvo. Eu engasgo nas frases e não vai. Mulher decidida não seria assim, ou seria? Sou mil mulheres em uma só. A que sofre. A que ama. A que acredita no amanhã. Mas dentro de mim ainda existe a que odeia o Amor.