Texto de Borboleta

⁠Toda borboleta deverá passar pelo casulo se quiser voar! Asas fortes se constroem no momento da reclusão. Há um momento em que é preciso ganhar força interior.E então é chegada a hora de alçar voo. O céu é tão grande, há tantas direções! Mas no fim a gente descobre que o melhor caminho é aquele que nos leva para dentro de nós mesmos!

⁠Como uma borboleta, a minha metamorfose ainda não está completa. Sigo caindo em tropeços, arrancando curativos e enganando o meu corpo dos processos que ainda irei passar. Árduos processos, mas tão importantes para cada instante de minha transformação. O passado calejado de dor, acrescenta em minhas futuras histórias uma coroa de vitória. Despejando o que é mau, controlando o caos e criando algo bonito em tudo isso. Acho que é dessa forma que quero ser lembrada. São pequenos fragmentos de minha transformação.

Sejam borboletas! Mulher, antes de serem filha, esposa, mãe, avó, seja a mulher que você nasceu. Saia da caixa. Decida. Se quer permanecer lagarta e viver rastejando de um lado para outro é uma escolha, mas se quer ir além, se feche em um casulo, analise tudo e a todos, faça das experiências que adquiristes durante toda a vida e te trouxe aonde você está agora, bases para fortalecer suas asas Quebre essa casa que de prende, estenda suas asas e voem como borboletas, alcance voos e por onde passar deixe a cor e a beleza que possas.

⁠Este eu mortal nunca viu a face de Deus, mas Eu o senti muitas e muitas vezes. Há um acontecimento singular em minha existência e acredito sempre ser a Sua presença em ação. Isso ocorre quando uma borboleta me sobrevoa ou simplesmente toca-me. Sempre parece fui livrado de um mau, um mal, ou simplesmente sinto-me sendo agraciado por um bem, um Bem. Obrigado por existir e obrigado por me permitir existir, me livrando do mal, agraciando com o bem e sendo em eu e para eu um constante presente.

Crescer é um processo doloroso. Exige perdas, alguns momentos de escuridão e muita solidão. Nestes momentos, em nosso próprio escuro, em meio ao silencio, é que conseguimos parar e nos escutar. Não se pode ajudar uma borboleta a sair de seu casulo. É neste momento único que ela, sozinha, encontra forças para sobreviver e se transformar.

Sabe quantas vezes eu esperei você entrar por aquela porta? Ah, você não sabe de nada e muito menos valorizar o amor de um homem. Se você foi embora, se você decidiu sair por aquela porta e não voltar então a culpa não é minha. Eu te deixei livre porque isso que fazemos, quando amamos alguém decidimos dá a ela duas opções e se você me amasse a sua opção era ficar ao meu lado, mas foi só eu virar as costas que você correu para os braços de outro alguém. Pois bem, sinto te informar que agora fechei a portas e se você desejar voltar até as janelas estarão trancadas.

⁠Ela é semelhante a uma arte de van Gogh que pra ser apreciada de verdade, é necessário ter bastante atenção e, em nenhum momento, subestimá-la, pois foi moldada por várias fases da vida, sendo assim, possui várias camadas e, hoje, também pode ser comparada a uma borboleta que não voltará a ser lagarta, já que, mesmo tendo a doçura e entusiasmo de uma menina, possui a esperteza e a veemência de uma mulher, portanto, permiti a vivência com várias vidas em único ser.

É a imaginação que é alimentada pela dor, é uma vez alimentada se converte em arte, é a dor convertida em arte, vai de encontro com outras dores desconhecidas, e as transformam em um recipiente repleto de alegria, assim como uma lagarta se prepara em seu casulo para se tornar uma borboleta, assim a dor passa um período dentro de nós, adentra no casulo da arte e eclode na natureza da alegria.

Mandei embora os desprazeres, os desamores, as intenções que causam desconfianças. Não sou morada de dissabores. Afastei de mim as especulações, as contradições, as histórias mal contadas. Fui embora das prisões da mente. Fui embora para voltar a mim mesma. E não importa quantas despedidas eu tiver de acumular e quantas partidas vou somar para o meu próprio bem haver. Tem horas que é só assim para a vida dar certo, sabendo se desfazer. Borboletas não são feitas para ficarem sempre habitando um casulo.

Sempre trago sorrisos e sementinhas de bem querer comigo, assim posso deixar um pouco de alegria por onde passo e ter certeza que colherei bons frutos de amor e amizade. Mas a minha maior alegria é saber que as borboletas que me visitam também trazem um pouco de si e assim nossa vida nunca será um deserto, sempre teremos belas flores e grandes amores para nos alegrar. Rosi Coelho

⁠Ovo, larva, pupa e estágio adulto: a alternância entre as fases de uma metamorfose segue um padrão linear de duração, variando insignificantemente em dias, que se tornam meses e assim uma diferente existência emerge do casulo que abrigou temporariamente um ex-alguém. Me valendo mais uma vez em puro caradurismo da mecânica do mundo, roubo para mim a semiótica e afirmo com provas e convicção que o que nos resta do passado é a pavorosa lembrança de quem fomos há um milésimo de segundo (caso prefira, converta esse tempo à duração que lhe convém). A essa altura do campeonato, se me sobrou um resquício de decência, só me resta admitir o ódio inerente àquela garotinha estragada que acreditava ter o mundo em mãos, mas nem sequer era capaz de administrar os próprios devaneios. Bom, não que isso tenha mudado drasticamente de lá para cá, mas convenhamos que as medicações aparentam surtir um melhor efeito. Apelando (como de costume) a pieguice, dou sinal verde às minhas lágrimas, e que desçam em um tom cinematográfico por essa cara maldita que não passou um dia desse ano hediondo sem levar uma boa bofetada da vida! É, há um ano eu caminhava ao entorno de um parque enquanto levava rajadas de ventos que me desnorteavam em meio a um frio meia-boca de quatro graus, agora me sento no telhado com uma bebida usurpada do armário de meus pais escutando à pavorosa sinfonia de rojões que não tem nenhuma utilidade além de acelerar meus batimentos cardíacos e impulsionar o negativismo que me lembra o calor insuportável que terei de aguentar amanhã. Neste momento deveria estar pensando em como abordarei os acontecimentos traumáticos de dois mil e dezenove nos próximos dez anos de sessões semanais de psicanálise, mas estou escrevendo como uma artista falida mantida pelos pais (sim, é isto o que sou). Afinal de contas, nem os pobres textos escaparam de todas as tragédias, há tempos não vomito a podridão que me faz de hospedeira em um texto melancólico e grotesco, já que por motivos desconhecidos tudo o que escrevo adquiriu um caráter erótico e esporadicamente crítico, minha esperança é de que sejam os tais hormônios os culpados, aliás. Enfim, nessas horas vale a pena citar meu bom e velho amigo Belchior e dizer que ano passado eu morri, mas neste ano eu não morro (espero, não suporto hospitais).

A mocinha da fazenda corria livre e sem perceber encalços pelos caminhos. Seguia por musgos macios, beirando ribanceiras, arriscando-se a cair, mas loucamente prosseguia. Vestia suas asas de borboleta e voava sobre as paisagens, recolhendo a beleza que conseguia captar. Suas tranças eram velas ao mar em aventuras infantis ou seriam asas de um colibri em busca de néctar? Ela não percebia isso ainda, apenas voava em sua imaginação - ao sol cantava, as estrelas do céu apanhava e um colar fazia. Se enfeitava toda, não para aparecer, mas porque já viera ao mundo como poeta e assim seria, toda e qualquer poesia.

Eu ainda estou aqui, não como antes, eu sei. Mas eu espero que você possa ainda me sentir. Desculpa se não cumprir todas minhas promessas e se aquele abraço que você tanto esperava não chegou. Mas saiba que eu lhe abracei todos dias e em cada lagrima que você derramava era como uma cratera que se abria dentro de mim. Eu quero que você saiba que eu segurei sua mão todos os dias e te refugiei em meus braços, e mesmo que você ache que tudo foi um contos de fardas, eu te amei como nunca amei ninguém.

Ela me disse um dia que se ela fosse era embora era porque seu amor era tão grande que ela não suportaria carregar sozinha. Naquele momento eu não disse nada, só ficamos em silencio. Eu sabia que ela era frágil, mas de certa forma eu não entendia o que ela queria dizer. Ela precisou partir pra que eu pudesse entender que nem sempre o amor é bonito.

Talvez a culpa seja toda minha. Talvez ela tenha indo embora porque eu deixava meu orgulho falar mais alto. Talvez ela tenha ido embora porque não suportava mais meu silêncio. Talvez ela tenha ido embora porque eu queria que ela fosse alguém totalmente diferente do que ela era. Talvez ela tenha ido embora porque as vezes eu agia como um idiota e chamava ela de burra. Talvez ela tenha ido embora porque eu fazia ela ficar sem argumentos. Talvez ela tenha ido embora porque doía, doía me amar. Talvez ela tenha ido embora porque não suportava a distancia entre nós. Talvez ela tenha indo embora porque eu não segurei sua mão quando mais ela precisava. Talvez ela tenha ido embora porque lhe dei ruídos invés de silêncio. Mas agora ela voou pra longe de mim, e é nesse talvez que minha vida se resume

Nem sempre temos a alternativa de ficar, a vida de um forma ou de outra nós ensina que em alguns caso é preciso partir e pensando nisso eu diria que você partiu não porque foi obrigada, ou porque não teve nenhum motivo pra ficar porque cá entre nós eu te dei todos motivos para está ao meu lado, mas você preferiu a estrada larga, o caminho mais fácil. Mas de repente você bateu na minha porta e não havia mais ninguém ali, a casa estava vazia. Dessa vez quem partiu foi eu e não porque eu quis, mas porque a vida me obrigou, ela disse que eu merecia mais do que algumas migalhas de amor então eu sair por ai em busca de algo que nunca tive o prazer de conhecer, mas posso alegar que quando conhecer será meu lar.

Sou caçadora da paz profunda, do eterno amanhecer, observo os voos como uma dança no vento. Tenho coragem em auxiliar lagartas a se transformarem em borboletas só para lhes dizer o quanto suas asas são bonitas, e meu coração se expande em mais e mais alegria. Quando você sorri e se alegra com o voo do outro... aí sim você está no caminho certo do amor, da luz, respeito e gratidão 🦋

Ver meu nome naquela lista valeu mais que qualquer beijo de qualquer garoto,mais que qualquer viagem que eu fiz, que qualquer paixão, e valeu cada uma das festas que deixei de ir para ficar estudando. Porque eu passei toda minha vida me escondendo,como uma lagarta em um casulo, achando que todo mundo era mais capaz, mais bonito e mais inteligente que eu, merecendo mais do que eu o amor, a felicidade e o sucesso. Mas algo mudou quando eu vi meu nome naquela lista de aprovados,algo que eu não entendo muito bem ainda, como se eu merecesse a vitória, e a merecesse mais do que ninguém.Então eu percebi que não sou a lagarta no casulo, eu sou a borboleta, uma borboleta que se esconde tanto que aos olhos dos outros parece uma lagarta, mas no fundo eu sou uma borboleta que está aprendendo a voar...

Ver borboletas voando nos da uma sensação de liberdade, mas o que realmente é liberdade? Talvez algo que nunca vamos entender, pois vivemos presos na realidade que tanto nos machuca, presos ao trabalho e diversos outros problemas... Estive pensando em como ter a liberdade que as borboletas tem...Libertando minha alma para voar livremente para o céu sem ter que voltar a essa carne e terra de tanto desprezo e dor!

⁠Um dia a pequena criança viu a nuvem e nela quis voar. Como doida pulava e obvio- jamais alcançaria . Resolveu formar com elas mil imagens que surgiam de sua fértil imaginação. Lá na amplidão azul mesclada de branco apareciam então mil carneirinhos, flores, dragões, barcos e monstros sem braços ...Depois esquecia de tudo e voltava a atenção aos pássaros que em revoadas passavam sobre sua cabeça no imenso jardim ou trilhas por onde andava. Com eles queria voar também e lógico não era possível, resolveu então vestir asas imaginárias e aos solavancos, descia rampas de gramados, achando-se uma sabiá. Até que rolou por uma ribanceira e feriu-se muito. Não desanimou, seus pés não se contentavam em andar apenas sobre o chão e vestiu asas de borboleta. Pelos prados sem fim, voava e ruflava, indo de flor em flor. Sabia todos os perfumes e texturas delas, mas um dia uma vespa predadora a quis pegar, ela perdeu uma das asas e caiu. Nunca mais voou e aos poucos morreu no jardim que amava. Não se deu por vencida, largou a fantasia de borboleta e virou vespa. Como essa, voava sem receio, apavorando borboletas, até que veio um pássaro e a comeu. A garotinha resolveu ser um pássaro e foi voando pertinho das nuvens e ali conseguiu por um instante tocá-las. Imaginou junto à nuvenzinha uma varinha de condão e como fada do faz de conta virou poeta para sempre.