Texto para Animar uma Pessoa

⁠Jesus

Sob uma noite feliz;
anjos entoam cantos de paz.
A estrela-guia rasga a escuridão,
trazendo luz aos corações cansados.
É o infinito que se doa ao pequeno.

Em uma manjedoura,
um simples Deus menino.
A santa mãe descansa,
após dar à luz a esperança dos homens.
O pai embala o Natal vivo.

O menino dorme,
carregando o peso da eternidade.
Seu choro é prenúncio de redenção,
um amor tão imenso
que escolheu caber num berço de palha.

Santo Deus menino!
Céu cadente ao alcance das mãos.
Quando o Verbo se fez poeta,
a poesia tornou-se sinônimo de Deus.

⁠Bibliosmia

O cheiro… ah, o cheiro de você.
Não é só cheiro. É o resto do mundo.
O cheiro da descoberta, o odor almiscado do que se ignora,
do que ainda falta.
É cheiro de livro novo.
Você é o odor do não dito.

Entre os dedos, suas páginas se abrem.
A palavra toma corpo, o verbo se faz carne.
Eu quero conjugar o que está entre as palavras,
capa, bordas. Ir até as margens da linguagem, onomatopeias.
Seu gênero é esse, eu sei: fantasia e suspense. Experiência sensorial.

Respira, você. E eu também respiro, exalo.
É o amor que se disfarça de saber,
ou saber que se dissolve em desejo?

A capa é corpo fechado. O que não se diz.
Aberta, toque. Você é o que não se lê.

Tamoatá

Tamoatá não é só um peixe,
é uma palavra que aprendeu a andar.
Inventou pés onde só havia barbatanas,
carrega no casco histórias que desafiam o seco
e planta memórias no fundo das lagoas vazias.

Quando a água foge, ele permanece.
Não se assusta com a ausência,
seu sonho o umedece.
Respirar fora d’água é a poesia do Tamoatá:
ele mastiga o ar como quem se alimenta de esperanças.

É peixe do mato, de água pouca e chão úmido,
veste o barro como quem carrega sua pele.
Faz-se rio onde só há poeira,
e, no silêncio das várzeas secas,
aprendeu a ouvir a fala das poças.

Tamoatá é peixe caipira,
conhece o mato como quem conhece o caminho de casa.
Ele não tem pressa,
faz do brejo um campo de repouso.
Com seus pés de peixe, planta passos na terra molhada,
ensinando ao tempo a ser lento, a ser raiz.

Ele prova que, fora da água, a vida também tem suas correntes,
mesmo que sejam mais lentas.
⁠

⁠Santos

Quem ama a Deus não é santo.
Não há dificuldade em amar o que é perfeito.
O amor é sacro.
Por essa razão, vive de impossibilidades.
Sua manifestação é, em si, o milagre.

Se o amor é o milagre,
amar aqui é o ensaio da eternidade.
Que sejamos santos,
não por amarmos a perfeição,
mas por aprendermos a amar a humanidade.

Amar é se despir de si,
é vestir-se do outro,
é encontrar, nas imperfeições,
a oportunidade de criar asas.
Santos são aqueles que amam intensamente.

Que sejam canonizadas as pessoas que amam pessoas!
Que os atos sejam as palavras que nos faltaram.
Amar ao próximo
é a forma mais corajosa
de antecipar a utopia da eternidade.

⁠Alforria das Palavras

Depois da ordem das coisas,
as pedras só podiam rolar,
tão certas quanto o vento,
que não indaga os caminhos.

Não havia mais o inverso.
De tudo, só as palavras
escapavam à sujeição.
Flutuavam livres,
no deslimite das coisas,
nas bordas do impossível.

Iam e vinham,
urgentes em se espalhar,
como quem entende os despropósitos da vida
sem jamais se perder.

As pedras sabiam o seu lugar,
mas a palavra, alforriada,
não se aquietava,
não se atava ao chão.

As pedras,
escravas de seu destino,
rolavam para cumprir o que lhes foi dado.
Enquanto as palavras existiam,
suspensas entre o céu e a terra,
preenchendo os vãos do não dito.

⁠Ano novo.

O tempo
empilha dias como quem constrói algo.
No calendário, há um rumor divino,
intervalo entre o que fomos
e o que fingimos ser. Fim.

O ano velho, cansado e curvado,
esconde no bolso sua última promessa,
deixa sobre a mesa o peso dos sonhos,
riscados por mãos que tremem.

Meia noite.
No salto do instante que vira página,
nos descobrimos novos,
ainda que usados. Recomeços.
No limite do voo,
não há destino:
apenas um céu que ainda não sabemos ler.

⁠Pareidolia

Nas nuvens, um coelho,
feito de vento e migalha de céu.
A natureza inventa vida onde há silêncio,
e a mente, danada, faz enxergar.

Eu vejo contornos que nem existem,
ou talvez existam, porque os inventei.
Minha sina é dar nome às coisas que ainda não sei o que são
e bordar sentidos no que vi.

Um galho seco me acenou — ou talvez fosse um braço.
Ao lado, a bananeira, com dentes amarelos, sorriu.
As coisas criam sentidos quando alguém as olha sem pressa.

Dia desses, vi teu rosto numa poça d’água,
um rosto de luz, desses que não têm peso.
A poça ria de mim com suas bordas de lama,
igualzinho tu faria se me visse fantasiar.
E eu, feito criança, ri de volta.

Seria loucura, ou só o mundo brincando de ser?
Tudo acaba virando o que o olhar quer.

⁠Asa de um lado só

Só tenho uma asa.
Um lado mudo de pássaro.
O céu me namora,
mas eu sou do chão.

Se tivesse duas,
voava em linhas tortas,
fazia rasantes no azul
e inventava nuvens novas.

Com uma só,
fico brincando com o vento,
sonhando ser passinho,
pés no chão e cabeça nos ares.

Quem sabe um dia,
no finalzinho da lida,
a asa murcha cresça
e eu, enfim, conheça o céu.

Minha asa pulsa,
como se já soubesse do infinito.
Uma asa é quase nada,
ou tudo — depende do corpo que sonha.

Milagre de chão

Meu milagre não desce do alto,
não brilha em vitral.
Não vem do céu, mas de poças.

Rasteja.
Bebe do lodo dos dias passados,
canta no barro onde a dor se aloja.

Devagareia.
Aprendeu com o peso da espera
a carregar o lar nas costas.

Meu milagre é andar sobre as mágoas,
ser lesma que, mesmo lenta,
assina nas folhas um rastro de ida.⁠

⁠Não se relacionem nem apoiem aqueles que querem o seu mal. Ideias racistas, xenofóbicas e misóginas não são apenas opiniões divergentes — são promessas à espera de oportunidade.

Como pode um nordestino apoiar alguém que o despreza abertamente? Como pode uma pessoa LGBTQIAPN+ dar voz a quem nega sua existência? Como pode uma mulher defender quem insiste em reduzi-la à inferioridade?

A adesão a discursos que negam a dignidade de um grupo pode vir da desinformação, da manipulação emocional, de promessas individuais ou da ilusão de que "não é bem assim". Mas é exatamente assim. Palavras constroem narrativas, narrativas moldam políticas, e políticas definem vidas.

Não se enganem: o ódio normalizado hoje se torna a violência legitimada amanhã. Nenhuma promessa econômica justifica a negação de direitos fundamentais. Nenhuma tradição pode servir de desculpa para a opressão. O caminho para a barbárie começa com a aceitação da intolerância como mera opinião. E, contra isso, não há espaço para neutralidade.

⁠O mais passarinho de todos

O mais passarinho de todos soprou o vento,
e o pardal achou onde ficar.
Até a andorinha, sem mapa nos olhos,
desaprendeu a se perder.

O mais passarinho de todos bordou os rios,
escreveu caminhos sem pressa.
Fez o tempo andar de pés descalços
e me ensinou a brincar de novo.

O mais passarinho de todos acendeu as folhas de verde,
e o chão se ajoelhou em raiz.
Até as pedras, duras de silêncio,
aprenderam a escutar o orvalho.

O mais passarinho de todos desfez a distância do céu.
Coube no voo, na seiva, no barro,
e até na palavra que eu não sei dizer.
Eu, pássaro de asa murcha,
com sua ajuda, encontrei pouso.

⁠Manifesto analógico

Caminho ao contrário da pressa digital.
Meus pés fazem questão de tropeçar.
Gosto de esbarrar nos nomes,
perder o rosto e achá-lo na lembrança.
Lembrar os números e discar.
Deixar a voz ferver no ouvido sem acelerar o áudio.

Não quero que um robô faça o que minhas
mãos ainda tremem para fazer.
Escrever torto, borrar o caderno, errar sem a
opção de apagar.
Minha mente é ilógica, se perde no meio da
frase porque está ocupada sentindo.

Fora do trabalho, me divorciei do virtual.
Não confio o que amo às nuvens —
nuvens não sabem ficar.
Mudam de forma, trocam de nome,
desaparecem sem se despedir.

Voltei a imprimir memórias,
fazer backup na gaveta,
guardar fotos para que o tempo não as engula.
Escrever cartas com minha letra,
imprimir no texto minha personalidade.

Não tenho pressa de chegar a lugar algum.
Dificilmente chegarei ao dobro dos anos de hoje.
O destino já não me interessa tanto quanto o caminho.
Quero o que importa perto.
Quero ter rabiscos nas margens dos livros,
esperando o reencontro com minha versão mais ingênua.

⁠Deságua

Sou rio, mas não mando em mim.
Nasço tímido entre pedras,
um fio d’água sem dono.
Aprendo cedo a correr,
a buscar o mar sem perguntar.

As pedras me ensinam desvios.
As margens me lembram limites.
Aceito ser água que passa,
que abraça, que perde e que segue.

Se um dia seco, o barro me guarda.
Se transbordo, o mundo me teme.
Mas a vida não me espera—
ela deságua mesmo quando eu já não estou.

Swing é sobre amor.
É sobre amar tanto uma pessoa até entender que ela não é uma propriedade sua.
É amá-la a ponto de colocar os desejos sexuais dela em primeiro lugar.
É ser feliz porque a pessoa amada está feliz, é curtir os momentos junto com ela, é ter prazer no prazer dela.
Swing, ao contrário do que muitos pensam, é amor. Muito amor.

- Ele diz que me ama -

Às vezes ele fica impaciente quando tento expressar a minha intensidade ou contar como meu dia tem sido chato, é claro que eu tento relevar, ele tem tantas coisas à fazer e a minha rotina não é tão interessante.
Ele diz que me ama.
Diz que sou a melhor coisa que já aconteceu em sua vida e que tem medo de me perder.
Nunca me questionei o que acontecia, mas fazer parte dela me deixava completamente cego.
Ele diz que me ama.
Ele ama quando ofereço colo e afago seus cabelos, disse que sou a única pessoa que consegue entendê-lo.
Ele diz que me ama.
Quando dobro meu sorriso e acendo o brilho em meus olhos.
A verdade é que ele não me ama, dói admitir, mas ele não ama os meus defeitos.
Ele jurou amor e foi embora sem me conhecer.
Meu sorriso não tem mais curvas e meus olhos não brilham mais.
Ele diz que me ama, mas nunca foi capaz.

A pessoa certa no momento errado, isso existe?

A maioria das pessoas talvez diria sim, mas eu discordo.Ou existe a pessoa certa ou a pessoa errada.

Mas qual o seu pretexto sobre isso então?
É o seguinte, tenho plena convicção que qualquer um de nós em momentos que chamamos "propício" ( a tal da hora certa ), apostariamos em alguém - mesmo se essa alguém fosse a pessoa que supostamente chamemos de "errada". Partindo desse pressuposto, pergunto-me: Se alguém aposta na "pessoa errada" na "hora certa", o impede de se apostar na suposta pessoa certa, mesmo sabendo que o momento não é "propício" (a tal da hora errada)?

Dessa forma concluo: Não existe essa de pessoa certa na hora errada, se é a hora errada então não é a pessoa certa, e a pessoa certa é aquela errada que foi conquistada na hora certa.
Digo, ou é a pessoa certa ou não é, ou é 8 ou 80.

"Errava tanto e errava feio.
Queria tanto fazer o certo, queria tanto não errar, não, dessa vez não, mas errava em querer acertar.
Errava em querer ser certa, errava em querer não errar, errava com as pessoas e consigo mesma.
Afinal, quem é esse ser tão certo que falava que ela estava errada?
Talvez o erro dela pode ser o acerto de outro alguém. Talvez o acerto dela possa ser o erro desse alguém.
Quem pode dizer que os erros não virem a ser acertos?
Quem pode dizer que esses mesmos erros não sejam acertos para não errar mais no futuro?
Se errar é humano, seus erros viraram desumanos.
De tanto errar, ela perdeu a pose, e simplesmente ficou com medo de errar mais.
Perdeu a pose, a vontade de acertar, perdeu a referência do que era certo e errado.
E no meio dessa confusão mental de querer ser certa, mas sempre errando, ela acertou.
Acertou em decidir não mais querer acertar com pessoas erradas, acertou em querer ser a pessoa certa para ela mesma, a pessoa errada.
Aceitou simplesmente ser a pessoa errada na pessoa certa, que busca outra que erre e acerte como ela, afinal, se é errando que se aprende, ela ainda está em plena evolução."

⁠Não é a mesma pessoa
“Esse carnaval eu vou pra curtir”, disse eu sem saber o que estava por vir. Cinco dias de festa, mas no último encontrei você. E que encontro foi esse! Demos o beijo que eu imaginei por anos, senti o cheiro que não sentia à muito tempo, tudo parecia certo e predestinado. A música não importava mais, as pessoas em volta eram só elas mesmas, meus amigos estavam ali mas eu só via você, eu finalmente consegui sentir seus lábios de novo, te abraçar forte e sentir a realização de algo que já estava dormente.
Mas não era a mesma pessoa.
Dias se passaram e a gente só foi se aproximando, milhares e milhares de mensagens trocadas, conhecendo novamente a menina que eu já conhecia por inteiro no passado, mas agora uma mulher. E que mulher essa, cheia de vontades e manias, defeitos e imperfeições, qualidades e pontos fortes, nem uma adulta, mas, nem de longe, aquela criança de 12 anos atrás. E eu me encantava por cada característica sua que eu não conhecia, nutrindo dentro de mim aquela história de amor que eu sempre queria que tivéssemos, que repeti na minha cabeça milhares de cenários diferentes da gente se reconhecendo, e agora estava acontecendo. A pessoa que idealizei e que sempre foi quem eu pensava quando assistia um filme de romance, ou ouvia alguma música que apertasse num lugar específico, a idéia de você ficou por anos comigo sendo nutrida e alimentada por cada história que eu vivia.
Mas não era a mesma pessoa.
Você tem novos costumes, novos jeitos, novos amigos e uma nova filosofia de vida. Você tem novos problemas internos, novos conflitos, novos vícios e novas ideias de virtude. Você tem novos pensamentos intrusivos, novo jeito de cuidar de si mesma, nova forma de ver e entender a vida. E a gente não estava alinhado.
Eu vinha de uma mudança de vida enorme, busquei ficar mais forte e me amar mais, busquei mais saúde física e mental e pela primeira vez depois de muitos anos, eu estava conseguindo! Eu emagreci muito, eu melhorei minha dieta, eu aprendi a buscar felicidade em me amar e me cuidar.
Mas aí entrou você, que não era a mesma pessoa.
Seu jeito de viver a vida como se não houvesse amanhã, seu jeito de me prometer algo que aconteceria, mas não agora, seu jeito de preferir buscar felicidade em algo tão fútil, perigoso e devastador. Só você sabe o que você passou e o que fez você buscar fuga em lugares tão baixos, mas eu não te culpo, ninguém pode te culpar.
Você deixou claro suas escolhas desde o início, eu deveria sim ter pulado fora quando soube delas de imediato, mas isso ia contra a minha fantasia criada de que nosso amor seria perfeito. Eu cegamente acreditei que nosso amor seria maior que qualquer vício, o amor faz isso com a gente mesmo, deixa irracional.
Eu acreditei que você perceberia a chance que tem de ter alguém te apoiando para cada vez que ficar difícil, alguém que estaria lá por você nos momentos ruins, mas você não cogitou tentar de verdade. Eu tentei no começo ser igual a você, buscar a felicidade nos mesmos lugares, mas isso só estava acabando comigo, porque no fundo eu sabia que a felicidade não estava ali, era só um prazer momentâneo que no outro dia virava uma dor muito pior.
Eu ainda me sinto culpado, será que eu te abandonei? Será que eu não tentei o suficiente? Será que eu sou um monstro? Mas depois de dias e dias refletindo eu percebi que você não quis mudar, eu mudei muito por você. Eu não conseguia acreditar que você preferia não ficar comigo só para continuar indo atrás dos mesmos ciclos viciosos, eu estava pronto para ser seu refúgio, sua fuga, sua força, mas você preferiu continuar sem ter a responsabilidade que é traçar essa batalha enorme. E sem ter eu do seu lado.
Para você eu só desejo força e felicidade, para mim eu desejo superação e menos culpa. Eu tentei ter a pessoa que eu amava de volta.
Mas não era a mesma pessoa.
Dorfo.

Hoje eu quero pedir a uma pessoa muito importante em minha vida que ela faça para mim a mesma coisa que eu fizer em outra vida hoje eu quero pedir a uma pessoa muito querida que ela me ajude a ser uma pessoa com luz de harmonia e vida hoje eu quero falar por uma pessoa muito importante que ela continue todos os dias com esse esplendor retumbante hoje eu quero ser feito de gesso da cabeça aos pés e que você permaneça assim em outras vezes para que eu possa cada vez mais continuar essa prosa e que sempre seja não importa aonde esteja a ser feita de gelo para que derreta não importa quando seja essa parte do bolo até só ficar a cereja e que pra sempre seja feito o que foi dado como certo para que sempre cada ser obtenha o sucesso!
E mais vezes quero estar em você se precisar e agora é só isso precisamos encerrar

O amor

“Ainda estou aprendendo sobre o amor.
Ouço as pessoas falarem;
- Eu te amo!
Mas tenho dificuldades para dizer.
Será que é um sentimento, será que é uma ação?
A professora diz que é verbo. Mas como verbo se o agir é com o coração?
Acho que o amor nasce dos olhos!
Sei, pois já os vi nos do meu pai, mãe, avós, tios e primos que mais parecem irmãos.
Não precisam me dizem uma palavra. Foram pelos olhos que senti seu coração.”