Sonetos de Mário Quintana

Há uma cor que não vem nos dicionários. É essa indefinível cor que têm todos os retratos, os figurinos da última estação...a cor do tempo.

O futuro é uma espécie de banco ao qual vamos remetendo, um a um, os cheques de nossas esperanças. Ora, não é possível que todos os cheques sejam sem fundo.

Deixem o outro mundo em paz! O mistério está aqui!

Não sei dançar. Minha maneira de dançar é o poema.

Há ilusões perdidas mas tão lindas que a gente as vê partir como esses balõezinhos de cor que nos escapam das mãos e desaparecem no céu...

As crianças não brincam de brincar. Brincam de verdade.

Ah! quanta vez a vida nos revela que "a saudade da amada criatura" é bem melhor do que a presença dela.

Só o que está perdido é nosso para sempre.

Temos que nos bastar... nos bastar sempre e quando procuramos estar com alguém...

O triste dos caminhos é que eles jamais podem ir aonde querem.

E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas.

Poesia, uma maneira de falar sozinho.

Por causa tua, quantas más ações deixei de cometer.

Não são todos que realizam os velhos sonhos de infância.

Que eu nunca deixe minha esperança ser abalada por palavras pessimistas.

Não, a pior tragédia não é a que tomba inesperada, rápida, definitiva e única como um raio e que pode ser atribuída a castigo divino...Mas a que se arrasta quotidianamente, surdamente, monótona como chuva miudinha.

O que têm de bom as nossas mais caras recordações é que elas geralmente são falsas.

A mentira é uma verdade que não aconteceu.

O tempo é a insônia da eternidade.

Repara como o poeta humaniza as coisas: dá hesitação às folhas, anseios ao vento. Talvez seja assim que Deus dá alma aos homens.