Som
Amigo é igual guitarra,
Quando a corda estoura, conseguimos colocá-las novamente,
Mas o som nunca será o mesmo.
Ao som da pior musica que eu poderia escutar, me lembrei da pior pessoa que já conheci... E o pior é que eu fui apaixonada por ele.
Se tem algum problema resolva apenas com música, com uma caixa de som ,um cd ou pendrive e som na caixa !
Pensamentos distantes, sensações presentes, um ar de felicidade, e um grito de saudade ao som de Marcelo Camelo.
Ela dizia que o som do silencio era agradável, fazia flutuar e era como o encontro do mar com a areia.
:::: Gaiola :::
Eu ouço o som de um triste passarinho
Á cantar - desespero - de amor
Que mora na casa do meu vizinho
Dono daquele esplêndido cantor
Que nem imagina que o pobrezinho
Canta diariamente sua grande dor
E que já cansado - canta baixinho
Os breves sintomas de um sonhador
Com os olhos pequenos vive olhando
O céu pintado de azul infinito
Triste e sozinho - começa á cantar
E em suas noites - só e sonhando
Lágrimas de um canto - triste e aflito
Sonho preso que não sabe voar!
Confesso
A foto, o som, uma particular luminosidade, me desviam em suas qualidades. Assim eu sou bobo. E creio em Deus e no sol.
O pensamento me fala de outro tempo, outro espaço. Por vezes não entendo e se pertencer a mim, também às vezes parece não pertencer; como se em buscas próprias trouxesse coisas de fora, alheias a minhas ordens, de maneiras invisíveis.
Nele guardo o passo dado e a esperança. Guardo a mim e me encontro lá sozinho quando me chamo.
Enquanto vou, minha busca chega e correndo logo à frente estão minhas intenções.
A minha cautela tem freqüência errática, igual vôo de borboleta; anda trêmula de braços dados com a dúvida que balança meu equilíbrio.
Minha maldade sem forças pra resistir, vive de persistência.
Meu desejo de às vezes não estar aqui pode ser o meu mais profundo, mas sempre que olho pra ele, sinto meus pés pisando no raso.
Escrevo e gosto de palavras, saber dizê-las, entendê-las mesmo que dentro de minha própria sanidade. Falam sempre de perto como se tivessem do lado. Me sinto acompanhado.
Assim nascem meus fracassos: acredito poder mudar o mundo. Me vejo destacado e essencial. Eu, o primeiro convencido. E único. Assim falo por minhas ideias. Precisam sair e só saem se ditas. É inquietação.
De compreensão ao alcance; polidas e prontas para serem absorvidas; me contam que em minhas medidas tem algo que pode caber no mundo.
Me defendo achando graça e coleciono mais um fracasso até que eu veja em alguém qualquer delas e já sou muito mais feliz que triste.
Minha cara não muda se perco. Eu disfarço.
Minha cara muda quando saio do pensamento e esqueço do brilho, da cor e das palavras.
Se não me encontro, poderia ser qualquer coisa. Até ser triste.
E tristeza é ruim como preguiça de levantar, indisposição de explicar. Uma doença que deixa de cama, mas que em poucos dias vai passar. Como impaciência.
Sou bobo; outro dia inútil; outro dia, inofensivo e feio; outros sou falso, ou chato. Sou vários. Todos os dias sou eu. Mesmo os que sou menos eu. Nestes, com um “mas” e algo mais, me ressuscito e volto pra perto de mim, culpando meu coração por desmentir quem sou justo quando me pensava sabendo.
Ouça o som das penas pousando no linóleo
Fechando um par de olhos no quarto escuro
Deixando as gotas salgadas marcarem tua pele feito óleo
Fazendo de tua respiração um lugar seguro.
Pequenas mãos permitem lhes pousar um rosto
Magoado.
Marcado.
Esquecido.
Salvo do colapso pois as paredes têm ouvido.
A ponta de seus dedos desenham na terra fria.
Enquanto lhe lateja o doce vácuo da terapia.
Três e meia da madrugada.
O tempo se torna melodioso e eterno.
Me mantenho calada.
Enquanto arrastam sua auréola para o inferno.
A brisa gélida penica as digitais em seu corpo.
Acelerando o pulsar de seu coração morto.
O timbre da voz ecoa a melodia tão pequena.
Só pra salvar minhas asas em quarentena.
Duas almas incorporadas em um corpo sem amar.
Dois pulmões escurecidos sem precisar de ar.
Quatro olhos avermelhados, opacos, sem olhar.
Dois pares de asas com medo de voar.
59 segundos de gravidade parada,
1 batida cardíaca estagnada,
Não sei que horas da madrugada.
Buscando um refúgio na direção contrária
Se deixando dissolver na ventania da cidade portuária.
Pensei, penso e pensarei...
logo ex...isto, pois sinto o som...
(O barulho)
...barulha na minha cabeça...
O Circo
Em uma tenda fechada
O som do respeitável publico aguardando ansiosamente
A entrada do artista no centro do picadeiro
O mágico que enigmaticamente tira o coelho da cartola
O palhaço que com seus truques nos faz dar gargalhadas
Os animais selvagens que nos fascinam com tamanha obediência
Os trapezistas que nos impressionam com suas formas
quase impossíveis de ir de um ponto ao outro
E aqueles que dançam nos ares através de um simples tecido
Em que nos surpreende com uma queda onde para a poucos
centímetros do chão
Os malabaristas que manipulam diversos objetos
e faz parecer que tem mil mãos
Tudo isso é o circo
Tudo isso é arte!
Se o amor me faz sofrer pô aquela pessoa por que devo amar?Isso é uma doença que todos temos pós somos todos fracos por está apaixonados ou melhor dizer amando.Aquela pessoa que as fezes nem nos bola sofre também amando outra pessoa e só está com você para esquecer a outra e acaba dizendo ``eu te amo``, mal sabe ela que está te machucando que você com um tempo está percebendo que ela amo outro,que na verdade você só é mais na vida.Que ela está te usando para esquecer outro....No amor seja sincero ama de verdade não machuque ninguém por você está machucada pós um dia você pode encontrar seu verdadeiro amor.
É tudo tão esquisito nesse mundo. Nós somos esquisitos. As palavras tem um som esquisito. Nossa mente é tão confusa que nem tenho certeza que “esquisita” seria a palavra certa!
Nossas palavras demonstram o que somos. Nossa opinião, o que acreditamos. Nossas atitudes, o que somos.
Em meio ao carvão
Busca o diamante
No ruído, o som
No fécio, o fragrante
Agente passivo da pseudo-cidadania
Crime e castigo ativo hipocrisia
Literatura? Ingenuidade!
A náusea perdura, imudável verdade.
E a vida se esvai
Conforme o costume
Do lixo se extrai
Nada mais que chorume.
Os sonhos de menina agora são pedaços no chão, caem juntos as lágrimas ao som do violão...
Meu coração ferido está...
Pra quê fingir que está bem, mas não está?
Pra quê sorrir se ofuscou o brilho do meu olhar?
Pra quê correr se meus pés atados estão?
Pra quê sonhar...........?
(Music By Quézia - Trechos)
