Tecido
"...quando os fios se entrelaçam você pode estar se unindo ou se prendendo, o tecido da vida será construído de qualquer forma..."
Guardei retalhos de tecido e nos tempos livres costurei bonequinhas de pano. Aos poucos ia costurando, elas me ajudavam na compra do açúcar.
Vendia bonecas de pano e comprava o açúcar para fazer os doces de todos os dias.
Toinha Vicentina (1911-1998)
“Como o tecido do universo é o mais perfeito e fruto do trabalho do mais sábio Criador, nada acontece no universo sem que alguma lei de máximo e mínimo apareça.”
Bailarina no tecido acrobático
Suspensa no ar me faz pensar
Seria possível um ser humano voar
A pirâmide se forma na execução
Tecido acrobático em sua perfeição
Bailarina desperta olhares de cobiça
Muitos pretendentes buscando conquista
Observo apenas a sua dedicação
Sei bem que pra ela é pura diversão
Bailarina que dança na pandemia
Expressa sua beleza e transborda alegria
Seus olhos verdes são de matar
Seus olhos de naja vem hipnotizar
Sua pele é branca como a neve
Seu olhar sedutor quem se atreve?
Encarar sua beleza dominadora
Impossível resistir ela é tentadora
Bailarina da internet minha tentação
Revelo nos meus versos minha platônica paixão
Amor com sabor de fruta mordida
Se comigo tu se demorares,
irá levar somente um fio tecido de palavras,
quem sabe carregará na vista uma duna
que me mantenha entre a luz e a cor
dos teus sentidos
e como a ciência, meu amor,
eu sou eterna,
talvez, um dia...
tu superes o frescor das minhas mãos dando boa noite à tua pele,
findando todo o teu pescoço e fruto.
Bailarina que gira como peão
As vezes está suspensa ou no chão
Tecido acrobático faz a diferença
Maestria da técnica sua crença
Foi até ao oriente pra dominar
Aprender com os hindus a movimentar
Sua vida é seu herdeiro pequeno príncipe
Seu maior companheiro é sua equipe
Bailarina mãe que é dedicada
Inspira aos redores, ela é aplicada
Portadora de um olhar fatal
Olhos de mel esverdeado mortal
Da caixinha de música é a bailarina
Se formou no Bolshoi ela é artista
Currículo impecável é sensacional
Arte da dança é sua arma letal
Hipnotiza qualquer um com seus movimentos
Como cocaína vicia os pensamentos
Bailarina bonita que não sabe que existo
Me trouxe inspiração um sentimento misto
Paixão platônica que sinto por vc
Adeus bailarina que eu queria conhecer.
Vejo um tecido que sustenta a realidade tão sulti que é imperceptível para mentes despreparada para enxergar ,está por toda parte conecta todos em uma simbiose perfeita.
Logo retornei, linha muda:
A cor do tecido,
a vista do horizonte,
o trajeto do trem,
o destino de um homem...
Meia-noite
"Quando entrei em meu quarto, me deparei com uma luz que transpassava o tecido da cortina imóvel de uma noite quieta, havia sons que não eram externos"
Estendo o tapete com o tecido
com os pedaços de ninhos,
contendo essências
de canto de pintassilgos.
Um canto que torna
minha fé inabalável, pois emudece
o mundo, inundando-o de beleza.
Protelei a ligar, vinte e duas
chamadas perdidas,
logo retornei, linha muda:
A cor do tecido,
a vista do horizonte,
o trajeto do trem,
o destino de um homem.
A CRIAÇÃO ATORMENTADA
Por baixo do fino tecido que envolve o meu travesseiro, ouço os ensurdecedores brados das letras que me perseguem incessantemente. Fragmentos de vozes fantasiosas, segredos do invisível e confidências do desconhecido, em falas soletradas pelo próprio sussurro do vento, fecundam-se no vago silêncio da madrugada, tornam-se vivas, constrangem os meus quereres, compelem a minha alma, dominam o meu corpo e clamam por liberdade. Frases anotadas no breu da memória, e blocos de anotações riscados dentro do meu multiverso letrado. E entre o mexido remexido do meu corpo contorcido, textos lidos, relidos e cravados, como quebra-cabeças rabiscados permeando as dobras do meu lençol amarrotado.
Rendo-me então aos gritos de vogais, aos ecos de consoantes, aos advérbios de tantas formas, e as mil formas de orações. Beijo a tortuosa face da noite, despeço-me do assossegado aconchego do meu cobertor, e entrego-me ao martírio mediúnico de trazer todo o desconhecido à tona.
Divido-me em infindáveis interrogações, espantosas exclamações, e escudo-me atrás dos imorredouros reticenciados três pontos, que se forjam dispostos paralelamente em uma linha, ladeando uma expressão qualquer. Entretanto, no vácuo apressado de parir vidas letradas, a perfeição do ensaiado faz-se sempre aberrante ao intento do parto: escrevo em tempos inexistentes, crio adjetivos fantasiosos, e nem sempre recorro aos artigos. Açodado, mastigo ditongos e anseio vômitos de tritongos, entre soluços de hiatos. Engulo vírgulas, regras e normas. Cuspo exclamações, pontos finais, reticências... Mas, sigo em jorros gráficos, emudecendo todos os traços fônicos que ressoavam dentro de mim até desvelar o desbalizado limite da criação.
Normalmente, é quando as mãos doem, a coluna grita, a vista embaça, e as ideias se decompõem na fadiga mental. Inobstante, adiante do esgotamento da carne, existe ainda o além. O ilimitável impulso de seguir adiante da digladiação física e extrafísica. Pois, quando se reduz aos apelos do corpo, não é o suficiente para os anelos da alma, e os músculos costumam se vingar em espasmos inquietantes na cama, formigamento nos pés, e pontadas finas na parte inferior do abdômen, envoltos ao reavivamento das vozes conclamando por novas palavras.
Vai-se o sono, o cigarro, o café e o sossego, enquanto a verve retorna ao oriundo centro do nada, e tenta – a cada afronte da tela em que os olhos ainda entreabrem – uma nova palavra. Vencido o cansaço, as pupilas reabrem, as ideias ressurgem, o dia clareia e o corpo inteiro em uma junção milimétrica dos dedos fazendo letras pelas mãos, e delas nascendo histórias, tornando-se uma extensão continua e sem emendas entre a fantasia, as palavras, a magia e o mistério divino do prazenteiro ato sofrível de escrever.
Nas desventuras de momentos circuncidados de tristezas. Vejo o elo do amor sendo tecido em correntes de ouro forjado no fogo.
Em cada quadrado, um verso...
e no branco a paz reluz,
os dedos da poetisa tricoteia o tecido
sem ter sido premeditado o amor à arte!
As vertentes opostas são realidades
Do que é santo e profano.
A escolha do tecido o pano.
A agulha que costura também fere.
O sistema é livre e é você que adere.
O ciclo de manias, artes e partes.
O insensato chuta o inocente.
O hipócrita veste de crente.
Nem queria falar dos bichos soltos.
A Amazônia presidiária.
Os grileiros das prefeituras.
Eu vou além de uma classe desmerecida.
A desigualdade, a luta corrompida.
O teto político volátil.
Não sou eu que denomina.
É a classe que se auto predomina.
É tanto desmantelo nos escombros.
O caixa brasileiro um arrombo.
O povo que sente, o povo que mente, o povo demente.
Sou parte desse jogo, também já compactuei com indolente.
É uma teia, arapuca, rede armada.
A pescaria é desumana.
Estupro da terra que emana.
O leite, o mel, o céu.
Pela preferência de uma sociedade de fel.
Onde estão o critério.
O inocente e culpado.
A escolha, gritar ou ficar calado.
Giovane Silva Santos
