Tecido

Às vezes... sei lá, acho que minha alma está encoberta por um tecido impermeável, pois quando olho para o espelho vejo apenas o reflexo de dias de trabalho, de relacionamentos frustrados, dinheiro contado, mas eu não sou isso que está refletido: há uma pessoa melhor, feliz, linda aqui dentro. Estremeço em cogitar a hipótese de nunca saber quem realmente sou, de nunca conseguir enxergar além de aparências.
[Invisível ao toque - Nat Bespaloff]

A gravata é só um tecido,não é ela que fará de te um h0mem responsável

A minha alma sente-se desnuda diante de tamanho vazio, e não há tecido que consiga cobri-la neste instante de intolerável dor!

Céu Azul

Meu céu azul de tecido grosso
Inclinada de ponta cabeça
Num jorrar de sangue inquietante
Parecia um ato de bravura
Talvez para um bem maior
Alguém me torturou
Para que eu me sentisse melhor
Num céu azul busquei bons pensamentos
Pensei no teu beijo e tua voz no meu ouvido.
Lutei para viver mais um dia
Até te possuir por completo em meus braços.
Vou te receber no meu céu azul
Para me salvar de quem quis meu bem

Sou colcha de retalhos. Pedaços de tecido estampado, colados lado a lado, com babado amarelado, representando faces e fases, do estranhado da minha vida. – em constante coser.

de tecido mal feito,nunca se faz um vestido Perfeito !

As respostas somem de dentro da minha boca,
alfinetes engolidos antes de espetar o tecido que seria vestido.
Furta a cor, cor roubada num lampejo, presa no tecido do vestido.
Verde. Fúsica. Magenta. Colbato. Sulferino.
Fósforo riscado, memória apagada.
Volto logo, espere á sombra.

A confiança não é como o tecido epitelial que se regenera, ela é como o SNC, uma vez lezionada causa consequências irreverssíveis.

Alta-Textura

Meu texto é tecido
Fina estrutura
exclusivo
feito pra você.
Alta-textura
É corpo vivo
vestido
na alma de quem o lê.

Costurei-me de um tecido blindado, mas sei me rasgar quando necessito. Conheço todos os meus remendos e costuras tortas e jogo fora o que não me serve de uso. Minhas linhas têm cerol e ferem quem tenta me quebrar, porque eu aprendi a costurar meus caminhos desde cedo."

Nas desventuras de momentos circuncidados de tristezas. Vejo o elo do amor sendo tecido em correntes de ouro forjado no fogo.

⁠Eu teci este tecido, me esforcei
Eu coloquei neste filamentos de ouro, prata e joias
Mas nada disto é suficiente não é?
Porque ele e não eu?

Ele não derramou lagrimas para fazer este tecido
Eu derramei sangue, lágrimas, dei meu corpo e minha alma
E é isso que eu recebo? Um simples "obrigada amiga"?
Não eu não sou sua amiga, amigas não se olham assim
Não se beijam, não se abraçam assim

Eu me tornei insuficiente?

⁠Uma frase inspiradora!

"A vida é um tecido de escolhas e atitudes, mas o fio condutor é Deus, que guia nossos passos em trajetos desconhecidos, fortalecendo laços eternos."

⁠Se o tecido não trabalha pra você, não trabalhe com ele.

⁠Você

Talvez você seja só uma mediocridade bonita
Uma trama mal feita, um tecido cheio de fiapos.
Talvez seja só uma representação vulgar,
Uma tela em branco onde respingam tintas
sem rumo certo.
Talvez você não seja nada de mais,
E essa seja a coisa mais encantadora sobre você.

FASES DA VIDA
A infância é um tecido sendo fiado.
Na adolescência, ele está pronto com toda sua exuberância!
Na fase adulta, está perdendo o brilho.
Na velhice, há a velhice! O tecido está roto, esfarrapado, gasto e amarrotado!

⁠A vida, em sua essência mais pura, é um milagre tecido em silêncio, um sopro que emerge da profundidade do mistério. O feminino, em sua conexão com esse milagre, é como a terra fértil que acolhe a semente, nutrindo-a até que a luz finalmente a desperte. Assim como as raízes de uma árvore se estendem nas profundezas da terra, buscando forças invisíveis para sustentar o tronco que rompe em direção ao céu, a mulher é o canal pelo qual a vida se manifesta, um portal entre o invisível e o tangível.
No Arvoricionismo, essa conexão ganha um simbolismo ainda mais profundo. A mulher, como as árvores, carrega em si o segredo da criação e do desabrochar. Em seu ventre, o universo se condensa, germinando em silêncio até explodir em luz e forma. É um ato de entrega, de força, de conexão com algo maior do que ela própria — a mesma força que guia a árvore a florescer na primavera, a se erguer mesmo após a tempestade e a oferecer seus frutos ao mundo.
O nascimento, então, é o momento em que a semente rompe sua casca. É o desabrochar do ciclo, o instante em que o invisível se torna visível, o imaterial se torna carne. E, nesse processo, a mulher é tanto a terra quanto o tronco; é ao mesmo tempo raiz e flor. Ela carrega em si a memória de todas as árvores, de todas as vidas que já brotaram antes dela, e a promessa de todas as que ainda estão por vir.
No centro do Arvoricionismo está a compreensão de que a vida é um ciclo contínuo de nutrição e expansão, e que o feminino é o coração pulsante desse movimento. Assim como as árvores, as mulheres ensinam que o verdadeiro poder está na criação, na resiliência, na capacidade de oferecer abrigo e sustento, e, acima de tudo, na coragem de florescer, mesmo sabendo que o fruto será entregue ao mundo.
O nascimento, tanto de uma nova vida quanto de uma nova ideia ou propósito, é a celebração desse ciclo. É a prova de que a luz que ilumina o céu também reside dentro de nós, esperando apenas o momento certo para emergir. Assim como a árvore oferece suas flores ao mundo, as mulheres, em sua essência criadora, oferecem a própria vida — e, ao fazê-lo, nos conectam à origem de tudo.

⁠O mergulho na consciência é uma transmutação silenciosa, onde o tecido do ordinário se desfaz, revelando câmaras ocultas, onde sombras sussurram segredos inomináveis. Por trás das máscaras de domínio, um labirinto de símbolos pulsa, onde verdades veladas dançam entre o profano e o eterno, desnudando o eu diante do espelho de fogo. Em eras esquecidas, ritos psíquicos invocavam forças invisíveis, não para iluminar, mas para desintegrar camadas até o núcleo insondável. A psique, ao ser purificada pelo caos, libera enigmas que desorientam a lógica e rasgam o véu da moral. Quando a loucura se torna um portal, a questão ressurge: o que permanece quando o ouro ilusório da identidade é dissolvido? Seria a verdade um reflexo distorcido ou a própria ilusão, um pacto oculto que evitamos romper? Estes escritos antigos não apontam para o visível, mas para o inominável que habita o âmago, onde a força e a fragilidade se tornam uma. No abismo deste espelho, o que negamos não é o outro, mas a própria sombra que nos habita.

⁠O bonito desta vida é o entusiasmo constante e a capacidade de bordar sonhos novos no tecido velho do tempo.

⁠Sufocar suas dores não permitirá que as suas feridas se fechem. É preciso sangrar para que o tecido se regenere.