Suas Maos em meu Corpo

Seja pacífico, seja cortês, obedeça às leis, respeite a todos; mas se alguém colocar as mãos em você, mande-o para o cemitério

A paz é igual a uma grande roda humana, enquanto todos estiverem de mãos dadas, as armas estarão no chão.

Um plano só é bom nas mãos de quem pode executá-lo.

É difícil imaginar uma maneira mais perigosa de tomar decisões do que deixá-las nas mãos de pessoas que não pagam o preço por estarem erradas.

Já segurei nas mãos de alguém por medo. Já tive tanto medo ao ponto de nem sentir minhas mãos.

Pensar em segurar um coração é o mesmo que imaginar segurar o vento com as mãos e separar um grão de poeira ou tentar mudar o rumo do oceano, coração só ama, não se prende!

As mãos que fazem valem mais que os lábios que rezam.

Quer conquistar algo? Conquiste calos nas mãos e esfole os joelhos.

Vá para Deus com as mãos vazias, sem planos ocultos, sem dedos cruzados, nada escondido por trás das costas. Vá até ele disposto a fazer o que quer que Ele lhe diga.

As pessoas são peões em um tabuleiro de xadrez. Guiadas por mãos desconhecidas. Servem apenas para serem sacrificadas por um objetivo maior.

O problema da desigualdade social não é a falta de dinheiro para muitos, e sim o excesso nas mãos de poucos.

Quando todos os Homens tiverem dados as mãos, não existirão mãos para segurar armas.

As mãos que dizem adeus são pássaros que vão morrendo lentamente.

Os sonhos são projetados por nosso arquiteto interior,
mas a realização está em nossas mãos.

“É preferível a ignorância absoluta a o conhecimento em mãos inadequadas”.

E eu entendo.
Eu entendo por que as pessoas dão as mãos:
Eu sempre pensei que era sobre possessividade, dizendo''Este é meu''.
Mas trata-se de manter contato.
Trata-se de falar sem palavras.
É sobre eu quero você comigo e não vá.

SER POETA



Ser poeta é fazer de cada despedida uma saudade

É ter nas mãos os sonhos, vivê-los de verdade

Chorar, sorrir, sem medo de viver.

É despir-se perante tantos espelhos

Amar a vida e, de joelhos,

Agradecer a Deus em cada anoitecer.

É cantar e amar cada minuto vivido

É acordar desejos adormecidos

Colher da vida os frutos da paixão.

Ser poeta é amar intensamente

Ter o passado como futuro tão presente

Fazer da vida sempre uma oração.

Prosa Patética



Nunca fui de ter inveja, mas de uns tempos pra cá tenho tido.
As mãos dadas dos amantes tem me tirado o sono.
Ontem, desejei com toda força ser a moça do supermercado.
Aquela que fala do namorado com tanta ternura.
Mesmo das brigas ando tendo inveja.

Meu vizinho gritando com a mulher, na casa cheia de crianças,
Sempre querendo, querendo.

Me disseram que solidão é sina e é pra sempre.

Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho.

Essa extensão, largura, páramo, planura, planície, região.

No entanto, a soma das horas acorda sempre a lembrança

Do hálito quente do outro. A voz, o viço.

Hoje andei como louca, quis gritar com a solidão,

Expulsar de mim essa Nossa Senhora ciumenta.

Madona sedenta de versos. Mas tive medo.

Medo de que ao sair levasse a imensidão onde me deito.

Ausência de espelhos que dissolve a falta, a fraqueza, a preguiça.

E me faz vento, pedra, desembocadura, abotoadura e silêncio.

Tive medo de perder o estado de verso e vácuo,

Onde tudo é grave e único. E me mantive quieta e muda.

E mais do que nunca tive inveja.

Invejei quem tem vida reta, quem não é poeta

Nem pensa essas coisas. Quem simplesmente ama e é amado.

E lê jornal domingo. Come pudim de leite e doce de abóbora.

A mulher que engravida porque gosta de criança.

Pra mim tudo encerra a gravidade prolixa das palavras: madrugada, mãe, Ônibus, olhos, desabrocham em camadas de sentido,

E ressoam como gongos ou sinos de igreja em meus ouvidos.

Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo.

Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio.

Clarice diz que sua função é cuidar do mundo.

E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjada,

Não tenho bons modos nem berço.

Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito.

O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito?

Eu, cuja única função é lavar palavra suja,

Neste fim de século sem certezas?

Eu quero que a solidão me esqueça.

Minha docilidade anda de mãos dadas com a minha fúria. Não suporto gente sonsa, mentirosa e injusta. Não sou meiga, sou amorosa. Não sou grosseira, sou transparente. Minha luz é enorme, mas minha sombra assusta.

Toda mulher sábia edifica a sua casa; mas a tola a derruba com as próprias mãos.