Surto
Em leve surto de melancolia,
De breve passagem me vem a nostalgia.
E um tímido e contido sorriso,
Melindroso,
A cada lembrança se abre,
Jocoso.
Amizade é a capacidade
De eternizar o momento.
De parar o tempo,
Em seu pleno movimento.
Hoje eu tive um surto a saudade apertou e eu entrei em desespero. Tive medo fui pra rua procurar sossego...
Avistei um ceu lindo uma praia mansa areia clara imaginei nos duas um por do sol uma musica pra lavar a alma,
Pedi aos ceus você comigo... nao pensei que tao rapido Deus atenderia meu pedido.
O celular no bolso vibra aflito seu nome eu vi,
Quase não acredito.
Onde clica pra agradecer esse fim do dia tao esperado,com gosto de desejo realizado.
As vezes me deparo com um surto
ignorância proposital
o ouvido só ouve
o que a carência quer escutar.
Uma vida de reclusão,
trancafiado na minha própria mente,
num surto de ilusão,
libertou-se veemente sensação
de saber realmente
oque fazia ali, quem, e qual era sua missão.
Cessaram as guerras.
Nunca voltaras a ser quem eras.
Erras a eras, e nada aprendes ?
Moleque maluco
Sem cara de surto
Já acostumado
Estranho no ninho
Mas sabe o caminho
Pois olha onde pisa
Dá o passo macio
Ignora o vazio
Aquece o frio
Mostra gentileza
Estampada em sorriso
Nem sempre presente
As vezes ausente...
Ouviu a frase de um senhor que olhou no fundo dos seus olhos e disse:
"Vi no seu olhar preocupação meu jovem! Não fique assim, não adianta"
Moleque maluco e esperto
Passado é aprendizado
Futuro é certo
É morte
Mas com um legado
O agora não precisa laço
Corte inaugural
Convite especial
Passado e futuro é ausente
É agora o que sente
Acostumou a viver presente.
O PIADO DA CORUJA
Cansada no meu cansaço
Surto a cada anoitecer
Quando pia a coruja
Um piado de mau agouro
O copo ainda cheio
Espuma acima do dourado
Subindo bolinhas borbulhantes
Embora quentes, num canto
Os dedos estalados a todo instante
Dançando num teclado sem grafite
Sabendo o lugar exato de tocar
Sem ser preciso olhar
Ouvindo o lamento no quarto ao lado
Enquanto as palavras salpicam na tela
Buscando um sentido qualquer
Na cabeça aparvalhada de cerveja
A brasa consome o dorso
Enquanto os dedos seguem inquietos
Aguardando o comando
Pensante e desordenado
Misturam-se as dores
Cabeça e tronco
Na frente e atrás
Enquanto os dedos deslizam
Ditam as palavras
A cerveja e o cigarro
Interrompe o pensamento
O triste lamento
Poesia inacabada
Nascida na hora errada
Abortada no peito inflado
De tanta inquietude
Nem a merda do futebol
Dá vazão a pressão
De como acabar as estrofes
Engasgadas nos gargomilos
E esses dedos inquietos
Teclando a esmo
Tentando poetizar
O que a cabeça não consegue rimar
Cansada no meu cansaço
Sem conseguir descansar
Ouvindo a coruja piar
E tendo que ir deitar
É hora de parar...
(Nane-22/03/2015)
Se eu for mais que isso vou deixar de ser eu mesma...
Já não te inspiro
Já não te surto
Já não te emociono
Acabou adrenalina
Acabou desejo
Acabou o coração parar
A falta de ar
A bolha estourou
A história esfriou
Eu fiz de tudo ...
Eu fiz história pra contar história
Eu fui um momento passageiro
Já não me faço notória
Nem sonhos nem pensamentos ...
Me fiz apagar
Por não querer mais suspirar,
Por mim
A Brisa da Noite!
Vejo-me no meio da tarde respirando rapidamente, como tivesse um surto de ansiedade, olho as horas no relógio do meu quarto e consigo perceber que os ponteiros estão passando, para mim eles estão estacionados e as horas não passam de maneira alguma. E nem fome e cede tenho nessas horas intermináveis, imagino a noite e como penso que ela deverá ser ai minha angustia aumenta mais, pois sinto tanto a sua falta que sinto meu coração inerte, precisando da tua presença.
A noite chega e então as horas mais lentamente me torturam, e, além disso, tento manter a calma, pois não posso revelar o que estou sentindo, e nem ao menos deixar escapar um suspiro indiscreto e uma frase de pensamento, e isso me consome mais ainda.
Olho na sala para ver se todos dormem profundamente, e não sentirão a minha falta. Observo mais uma vez e vejo que não tenho tempo a perder, saio com passos de rato na calada da noite, em passos largos e rápidos para te encontrar o mais breve possível. Ando tão depressa e olhando para todos os lados, mas até o vento me denuncia.
Enfim chego à tua porta e bato em dois salvos curtos para você abri-la, logo entro alvoroçadamente e lhe dou um longo e apertado abraço seguido de um beijo longo e desesperado, pois as horas me traem e preciso te absorver no tempo que tenho. Depois de receber teu amor reciproco eu me acalmo em teus braços, e me entrego aos teus carinhos e aos teus longos beijos.
O dia amanhece e nem vejo, pois ainda estou na proteção de seus braços, tão fechados e fortes a me abraçar, da tanta vontade de deixar tudo para trás e seguir o dia sem levantar da cama. E o sol vai surgindo mais, e o meu tempo acabado está, rapidamente me visto e saio sem me despedir para não ter um sofrimento maior , e mais uma vez retorno correndo para minha angustia de todos os dias, de esperar a bondade do relógio de mais breve te reencontrar.
Paixão, no seu surto, quando se associa à transgressão, à traição ou mesmo ao abandono, sempre crê que todos os impossíveis, dessa vez, serão possíveis.
a pessoa tomada pelo surto da paixão, vê (às vezes já tarde demais), que tudo o que ela dizia ser essencial, nada mais foi do que uma fome criada pelo instinto do inseguro; o qual, agora, depois de ter feito tudo quanto disse que tinha o significado de uma eternidade de importâncias, nada mais foi que um fugaz desejo de possuir; e apenas porque individuo não sente que possui a si mesmo; e, pior ainda: não gosta de si mesmo!
A PAIXÃO é um estado de surto; e, de cujo estado, vi muito pouca gente sair feliz; pois, os que saíram felizes, assim saíram apenas em razão das bem-aventuradas dores do arrependimento.
Sonhe,
Solfeje,
Sol lá fora,
Surto embora,
Saciada a fome de agora.
Saia,
Sorria,
Segrede, se alegre,
Semeie,
Sacie, salgue, sacuda,
Segure, sane, acuda!
Saboreie,
Sereno...
Este tempo é pequeno,
Antes que cheguem maus dias,
E digas não tenho mais alegrias.
Solidário,
Solitário,
Silente,
Sóbrio,
Sôfrego,
Só!
Só!
Só!
Nem todo surdo é mudo, nem todo mudo é surto... e tem surdo-mudo. Brasil precisa ser bilingue, agregar libras em sua cultura (ouvintes). Pena que a educação não nos é permitido em sua plenitude.
sempre fui brusca
no sentir
um susto
um surto
algumas lágrimas
um término
mas sempre recomecei
sorrindo.
Berto se revoltou completamente ontem, um surto capaz de mudar toda a sua trajetória até então, mas ele não mudou. Era imutável, era fechado, era Berto. Pediu demissão de mais um emprego entre inúmeros no último ano, eremita insaciável, insatisfeito, inconsolado. Mandou seu superior pro inferno, engolia ofensas há meses, Berto não nasceu para se submeter, era insubmetível. Jogou uma caixa de arquivos na cara do canalha, que lhe ordenava ordens insensatas, um cretino munido de idiotices hierárquicas.
Aspirante a Vilão
Berto se revoltou completamente ontem, um surto capaz de mudar toda a sua trajetória até então, mas ele não mudou. Era imutável, era fechado, era Berto. Pediu demissão de mais um emprego entre inúmeros no último ano, eremita insaciável, insatisfeito, inconsolado. Mandou seu superior pro inferno, engolia ofensas há meses, Berto não nasceu para se submeter, era insubmetível. Jogou uma caixa de arquivos na cara do canalha, que lhe ordenava ordens insensatas, um cretino munido de idiotices hierárquicas.
Berto virou um demônio e pediu a Deus que lhe desse discernimento, para não cometer ali uma atrocidade. Aquela saleta fedia uma loção barata e desodorante vencido, misturado com cheiro de banheiro e desinfetante caseiro. Divisórias mofas exerciam sua tarefa mal sucedida de serem repartições, isolando os ambientes, descumprindo a missão de ocultarem as conversas em voz alta e os berros exaltados de chefes e subordinados neuróticos e estressados.
Aquele bairro tinha se tornado uma grande privada satélite, anexada ao centro velho e abandonado da cidade, um território esquecido por seres civilizados, antro supremo das mais relevantes categorias do tráfico, drogas, armas, contrabandos e piratarias de todos os gêneros imagináveis, prostituição. O lar do crime rigorosamente organizado, refúgio de marginais, imigrantes, putas, travecos, ligeiras, minorias, desempregados, miseráveis e mais miseráreis, mas nenhum culpado.
Dizer que não é fácil ser honesto no paraíso dos corruptos seria inocência demais, honestidade e dignidade não existem, são basicamente impossíveis de serem praticadas, num lugar como este. O próprio ar em si é corrompível, as ruas não alimentam o crime, o crime alimenta as ruas, sem ele não há forma de vida aqui; e ninguém é culpado.
